01-03-2010, 07:44 PM
Dave war erst am Morgen wieder in Gohmor angekommen und hatte den Vormittag damit verbracht sich über Arbeitsangebote zu erkundigen. Fest stand zumindest, dass er sich wohl weiterhin als Söldner verdingen müsste, und die Angebote in der Richtung waren natürlich mannigfaltig. Nach einigen Erkundigungen in puncto Seriösität und Freiheit hatte er sich schließlich ein Büro namens "Red Cards" rausgeschrieben, das von einem Major Lucky geführt wurde. Sie seien gut und zahlten pünktlich so hieß es. Man müsse sich lediglich eintragen lassen und bekam dann Aufträge vermittelt. Was ihn jedoch am Meisten interessiert hatte, war die zumindest scheinbare Unverbindlichkeit. Man solle immer gehen können wenn man wolle. So hieß es.
Nachdem er sich soweit informiert hatte, gab er gegen Mittag seinem Magen nach und suchte sich eine billige Kaschemme, nachdem er mit der Dampflok bereits ins richtige Viertel gefahren war. Viel Feines bot die Speisekarte freilich nicht und Dave begnügte sich mit einem Squam-Squam-Eintopf. Dabei konnte man es hier eher schon als Suppe bezeichnen, so schwammen die ungleichmäßigen Fleischbrocken zusammen mit einigem, undefinierbarem Gemüse in einer wässrigen Brühe. Aber immerhin war es warm. Und Dave hatte, wie jeder durchschnittliche Gohmorer, weiß der Imperator gelernt nicht wählerisch zu sein. Als er fertig war, zahlte er den Wirt aus und trat wieder auf die Straße. Trotz des Regens und des allgemeinen Smogs waren die Straßen wie immer sehr belebt. Blieben die Gohmorer zu Hause, nur weil es draußen nass und ekelhaft war, so wäre das ganz Jahr über wohl nichts los, so bewegten sich die Leute hier auf der Straße eben als wäre strahlender Sonnenschein, mit dem Unterschied, dass die Bewohner eben wetterfeste Kleidung trugen. Bei so gut wie jedem war außerdem eine Waffe zu sehen. Und alle hetzten sie von einem Ort zum anderen, Blicke waren häufig auf den Boden gerichtet und man musste sich im Allgemeinen sehr vor Taschendieben in Acht nehmen, während Bettler und Gewalttaten in den Seitengassen in aller Regel übersehen wurden.
In manchen Selbsthilfekursen brachte man den Menschen bei nicht "Hilfe" sondern "Feuer" zu rufen. Ein Hilferuf stieß für gewöhnlich auf taube Ohren, während bei Feuer alles im Umkreis angerannt kam um zu gaffen.
Dave erreichte schließlich den erwarteten Bürokomplex und auf seine Erkundigung nach den Red Cards hin schickte man ihn zu einem Major Lucky in den 122. Stock.
Wie schon etliche Söldner unterschiedlichster Art vor ihm, begab er sich also zum angewiesenen Ort und war sogar so freundlich anzuklopfen, bevor er das Büro betrat. Es erwartete ihn der vertraute Geruch von Zigarillos und Whiskey, wozu sich bald der Qualm seines eigenen Glimmstängels mischte. Man tauschte Begrüßungen aus, mochten sie nun aus Worten oder einem Grunzen bestehen, und Dave ließ sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch sinken, nachdem er sich kurz vorgestellt hatte.
Ich suche Arbeit. Da sich diese Aussage fast schon erübrigte setzte er auch gleich ohne Pause fort:
Ich besitze einige Erfahrung als Kommandokämpfer.
Damit meinte er seine vergleichsweise kurze Zeit bei F.A.U.S.T. , welche er natürlich nicht als offzielle Referenz angeben konnte, aber was sollte er sonst sagen. Gangkrieg und Strafbataillon mochten zwar zeigen, dass er wusste wie man sich durchschlug, aber da brauchte Lucky ja nicht speziell ihn nach fragen. Er bekam täglich vermutlich mehrere harte Kerle hier rein, die ihm da genau das Selbe erzählen konnten. Arzt konnte er ebenso vergessen, blieb also nur Dieses. Zumal Kommandokämpfer Dinge wie Überleben und gutes Schießen eigentlich voraussetzte.
Nachdem er sich soweit informiert hatte, gab er gegen Mittag seinem Magen nach und suchte sich eine billige Kaschemme, nachdem er mit der Dampflok bereits ins richtige Viertel gefahren war. Viel Feines bot die Speisekarte freilich nicht und Dave begnügte sich mit einem Squam-Squam-Eintopf. Dabei konnte man es hier eher schon als Suppe bezeichnen, so schwammen die ungleichmäßigen Fleischbrocken zusammen mit einigem, undefinierbarem Gemüse in einer wässrigen Brühe. Aber immerhin war es warm. Und Dave hatte, wie jeder durchschnittliche Gohmorer, weiß der Imperator gelernt nicht wählerisch zu sein. Als er fertig war, zahlte er den Wirt aus und trat wieder auf die Straße. Trotz des Regens und des allgemeinen Smogs waren die Straßen wie immer sehr belebt. Blieben die Gohmorer zu Hause, nur weil es draußen nass und ekelhaft war, so wäre das ganz Jahr über wohl nichts los, so bewegten sich die Leute hier auf der Straße eben als wäre strahlender Sonnenschein, mit dem Unterschied, dass die Bewohner eben wetterfeste Kleidung trugen. Bei so gut wie jedem war außerdem eine Waffe zu sehen. Und alle hetzten sie von einem Ort zum anderen, Blicke waren häufig auf den Boden gerichtet und man musste sich im Allgemeinen sehr vor Taschendieben in Acht nehmen, während Bettler und Gewalttaten in den Seitengassen in aller Regel übersehen wurden.
In manchen Selbsthilfekursen brachte man den Menschen bei nicht "Hilfe" sondern "Feuer" zu rufen. Ein Hilferuf stieß für gewöhnlich auf taube Ohren, während bei Feuer alles im Umkreis angerannt kam um zu gaffen.
Dave erreichte schließlich den erwarteten Bürokomplex und auf seine Erkundigung nach den Red Cards hin schickte man ihn zu einem Major Lucky in den 122. Stock.
Wie schon etliche Söldner unterschiedlichster Art vor ihm, begab er sich also zum angewiesenen Ort und war sogar so freundlich anzuklopfen, bevor er das Büro betrat. Es erwartete ihn der vertraute Geruch von Zigarillos und Whiskey, wozu sich bald der Qualm seines eigenen Glimmstängels mischte. Man tauschte Begrüßungen aus, mochten sie nun aus Worten oder einem Grunzen bestehen, und Dave ließ sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch sinken, nachdem er sich kurz vorgestellt hatte.
Ich suche Arbeit. Da sich diese Aussage fast schon erübrigte setzte er auch gleich ohne Pause fort:
Ich besitze einige Erfahrung als Kommandokämpfer.
Damit meinte er seine vergleichsweise kurze Zeit bei F.A.U.S.T. , welche er natürlich nicht als offzielle Referenz angeben konnte, aber was sollte er sonst sagen. Gangkrieg und Strafbataillon mochten zwar zeigen, dass er wusste wie man sich durchschlug, aber da brauchte Lucky ja nicht speziell ihn nach fragen. Er bekam täglich vermutlich mehrere harte Kerle hier rein, die ihm da genau das Selbe erzählen konnten. Arzt konnte er ebenso vergessen, blieb also nur Dieses. Zumal Kommandokämpfer Dinge wie Überleben und gutes Schießen eigentlich voraussetzte.