08-04-2008, 12:33 AM
“… dringende Verstärkung… Schusswechsel… Wiederhole… Schuss…” , knarrte es in kategorischer Gelassenheit eines ausgebildeten Arbitators über die Funkfrequenz, indes sich das gepanzerte Fahrzeug der Marke “Avenger” heulend in eine zerklüftete Schlucht der Mittleren Ebene warf. Genervt den angestauten Atem zwischen Zähnen und Zungenspitze hindurch pfeifend, lockerte Bran Morlick die Kunststoffgurte seiner ABC-Schutzmaske einwenig, das sie ihm im Einsatz nicht etwas das Hirn aus dem Schädel quetschen würde. Indes schraubten sieben andere Mitglieder des sogenannten “Squads” bereits die Filter an die ihren, das winzige Lächeln einer roten Patrone grimmig lugend aus dem Verschluss der Waffe erspähend, tat er es seinen Männern gleich. Ankunft… Dreißig Sekunden. “Osrik Loden” grinst bereits bis über beide Mundwinkel, was allerdings schwer abzuschätzen war, ob der Tatsache das er eine Sturmmaske über das ganze Gesicht mit Ausnahme der Augen gezogen hatte, gleichfalls eine Sturmschrotflinte Marke “Senzuru III” sicher im Anschlag, das bevorzugte Modell auf dieser imperialen Welt, gleicher Durchschlagskraft wie die standardisierte Fassung, bei geringerer Streuung und höherer “Auswurfzahl”. Eine technische Errungenschaft, wie seine Vorgesetzten nimmer Müde zu behaupten wussten. Selbst lächelte er allerdings nicht. Zumindest bei dem Gedanken an derartiges, schnell und leicht verdientes Geld, stockte ihm der Atem. Fünfzehntausend Kredits, bar auf die Hand, das ohne irgendwelchen “Klauselscheiß” etc. Einfach nur ein klarer, gerader Schnitt, wie von so einer archaischen Schnittersense, so ein Ding welches die Genweizenfarmer draußen vor der Sumpflandschaft Kiskisins verwendeten, brachial aber doch relativ effizient, vor allem konnte man damit sogar einem Drex-Luch-Schleicher ohne großes Aufsehen den Schädel dritteln.
Naja, scheiß drauf, war doch auch egal. Er schluckte einen schleimigen Patzen in seinem Mund herunter, zirpte die Schnalle seiner Maske hinter dem linken Ohr fest, und entsicherte und repetierte die Sturmwaffe einmalig. Die mit Ketten überzogenen Reifen quietschten lautstark, während das gepanzerte Vehikel mühelos drei kleinere Fahrzeuge beiseite rammte. Blitzartig schoss Kodi nach vorne, riss die schwere Versiegelungstür beiseite und sprang als erstes mit der Waffe im Anschlag, Kimme und Korn im Visier, aus dem noch kaum gehaltenen Fahrzeug. Bran folgte ihm, trat dabei mit seinem Stahlsohlen einem übelzugerichteten Türsteher im roten “Lederoverall” ziemlich übel ins Gesicht, etwas knackte und gab merkwürdig weich nach. Tren repetierte, blaue Sprengmuni im Lauf, schallend hallte der Feuerschwall gefolgt vom Donner aus seiner Waffe. Von der halbwegs robusten und doch ansehnlichen Drehtür des “Sin” blieb kaum mehr übrig als ein paar zersplitterte Metallstückchen am oberen Ende des zentralen Rotationspunktes. Bran stürmte voran, die Gesamtsituation exakt abcheckend. Ein zumindest Mittelschwerbewaffneter Krimineller, Ganger, unteres Milieu, blondes Haar, schlechte Verfassung. Mehrere Schrotsalven von sich gebend, verschwand der Bursche hinter einer ohnehin zerschossenen Theke. Irgendein Mutantenabschaum warf soeben einen brutalstentstellten Leichnam von Schultern, welchen er wohl bis zu seiner minder spektakulären Flucht in die oberen Geschoße, als menschlichen Schutzschild missbraucht hatte. Die beiden anderen waren wohl die Subjekte in Zivil, zumindest einer der beiden Kerle musste den Funkspruch abgesetzt haben. Nun gut… keine Zeugen hatte es geheißen, sonst wäre der fette Bonus fällig. Kodi deckte den Blondschopf Drohungen wie “Waffen runter!” alsbald mit mehreren Ladungen ausgewechselter Dumdum Munition ein, die rechtzeitige “Deckungsflucht” verhinderte allerdings gröbere Verletzungen als bestenfalls herabfallend Spiegelsplitter oder Schnapsscherben. Indes segelte eine brennende Flasche irgendwas geradewegs auf die Stellung des einen Arbites Saftsackes zu, wütend schlingende Flammen hüllten die gesamte umgeworfene Tischfläche in empor zuckende Zungen ein. Grinsend entlud Morlick mehrer Patronen seiner Waffe in Richtung des flüchtigen Mutantenbastards, während er vorstürmend unmittelbar in der nähe des Arbites Stellung bezog, das restliche “Squad” tat es ihm nicht minder gleich. Stanson entsicherte eine seiner Gasgranaten, riss den Schlüssel heraus und warf den Sprengkörper in die gewissermaßen schmalen Abstände zwischen Treppenaufgang und dessen oberer Balustrade. Na, den Bastard würden sie gehörig ausräuchern… “Loden” war schon in Stellung gegangen, wenn alles wie geschmiert ablaufen würde, würde er gleich die Stellung seines “Alter-Ego” einnehmen. Bran hörte schon das verlockende Klimpern des süßen Zasters, ehe ein lautes Zischen das rasche Ausströmen des Gases signalisierte.
