Red Cards -alles für den Söldner-

[Die Stimme]

Von Lucky waren nur die Sohlen seiner Cowboystiefel zu sehen und die Finger, welche die Seiten einer Zeitung hielten. Den Truzt Patriod, um genau zu sein. Neben den geparkten Füßen stand ein Aschenbecher, in dem ein schwarzer Zigarillo vor sich hinqualmte. Daneben stand ein Whiskyglas, welches sich zwei Eiswürfel mit der goldegelben Flüssigkeit teilten. Die Zeit für gesellschaftsfähiges Trinken war eigentlich noch nicht angebrochen, aber der Major schien da seinen eigenen Codex zu haben. Das Büro war vom trüben Licht der Ebenenbeleuchtung und einer Tischlampe, unter grünem Glasschirm, erhellt. Es roch nach Tabak und Staub. In einer Ecke lehnte eine beiläufig abgestellte Sturmschrotflinte. Nicht ganz außerhalb einer Armlänge. Zufall?
Lucky blickte über den Rand einer Schlagzeile. „Handelsembargo vorläufig nicht aufgehoben“, lautete sie. Das Gesicht des Mannes, welches zum Vorschein kam als er das gedruckte Wort nun zusammenfaltete und auf einen Stapel der verschiedensten Publikationen legte, war sonnengebräunt und von Falten um Mund und Augen durchzogen. Sein Alter war schwer zu schätzen. Zwischen dreißig und fünfzig Jahren vermutlich. Am merkwürdigsten war die Tatsache das er einen Hut trug, selbst hier in geschlossenen Räumlichkeiten. Freilich passte das zu der verschlissenen Uniformsjacke. Tatsächlich die eines Majors. Sie wies Brandspuren und durchgescheuerte Stellen auf, war aber sauber und dort geflickt wo es nötig war.
Lucky begutachtete seinen Besucher von oben bis unten. Dann nahm er einen Schluck von seinem Drink und klemmte den Glimmstängel zwischen die Zähne.
Du siehst mir stark nach Kundschaft aus, Junge.