Ankunft in Rasankur

[Die Stimme]

Der Truppführer wand seinen Blick von Abarion ab und gab eine knappe Geste an seine Schar weiter. Die Rasankuri machten sich daraufhin, mit Lyra im Schlepptau, wieder in Richtung Tor auf. Es sah so aus als seien die gewaltigen Torflügel nur eine Handbereit geöffnet, doch beim Näherkommen wurde diese optische Täuschung offensichtlich. Vier Männer konnten bequem nebeneinander ins Innere der Stadt marschieren ohne das ihre ausgestreckten Arme die Pforte berührt hätten. Sie tauchten in den Schatten des dahinter liegenden Platzes ein, der auf zwei Seiten von der Breite der Mauer eingegrenzt war und an der gegenüberliegenden Front einen genauen Zwilling des soeben durchschrittenen Tors aufwies. Die Funktion dieser Schleuse war klar. Angreifer, die das erste Tor überwunden hatten, konnten hier von oben beschossen, vielleicht auch mit flüssigem Blei, oder Pech begossen werden. Auch arglosere Gegner, die sich vielleicht selbst als Besucher wähnten, würde hier wie Ratten in der Falle sitzen und der Entscheiden, was mit ihnen geschehen sollte, harren müssen.
Tatsächlich öffnete sich der zweite Durchgang erst nachdem der Erste wieder fest in den Riesenschlössern lag.
Nun folgte der Gang durch eine Totenstadt. Oh sicher, es gab dort Bewohner, aber sie waren verschwindend wenige und wirkten wie Schatten zwischen den Häusern, die auch verfallen aber nicht in so desaströsem Zustand wie vor der äußeren Mauer waren. Die Menschen waren in dieser Stadt lediglich die Maden in einer Leiche. Der Wüstenwind sang in den blinden Fensteröffnungen wie das Geschrei von Klageweibern und wenn Lyra zu dicht an eine der dunklen Türöffnungen oder niedrigen Fenster geriet zog sie ein Krieger eiligst davon fort. Wieso sie dies taten blieb unausgesprochen doch einmal macht einer Kämpfer, dessen Messingmaske ein breit grinsendes Reißzahnfletschen darstellte, eine komplizierte Schutzgeste gegen eine der Öffnungen und stieß das mit dem Fuß etwas Sand in diese Richtung.
Sie kamen an Gebäuden vorbei die selbst einst Paläste gewesen sein mussten. Fragile Steinbrücken verbanden einige untereinander und standen im auffälligen Gegensatz zu der wuchtigen Grundthematik der vorherrschenden Architektur. Es hätte vieles zu bewundern und zu entdecken gegeben. Es gab kunstvolle Steinmetzarbeiten die von großen Schlachten kündeten. Ausgetrocknete Springbrunnen, Staturen und Triumphbögen. Doch ihre Begleiter schlugen einen raschen Schritt an und nach fast einer Stunde strammen Fußmarschs erreichten sie die Mauer des eigentlichen Palastbezirks. Wall und Tor waren kleiner aber nichtsdestotrotz vom gleichen Gigantismus beseelt. Der Weg zu der Pforte führte durch einen schauerlichen Spalier. Zwischen dreihundert und vierhundert Gepfählte waren hier, in verschiedenen Stadien der Verwesung, aufgereiht. Ein bestialischer Gestank ging von ihnen aus und Wolken schwarzer Aasvögel und federloser Hautsegler stiegen, wild kreischend und protestierend, zum Himmel auf als sie vorbeigingen. Je näher sie dem Eingang kamen, desto frischer schienen auch die dahingemordeten Opfer zu werden und einem Steinwurf vom Fuß der Mauer entfernt lebten wahrhaftig noch einige. Die bedauernswerten Kreaturen konnten ihrem Schmerz und ihrer Pein keinerlei Ausdruck geben, denn die eisernen Stangen traten durch den Anus in ihren Körper ein und durch den Mund wieder heraus. Bei lebendigem Leibe hackten ihnen die großen Krähenvögel Augen aus und ergötzten sich an dem frischen Leckerbissen. Die Hautsegler, immerhin so groß wie ein Hund, waren da fast schon ein Segen. Gingen sie zu Werke war die Erlösung des Todes in greifbarer Nähe.
Warum man diesen Durchgang Flügeltor nannte ließ sich erkennen als sie im Schatten des Wehrhauses standen. An den Sturz waren zwei, von unten winzig wirkende, Flügel genagelt. Wieso sie dort oben hingen, die weißen Federn vom Wüstensand längst gelblich gefärbt, war eine Geschichte die vom Selbstverständnis des neuen Herrscherpaares hätte künden können, so sich denn jemand die Mühe gemacht hätte sie Lyra vorzutragen.
Die Rasankuri beschränkten sich jedoch darauf die junge Frau weiter zu führen und auch den Palastbereich zu durchwandern. Gegen die hiesigen Bauten muteten die Prunkhäuser der unteren Viertel wie schäbige Schuppen an. Selbst im fortschreitenden Verfall ließ sich erkennen welchen Reichtum die Stadt einst beherbergt haben musste. Tempel und Arenen erhoben sich zwischen Villen derer sich der Adel Gohmors nicht geschämt hätte. Doch all das verblasste im Angesicht des eigentlichen Palastes. Die Erbauer mussten wahrhafte Meister gewesen sein denn diese Architektur, deren Kuppeln, Türmchen und Terrassen der Schwerkraft nicht verhaftet zu sein schienen, ließ sich kein zweites Mal auf Koron finden.
Sieben Portale führten ins Innere und sie standen für die Sieben Bereiche, in welche sich Rasankur dereinst gegliedert hatte. Hier gab es schon wesentlicher mehr Anklänge an die Betriebsamkeit einer lebenden Siedlung. Dienerinnen, zumeist verschleierte Angehörige des Beduinenvolkes, eilten geschäftig umher, immer unter den wachsamen Blicken der maskierten Wächter. Der Geruch duftender Öle schwängerte die Luft und vermischte sich mit exotischen Weihrauchdämpfen. Irgendwo von einem unteren Stockwerk wallte die Ausdünstungen scharf gewürzten Fleisches herauf und gaben ihre ganz eigene Note zu dieser Nasenfreude.
Sie bewegten sich auf das Zentrum der Anlage zu und einmal mehr spielte die verworrene Bauweise den Sinnen ihre Streiche. Treppen führten auf Plattformen zu und kamen dann doch an anderen Sektionen an, Türen schienen winzig und wenn man sich ihnen näherte erkannte man das ein Ork hindurchgepasst hätte. Das Licht, welches durch filigran geschnitzte Fensterläden sickerte, kreierte Schattenlandschaften von ganz eigenem Zauber. Alles schien einer vergessenen Sage entsprungen und die schauerlichen Aspekte, die sich hier und da nicht verbergen ließen, rundeten das Ganze mehr ab als das sie es störten.

