Ankunft in Rasankur

[VÃ s Medina]

Achter Tag, späte Nachtmittagsstunden. Irgendwie cinematographisch manifestierten sich lange, schattengleiche Streifen vor dem blinzelnden Auge. Wüstensand kratzte innerhalb des halbgeschlossenen Lids, womöglich besaß sie an den Winkeln bereits stark gerötete Reizungen, Tränen quollen hervor. Hätte sie sich nur nicht mit dem Ärmel abgewischt, aber der Reflex. Der verfluchte Reflex. Orientierungslos glitten ihre Hände durch jahrtausendealten Staub, kratzten Fingernägel über gebrannten Lehm, welcher gleich Kacheln über den Vorplatz des Baus verlief. Reliefe, unzählige davon, Weibchen wie Männchen, Viehzeug wie Menschen, manches gar irgendwo dazwischen, gehörnt, gespaltene Hufen und ellenlange Zungen, dies waren die Motive, wie sie sich entsann. Alles war in einer Art rituellem Tanz verschlungen und irgendwie verworren, schädelhäuptige Wilden massakrierten entblößte Sklaven mit gewundenen Ruten. Frisches, vom Sande aufgesogenes Blut, besudelte andere Einzelheiten. Der Vorplatz wurde durch sechs solide Stahlpfähle aufgezogen, ein Hexagon, in dessen Zentrum ein vereinzeltes Kohlebecken, umgestürzt, lag. Der Inhalt war wohl während einer vergangene Orgie in ein unmittelbar davor befindliches Becken ergossen worden, erkaltete, graue Kohlen lagen darin. Und Knochen. Viehischer Natur. Auch menschlicher. Wenigstens ein paar Rippen, sowie ein Schenkelknochen. Gebrochen, ausgesaugt. Ihre Fingerspitzen glitten über eine scharfkantige Scherbe, ehemals wohl ein tönernes Gefäß, ein entfremdetes Antlitz grinste in schwarzer Tusche davon herab. Es war nicht wichtig, wie nichts augenblicklich wichtig erschien. Neben ihr klatschte der Leib eines Mannes dumpf in den Staub, wirbelte eine Fontäne aus sandigen Partikeln und Blut auf. Ein halbwegs sauberer Schnitt hatte ihm das Rückgrat frei gelegt, ein weiterer verlief im leicht schrägen Winkel über den Wanst und ließ wulstige Innereien hervorquellen, welche in einem letzten, verzweifelten Versuch durch zwei Hände zusammengehalten wurden, ehe ein krachendes Niederstampfen das Genick des Fremden grässlich knacken und anschließend brechen ließ. Heißes Blut tröpfelte im Takt eines Metronoms über den Unterarm, hin zur nun ausgestreckten Hand, zwischen Zeigefinger und Mittelfinger. Ein ersterbendes Röcheln, sie ignorierte dieses Geschehen, kroch auf Händen weiter, umkrallte die Scherbe. Etwas hinter ihr warf einen bedrohlichen Schatten, schob sich vor die Sonne. Der Schattengestalt nach menschlich, Augenblicks darauf verdrängt durch einen weiteren Schemen, welcher mit rasanter Geschwindigkeit seitlich heran kam. Wiederum ein verräterisch reißendes Geräusch, Sprühregen, dumpfes Klirren, jemand sackte schwerfällig auf die Knie. Sie wand sich herum, erhielt eine unheilige Taufe, denn dies war es als salzige Lebensströme sich halb in ihr Gesicht ergossen, unweigerlich breitete sich ein Brechreiz aus, unweigerlich begann das Herz zu rasen, donnerte unerbittlich von innen gegen den Brustkasten. Trommelfeuer.

