Tiefe!

[Die Stimme]

Sie sind genau vor unserer Nase? Wieso greifen wir se nicht an? Haben den Panzer nich bei und einige sind verletzte. Wir können sie töten, das können wir.
Der bucklige Mutant redete, wild gestikulierend auf die kleine Gruppe Veränderte ein. Diese schien unschlüssig. In den Augen einiger funkelte durchaus der Wunsch den arroganten Menschen aus der Oberstadt das Leben aus den gerüsteten Leibern zu schlagen und ihr Blut mit dem Müll der Gosse zu vermischen. Dennoch machte niemand wirklich Anstalten es dem Elan des Redners gleich zu tun.
Versteht doch, wenn sie die Station erreichen sind sie entkommen, dann können wir se nich mehr fertig machen.
Unbehaglich rang sich nun doch einer der Mutanten, ein hagerer Mann mit fischigen Gesichtzügen und einer öligen Schicht auf der Haut, zu einer Antwort durch.
Ne lieber nich Zarros. Du weißt was der Meister gesagt hat, wir sollen nur…
Ein Schuss schnitt ihm das Wort ab. Zarros Kopf zerplatzte wie einer überreife Melone und bespritze die Umstehenden mit Blut, Gehirnmasse und Knochenfragmenten.
Aus den Nebelschwaden schälte sie der massige Leib eines gewaltigen Mutanten. Er ging auf, nach hinten gebogenen, Pferdefüßen. Sein Schädel war der einer Art Ziegenbock oder eines entstellten Pferdes. In der einen Hand hielt er eine, noch rauchende, wuchtige Automatikpistole, in der anderen eine Keule. Diese bestand aus einer Parkuhr an deren Kopf vier Arbites Schockstäbe, mit Draht festgebunden waren. Eine simple Schaltvorrichtung erlaubte es dem Hünen alle vier Stäbe auf einmal einzuschalten. Seine Körpermasse war mit einem wirren Sammelsurium von Rüstungsteilen geschützt. Auch diese stammten sämtlich von besiegten oder beraubten Arbites. Auf der Brustplatte prangte eine blasphemische Rune.
Ich dulde keinen Zweifel an meinen Worten, Turu! Im Vergleich zu seiner Erscheinung klang seine Stimme ungewöhnlich kultiviert und betont.
Und ich dulde niemanden der Zweiflern auch nur eine Sekunde lang Gehör schenkt. Die kleine Mutantengruppe senkte beschämt den Kopf und wich unterwürfig vor ihrem Meister zurück.
Ihr wart nichts, nanntet euch eine Gewerkschaft und wart doch nur eine Herde die ein protestierendes Blöken, vor der Schlachtbank, für einen Aufstand gehalten hat. Hinter ihm traten weitere Bewaffnete aus dem Nebel, begierig den Worten ihres Anführers lauschend.
Wer hat euch von den neuen Göttern berichtet? WER?
Wieder schoss er und der Kämpfer neben besagtem Turu sackte mit einem Loch, da vor vorher noch seine Nase gewesen war, zusammen.
DU MEISTER, DU! Schrie Turu mit sich überschlagender Stimme und hielt sich die Hände schützend vor das Gesicht.
Ja ich! Also zweifle nicht! Keiner von euch! Ich habe euch die Arbites besiegen lassen und ich habe euch das Waffenlager der Gang gezeigt. Ich werde es auch sein der euch zum Sieg über diese abgerissene Horde Soldaten führt, Panzer oder nicht!
ICH, ICH, ICH!
Die letzten drei Männer fielen so das Turu allein zwischen den Toten stand. Zu den Flecken auf seiner schmutzigen Hose gesellte sich ein weiterer um die Schrittgegend herum.
J… ja Mei… Meister! brachte er stammelnd hervor.
Gut Turu! Dann reden wir nicht mehr darüber und belassen die Sache dabei! Zitternd brach der bemitleidenswerte Mutant in die Knie. Der Meister und gut hundert derer die ihm folgten gingen an ihm vorbei. Einige lachten spöttisch, andere rempelten oder spuckten ihn an.
Sie werden es so wie in der Nacht machen wollen. Glauben das wir unter der Erde keine Augen haben. Dabei sind sie wie Ratten die freiwillig in die Falle stolpern.
Zustimmendes Gemurmel aus den Reihen der Kämpfer. Der Letzte von ihnen war Turu. Er hatte seine Waffe wieder aufgenommen und war begierig darauf seinen Fehler wieder gut zu machen.