Nun erreichten sie den Thronsaal, oder besser gesagt dessen Vorhalle. Selbst diese war bereits ein Augenöffner. Säulen, um welche steinerne Drachen schlängelten, stützten die Decke und bildeten einen Wald, den man unweigerlich durchschreiten musste. Die schweren Stiefel der Krieger, welche inzwischen auf eine Schar von nunmehr drei geschrumpft war, da alle bis auf den Anführer und Lyras zwei Bewacher vor dem Palast zurückgeblieben waren, hallten laut auf dem spiegelblanken, schwarzen Marmorboden. Das Obsidiantor, mit den Darstellungen abscheulicher Ungeheuer und Fabelwesen verkrustet, war verschlossen. Eine schwere, mit Dornen gespickte Kette sicherte es zusätzlich zu den beiden Rasankuriwachen.
Am Absatz der Treppe stand ein hölzerner Stuhl. Wer den Sitz des Drachenfürsten gesehen haben würde, würde dieses Möbel hier niemals als Thron bezeichnen, dennoch war es einem hohen Herren wohl gefällig. Was jedoch auf dem Polster saß mutete wenig wie ein Herr, ja kaum wie ein Mensch an. Der krötengleiche Heermeister lümmelte auf den Stuhl und seine verdrehten Beine Baumelten in der Luft. Den unförmigen Kopf schmückte eine gepuderte Lockenperücke, wie man sie von Richtern oder edlen Lords kannte. Das fehlende Auge ersetzte ein geschliffener Rubin und an seinen Rändern sickerte Eiter hervor. Der Edelstein war von ebenso blutigem Rot wie die Uniform, die einzig der Fantasie dieses Krötenmannes entsprungen war.

Ei was denn, Ei was denn… ging seine schrille Stimme los. Wenn das nicht das Engelchen ist, welches vom Himmel fiel. Natürlich hatte ihm ein schneller Melder längst Bericht erstattet.
Du hast mir nicht sagen lassen wie hübsch dieses Täubchen ist, Karlesch. Der Angesprochene schabte lediglich seine beiden Beißwerkzeuge zusammen was ein sonderbar rasselndes Geräusch gab und wohl als Antwort reichte.
Nun, Nun… sprich mein Täubchen, sprich! Welche günstigen Winde wehten dich in so schicksalhafte Richtung?