“Arbitator Bran, kümmern sie sich um diesen blonden Mutantenfreund, wir kümmern uns um den Rest der Bande!” , rief er dem kauernden Arbites in seiner unmittelbaren Nähe zu.
Naja, scheiß drauf, war doch auch egal. Er schluckte einen schleimigen Patzen in seinem Mund herunter, zirpte die Schnalle seiner Maske hinter dem linken Ohr fest, und entsicherte und repetierte die Sturmwaffe einmalig. Die mit Ketten überzogenen Reifen quietschten lautstark, während das gepanzerte Vehikel mühelos drei kleinere Fahrzeuge beiseite rammte. Blitzartig schoss Kodi nach vorne, riss die schwere Versiegelungstür beiseite und sprang als erstes mit der Waffe im Anschlag, Kimme und Korn im Visier, aus dem noch kaum gehaltenen Fahrzeug. Bran folgte ihm, trat dabei mit seinem Stahlsohlen einem übelzugerichteten Türsteher im roten “Lederoverall” ziemlich übel ins Gesicht, etwas knackte und gab merkwürdig weich nach. Tren repetierte, blaue Sprengmuni im Lauf, schallend hallte der Feuerschwall gefolgt vom Donner aus seiner Waffe. Von der halbwegs robusten und doch ansehnlichen Drehtür des “Sin” blieb kaum mehr übrig als ein paar zersplitterte Metallstückchen am oberen Ende des zentralen Rotationspunktes. Bran stürmte voran, die Gesamtsituation exakt abcheckend. Ein zumindest Mittelschwerbewaffneter Krimineller, Ganger, unteres Milieu, blondes Haar, schlechte Verfassung. Mehrere Schrotsalven von sich gebend, verschwand der Bursche hinter einer ohnehin zerschossenen Theke. Irgendein Mutantenabschaum warf soeben einen brutalstentstellten Leichnam von Schultern, welchen er wohl bis zu seiner minder spektakulären Flucht in die oberen Geschoße, als menschlichen Schutzschild missbraucht hatte. Die beiden anderen waren wohl die Subjekte in Zivil, zumindest einer der beiden Kerle musste den Funkspruch abgesetzt haben. Nun gut… keine Zeugen hatte es geheißen, sonst wäre der fette Bonus fällig. Kodi deckte den Blondschopf Drohungen wie “Waffen runter!” alsbald mit mehreren Ladungen ausgewechselter Dumdum Munition ein, die rechtzeitige “Deckungsflucht” verhinderte allerdings gröbere Verletzungen als bestenfalls herabfallend Spiegelsplitter oder Schnapsscherben. Indes segelte eine brennende Flasche irgendwas geradewegs auf die Stellung des einen Arbites Saftsackes zu, wütend schlingende Flammen hüllten die gesamte umgeworfene Tischfläche in empor zuckende Zungen ein. Grinsend entlud Morlick mehrer Patronen seiner Waffe in Richtung des flüchtigen Mutantenbastards, während er vorstürmend unmittelbar in der nähe des Arbites Stellung bezog, das restliche “Squad” tat es ihm nicht minder gleich. Stanson entsicherte eine seiner Gasgranaten, riss den Schlüssel heraus und warf den Sprengkörper in die gewissermaßen schmalen Abstände zwischen Treppenaufgang und dessen oberer Balustrade. Na, den Bastard würden sie gehörig ausräuchern… “Loden” war schon in Stellung gegangen, wenn alles wie geschmiert ablaufen würde, würde er gleich die Stellung seines “Alter-Ego” einnehmen. Bran hörte schon das verlockende Klimpern des süßen Zasters, ehe ein lautes Zischen das rasche Ausströmen des Gases signalisierte.
“Arbitator Bran, kümmern sie sich um diesen blonden Mutantenfreund, wir kümmern uns um den Rest der Bande!” , rief er dem kauernden Arbites in seiner unmittelbaren Nähe zu.