Die Redaktion

[Die Stimme]

Ingwar Borkenheim war ein besonders fettleibiges Individuum, gewissermaßen der auserkorene Pascha eines ganzen Walfischschwarms, einer jener überbezahlten Mäzene des karrieristischen Journalismus welcher von aller Welt zu Recht geehrt und gefürchtet wurde, den allein ein Zucken seines vertranten Fingers ruinierte gesamte Geschäftsrequirierungen und vernichtete Existenzen wie Holzfäller einen dieser knorrigen Mutantenbäume draußen vor der Makropole. In seiner schweineschnauzenartigen Visage klebten fiebrige Schweißperlen, überseht von winzigsten Reflexionen des einfallenden Lichts, während in seinem schmierigen Grinsen ein sorgsam gehüteter Hauch von Ironie mitschwang. Pompös ließ er die Klammer zwischen Feuerhahn und Drehgewinde aufklaffen, während er mit wulstigen Lippen seinen Zigarrenstummel besudelte und tief einzog. Eine unangenehme, stressbedingte Angewohnheit, permanent das goldene Feuerzeug auf und zuschnappen zu lassen, eine dieser feinen, aristokratischen “Spielereien”, wie man meist schlicht meinte. Frontseitig eines Auges hatte er ein geschliffenes Monokel gezwungen, während das andere irgendwie fiebrig, glasig wirkte und stumpf auf seinen nächsten fetten Braten gerichtet schien, welcher soeben dampfend an seinen Redakteursstuhl getragen wurde. Verschmitzt strich er mit seinem Daume über den öligen Rücken des Jalleian, einer einheimischen Version des gewöhnlichen Pfaus, allerdings etwas größer und behäbiger, eine exquisite Rarität und Delikatesse wie sie für gewöhnlich lediglich lediglich die Besten der Besten genießen durften. Er war einer und sich dessen in der Blüte seines Lebens, er war immerhin 36 Jahre alt, vollkommen bewusst. Und was für ein Pfundskerl er war, 231 Kilogramm Rohgewicht, seinen Lieblingsgehrock von etwa vier Kilogramm noch gar nicht eingerechnet, während er schlemmend eine ganze Scheibe aufspießte und wie ein Erpel hinunterschlang und dabei übermäßig viel rahmiger Sauce auf den redaktionellen Entwurf für die morgige Ausgabe des Guardian verspritzte.

“Tja Ignatz, das wäre dann wohl alles gewesen. Frisch gepresst und saftig wie ein Schinken, nicht wahr? “Der große Schnabelmayer zieht den Schwanz ein und läuft davon”.”, ein schäbiges, dröhnendes Poltern war zu vernehmen, während sich der Wanst beinahe an einer weiteren Scheibe verschluckt hätte, “Und was jetzt? Alles abgeblasen, weißt du überhaupt das uns die Leser dafür mit ihren verblödeten Briefen torpedieren werden? “Wieder einmal hat der Guardian..:” les ich sie schon. Entweder nennst du mir also einen gewichtigen Grund, oder ich sorge dafür das kein einziger Verleger im ganzen Imperium noch ein Werk von dir publiziert. Natürlich könntest du mir gewissermaßen Ersatz liefern…”, er wischte sich mit seiner in den Kragen gesteckten Serviette ab, “Ich höre dann.”