08-06-2008, 10:57 PM
Alles ging sprichwörtlich vor die Hunde! Natürlich war die ganze Drecksaktion hier ein höllischer Reinfall, verdammt noch mal, bescheuerter Anfängerfäller. Zwischen zwei Fronten und dann auch noch dieser dämliche Vollidiot mit der Gasgranate. Was sollte dieses beschissene Aktion? Stanso… du hässliche Orknachgeburt… Morlick lud durch und verteilte die gallertartige Masse seines unterentwickelten Spatzenhirnes über die lächerliche Ledermöblierung der billig Absteige. Die klebrige Masse, sowie ein paar zersplitterte Brocken seines Hinterschädels, platschten in halbwegsgerader Linie gegen einen nahen Pfeiler, von welchem eben noch gar seltsame Geräusche gekommen waren. Der aufsteigende Rauch der brennenden Tresen, sowie der in unterschiedlicher Schmorstufe stehenden Tische, presste beißendes CO2 durch die Filter, klar, hier wäre schweres Atemgerät von Nöten gewesen, doch wer sollte schon wissen das dieses Flachzangen gleich den ganzen Laden hochnehmen würden? Verdammte…
Der Doppelgänger war der erste Mensch welcher die Initiative ergriff, und sich über den seitlichen Aufgang in die oberen Geschosse stahl. Irgendwie konnte er auch kaum sein restliches Squad zusammentrommeln. Was sollte es… Während einer noch einige Salven in Richtung von Theke, Pfeiler und weiß der Imperator welche Ziele zur Rückendeckung abfeuerte, stürmten sie empor. Scheibenkleister… hier oben sahs auch nicht gerade besser aus. Eine dieser verseuchten Mittelschichtsschlampen lag auch schon halb nackt wie zur letzten Darbietung, verkrampft über den Hohlweg, ein Loch durch den Schädel geblasen, die Wunde offensichtlich sofort korrodiert, Laserfeuer. Aber wer… Verdammt, Loden! Sein Gedanke war kaum zu ende Gedacht, da entfuhr ihm ein sachter Seufzer der Erleichterung, zumindest das war nicht schief gegangen… Der Orsius-Lackaffe lag mit hässlich zerschnittenem Gesicht, wohl von einer Detonation hervorgerufener Glasregen, wie ein nahes, zerstörtes Fenster ahnen ließ, verursacht. Keine zwei Meter daneben lag ein Mann in der Uniform seines Squads, Loch im Schädel, ABC-Maske und Schrotsturmwaffe neben sich liegend, ausgestreckt… Blut quoll unter seinem Leib hervor. Irgendwas ziemlich ekliges tröpfelte von seinem seitlich liegenden Schädel, während sich der Orsisus-Junge keuchend aufrappelte. Bastard… Naja, wenigstens ist die Kohle noch nicht futsch! Morlick presste die stählerne Sohle seiner Kampfstiefel in dessen gekrümmten Rücken, rammte den Lauf seiner Flinte in dessen Genick und zog langsam die Muskel seines rechten Zeigefingers zusammen… Dann hielt er inne…
Eine einfache, bekannte Sonate. Hatte sie schon länger nicht mehr vernommen, nicht so… Dieses exotische “Getudel”, eine rare Ansammlung misstönender Instrumente und gutturalen Gesangs, war unter den Einheimischen als “Wüstensorge” bekannt, eine Art inoffizielle Hymne für die mutierten Krebsgeschwüre dort auf der verseuchten Oberfläche des Planeten. Zwar nötigte ihm der Klang hier, im sanften Widerhall und Kontrast zu Feuerknistern und leisem Plätschern “geöffneter” Wasserrohre, ein wehmütiges Grinsen ab, doch gerade als er sein “Tageswerk” verrichten wollte, schaltete das seltsame Gerät welches den Missklang verbreitete eine Spur lauter. Dann abermals, abermals… lauter… lauter. Irgendwann war die sirrende Disharmonie des Klanges kaum noch auszuhalten, weswegen er die Flinte darauf richtete und alles in ein Metallstaub-Kabelgewirr Wölkchen auflöste… Just im Augenblick, brach es ab… Eine seltsam artikulierte Stimme durchbrach das Knistern, das Rauschen absterbender Musik, sie sprach vom Ende der Unterdrückung… jede Menge sinnloses Blabla und Kauderwelsch. Sicher Fulgor, der alte Terrorist und Mutantenknutscher, selbst so eine entstellte Missgeburt… Es entging Morlicks geschätzter Aufmerksamkeit das gerade die Zerstörung des ersten Gerätes, eine zweite, etwas kleinere Version, sicher versteckt unter den aufgewühlten Bettlaken, dazu veranlasste zwei verschieden harmonierende Flüssigkeiten ineinander laufen zu lassen…