Der schwarzgekleidete Krieger hatte einen Fuß in die Kniekehle seines knienden Kontrahenten gestemmt, während er mit der geschwungenen Klinge scheinbar in Zeitlupe Haut, Sehnen, Fleisch und Arterien durchtrennte, irgendwann kam wohl noch die Wirbelsäule hinzu, dass war allerdings schon der Moment in welchem sich der Schädel schmatzend von den Schultern löste, zwei, drei, vier impulsartige Blutfontänen. Abermals aufgewirbelter Staub, das abgetrennte Haupt zur Sonne emporgerissen, brüllte der Schwarze seinen Sieg frei heraus. Spießte dann die Trophäe an eine von der Taille herabhängende Kette und schritt über den nun reglosen Leib hinweg, geradewegs auf sie zu. Zwischen den sechs Pfählen waren wohl nur noch sie und dieser Schlächter am Leben, ansonsten nur fünf kopflose Kadaver. Es mussten sechs sein, dies war die einzige logische Komponente in diesem Schauspiel. Sechs Säulen, sechs Kadaver, sechs Köpfe. Schädelernte. Sie schob sich auf den Handballen rückwärts, er schritt näher. Seine blutverkrustete linke Hand streckte sich nach vorne, instinktiv wollte sie diese wegschlagen, seine Fingernägel bohrten sich in ihren Unterarm. Gleich einer Spielpuppe zerrte er sie quer über das Leichenfeld, hin zu jener unbefleckten, sechsten Säule. Zwang sie hoch, auf die Knie. Überleben. Überleben war alles. Er fasste sie an den Schultern, sie spürte die rasiermesserscharfe Klinge schon fast an ihrem Halse. Von seinem Gesicht war nichts zu sehen, es war hinter einem schwarzen Schleier verborgen. Es roch nach Moder, roch nach Angstschweiß und nach frisch vergossenem Blut und Kot. Menschen starben unrein, dass war ihr nun klar, nicht zuletzt lag die Leiche ihrer gegenüber im eigenen Urin. Menschen starben dreckig, mit angstgeweiteten Augen, mit Schweißperlen an der Stirn. Bleich. Überleben war dreckig. Mit aller Wucht welche sie aufbringen konnte rammte sie die Scherben in den Schritt des Kerls. Ein fahriges Grunzen drang unter dem Schleier hervor, zunächst löste sich seine Hand, die Klinge fiel klirrend in den Unrat. Die Beinkleider verfärbten sich dem Schwarzen ins rötliche. Mit schier unmenschlicher Überwindung riss er sich den Splitter heraus, sie trat jedoch nach. Jaulend ging er nieder, stürzte dabei allerdings wie ein bleiernes Gewicht auf sie. Seine vom fremden wie vom eigenen Blute schlüpfrigen Hände schlossen sich bebend vor Wut und Schmerz um ihren Hals und drückten zu, während er sie durch sein höheres Körpergewicht am Boden festnagelte. Sie wand sich unter seinem Griff, wühlte mit den Haken Sand auf, kratzte mit den bloßen Fingernägeln dorthin wo seine Augen sein mussten. Ihr wurde mulmig, schwindlig und schlecht. Atemluft, belebende, frische Atemluft, sie rang wie eine Bestie nach allem was diesem geraubten Element gleich kam, vermochte jedoch nichts davon zu erhaschen solange da die Hände waren.

Überleben. Nur Überleben. Heil. Der Daumen Fingernägel waren es, welche sich bis tief ins Augenlicht des Schwarzen bohrten, während sie sich mit den restlichen Fingern irgendwie an dessen Schläfen hielt und den Druck erhöhte. Trommeln, irgendjemand hämmerte scheinbar weit entfernt auf mächtige, eherne Trommeln. Der nervöse Takt verdichtete sich je tiefer ihre Nägel in dieses verborgene Gesicht eindrangen, schon merkte sie wie wärmendes Blut ihre Finger umspielte, wie sich sein eiserner Griff um ihre Kehle löste. Irgendwie gurgelnd aufschreiend wischte er ihre Hände hinweg, während er sich seine ins Antlitz stütze und wie ein verletztes Carnak röhrte. Mit aller Kraft stieß sie ihn fort. Sich auf seinem Rücken windend gleich einem Wurm, entstiegen beinahe stumme Laute seinem Halse, gedämpft durch den merkwürdigen Schleier welcher seinen Schädel noch immer umgab. Keuchend erhob sie sich, presste die Handballen gegen die Schenkel, zog die warme, staubige Luft bis tief in die Lungen. Blut quoll unter dem Schleier hervor, abermals trachtete sich der nunmehr geblendete Schwarze zu erheben. Dieses Ansinnen verwehrte sie ihm, verpasste ihm einige reichlich brutale Tritte in die Seiten, stöhnen, gurgeln. Sie trat weiter auf ihn ein, er wand sich wie eine Viper zusammen, zischte unverständlich. Sie zielte auf seinen Kopf, einmal, zweimal, dreimal. Er schirmte sich mit seinen Unterarmen ab, sinnierte dann wohl über eine aggressive Verteidigung, schnappte nach ihrem Fuß. Sie verlor das Gleichgewicht, stieß ihm dann allerdings wuchtig die Ferse in die Visage. Kam wieder hoch. Krachend barst etwas in seinem Gesicht als sie ihm mitten hinein stampfte. Aufheulen, Blut an ihren Absätzen. Überleben, nur Überleben. Die Trommeln im Stakkato. Die wütende Sonne versengte den gesamten Vorhof, von allen Seiten Klatschen. Hände. Im Takt der Trommeln. Hastigen, nervösen Blickes überflog sie den Sand, nahm den Shamshir in die eine Hand. Überleben. Um jeden Preis.

Der schwarze Mann hatte sich wie betend auf die Knie erhoben, gleich einem unsteten Wasserfall tropften schwere, rote Perlen auf sein zerrissenes Wams. Flehend erhob er seine linke Hand, sie schloss die Augen noch während sie zu hieb. Dumpfes Geräusch. Stille. Unheimliche, widerliche Stille. Das eigentümliche Fließen menschlichen Blutes. Sein regloser Leib sackte vornüber, die mörderische Klinge entglitt ihren kraftlos gewordenen Fingergliedern. Sie ging in die Knie. Der abgetrennte Schädel kullerte beinahe schon theatralisch zwischen ihre Schenkel, während sie sich mit den Händen im Staub abstützte und nach Atem rang. Sie riss die Augen auf. Fragmente einer durchschnittenen Wirbelsäule baumelten widerlich an diesem deformierten Ding, ein Zipfel des Schleier hatte sich gelöst. Eine nahezu hautlose Fratze entblößte sich darunter. Sie konnte schlichtweg nicht mehr. Es war zu viel. In einem ekelhaft bitterem Aufstoßen von Galle übergab sie sich auf das Antlitz ihres Feindes und brach zusammen.