Die Kunststoffmaske, sowie das Sichtglas seines ABC-Schutzes schmolz sich in sein Gesicht, während er kreischend seine letzten Atemzüge an Gewinsel verschwendete… Auf halber Höhe des Stockwerks, von der Ruhestatt ausgehend, bleckten Flammen über das Obergeschoss, einzig der ohnehin verwundete Orsius-Knabe hatte wohl zuvor schon die Geistesgegenwart besessen, sich unter dem Stiefel befreit und unter einen umgestürzten Kasten gerollt. Bruchteile später löste sich die umliegende Welt in einen stinkenden Morast aufqualmenden Schwefels, Ozons und andere giftiger Gase auf, während es verkohlte Trümmer über das Treppenhaus nach unten schleuderte, beziehungsweise durchschlugen größere Metallteile selbst die beinahe bruchsicheren Fenster der Frontpartie… Herzschlags darauf heulten warnende Sirenen im ganzen Subdistrikt auf und hüllten das sanfte Nebelgeflecht in unruhig pulsierendes Blau…
Der Doppelgänger war der erste Mensch welcher die Initiative ergriff, und sich über den seitlichen Aufgang in die oberen Geschosse stahl. Irgendwie konnte er auch kaum sein restliches Squad zusammentrommeln. Was sollte es… Während einer noch einige Salven in Richtung von Theke, Pfeiler und weiß der Imperator welche Ziele zur Rückendeckung abfeuerte, stürmten sie empor. Scheibenkleister… hier oben sahs auch nicht gerade besser aus. Eine dieser verseuchten Mittelschichtsschlampen lag auch schon halb nackt wie zur letzten Darbietung, verkrampft über den Hohlweg, ein Loch durch den Schädel geblasen, die Wunde offensichtlich sofort korrodiert, Laserfeuer. Aber wer… Verdammt, Loden! Sein Gedanke war kaum zu ende Gedacht, da entfuhr ihm ein sachter Seufzer der Erleichterung, zumindest das war nicht schief gegangen… Der Orsius-Lackaffe lag mit hässlich zerschnittenem Gesicht, wohl von einer Detonation hervorgerufener Glasregen, wie ein nahes, zerstörtes Fenster ahnen ließ, verursacht. Keine zwei Meter daneben lag ein Mann in der Uniform seines Squads, Loch im Schädel, ABC-Maske und Schrotsturmwaffe neben sich liegend, ausgestreckt… Blut quoll unter seinem Leib hervor. Irgendwas ziemlich ekliges tröpfelte von seinem seitlich liegenden Schädel, während sich der Orsisus-Junge keuchend aufrappelte. Bastard… Naja, wenigstens ist die Kohle noch nicht futsch! Morlick presste die stählerne Sohle seiner Kampfstiefel in dessen gekrümmten Rücken, rammte den Lauf seiner Flinte in dessen Genick und zog langsam die Muskel seines rechten Zeigefingers zusammen… Dann hielt er inne…
Eine einfache, bekannte Sonate. Hatte sie schon länger nicht mehr vernommen, nicht so… Dieses exotische “Getudel”, eine rare Ansammlung misstönender Instrumente und gutturalen Gesangs, war unter den Einheimischen als “Wüstensorge” bekannt, eine Art inoffizielle Hymne für die mutierten Krebsgeschwüre dort auf der verseuchten Oberfläche des Planeten. Zwar nötigte ihm der Klang hier, im sanften Widerhall und Kontrast zu Feuerknistern und leisem Plätschern “geöffneter” Wasserrohre, ein wehmütiges Grinsen ab, doch gerade als er sein “Tageswerk” verrichten wollte, schaltete das seltsame Gerät welches den Missklang verbreitete eine Spur lauter. Dann abermals, abermals… lauter… lauter. Irgendwann war die sirrende Disharmonie des Klanges kaum noch auszuhalten, weswegen er die Flinte darauf richtete und alles in ein Metallstaub-Kabelgewirr Wölkchen auflöste… Just im Augenblick, brach es ab… Eine seltsam artikulierte Stimme durchbrach das Knistern, das Rauschen absterbender Musik, sie sprach vom Ende der Unterdrückung… jede Menge sinnloses Blabla und Kauderwelsch. Sicher Fulgor, der alte Terrorist und Mutantenknutscher, selbst so eine entstellte Missgeburt… Es entging Morlicks geschätzter Aufmerksamkeit das gerade die Zerstörung des ersten Gerätes, eine zweite, etwas kleinere Version, sicher versteckt unter den aufgewühlten Bettlaken, dazu veranlasste zwei verschieden harmonierende Flüssigkeiten ineinander laufen zu lassen…
Die Kunststoffmaske, sowie das Sichtglas seines ABC-Schutzes schmolz sich in sein Gesicht, während er kreischend seine letzten Atemzüge an Gewinsel verschwendete… Auf halber Höhe des Stockwerks, von der Ruhestatt ausgehend, bleckten Flammen über das Obergeschoss, einzig der ohnehin verwundete Orsius-Knabe hatte wohl zuvor schon die Geistesgegenwart besessen, sich unter dem Stiefel befreit und unter einen umgestürzten Kasten gerollt. Bruchteile später löste sich die umliegende Welt in einen stinkenden Morast aufqualmenden Schwefels, Ozons und andere giftiger Gase auf, während es verkohlte Trümmer über das Treppenhaus nach unten schleuderte, beziehungsweise durchschlugen größere Metallteile selbst die beinahe bruchsicheren Fenster der Frontpartie… Herzschlags darauf heulten warnende Sirenen im ganzen Subdistrikt auf und hüllten das sanfte Nebelgeflecht in unruhig pulsierendes Blau…