01-27-2013, 02:08 PM
Achter Tag. Die Carnaks durchstreiften im langsamen Arbeitstrab das steinige Wüstengewirr, unbarmherzig, beinahe schon grausam Warf die Sonne glühende Lanzen nach jenen welche die Engstellen der Pässe zu durchschreiten suchten. Tatsächlich war die „Klamm“ - es fehlte am formgebenden Wasser – stellenweise breit genug um das Licht bis auf ihren Grund hinabzulassen, immer wieder bliesen ihnen heftige Windstöße aus salzhaltigem Wüstenstaub entgegen, das dahinschreiten forderte wohl von Mensch und Tier gleichermaßen Tribut. Primär in Form von vergossenem Schweiß, sekundär in Sachen körperlicher Anstrengung, vice versa für die Carnaks.
Das Ende des Passes wurde durch einen relativ steilabfallenden Hang aus zerriebenem Schott und Kieselsteinen markiert, von dort aus erhielt man ein erstes eindrucksvolles Panoramabild über die gesamte Ausdehnung des darunterliegenden Talkessels, sowie die mitten darin wieder aufsteigende Aufschüttung auf welcher sich der prophezeite Komplex selbst massiv gem Himmel richtete. Deutlich erkennbar hierbei die aufsteigenden, pechschwarzen Rauchsäulen welche auf eine prae-industrielle Nutzung von fossilen Brennstoffen hinweisen konnte.
Bei ungünstigem Wind, welcher soeben vorherrschte, schlug ihnen gleichfalls der Gestank verbrannter Kohlen, von Schwefel, Pech und glimmendem Fleisch entgegen, gerade letzteres Erinnerte merkwürdig evident an die blutig ausgemalten Versprechungen auf ewige Verdammnis welche sooft von der Kanzel herab gegeben wurden. Vor ihrem geistigen Auge malte sie sich bereits den predigenden Diakon aus, welcher mit schwungvoll rudernden Armen das Mühlrad beschrieb, keifend, geifernd vom Goldenen Thron trompetete, sich dabei in verstandslose Rage quasselte und mit nachhaltigem Poltern auf der Lectitio Divinitatus pochte. Guter Vater Alarik, guter alter Mann. Ebenso verworren wie dessen ungekämmter Rauschebart erschien nun das mikrobiologisch belebte Gewusel in äußerster Ferne, was sich bald womöglich als wandernder Jahrmarkt, als städtisches Treiben oder schlicht als Völkerwanderungsstrom von Sklaven herausstellen mochte. Zunächst absitzend, um alsbald hinter einem allzu gewaltigen Findling inmitten des Geröllschutts Deckung zu suchen, linste zunächst Twayne neugierig in die Ferne. Das rollenförmige Messingkonstrukt wurde wortlos und flach über den Stein weitergereicht, beinahe akribisch darauf achtend das sich nicht etwa ein Lichtschein in der Linse reflektieren mochte.
Eine Heerschar verhältnismäßig eher kleinwüchsiger Gestalten, mutierte Äquivalente gewöhnlicher Stadtbewohner, gehüllt in zerlumpte, blutverkrustete und zerrissene Gewänder. Deutlich erkennbar wo die langen, dünnen Peitschen der „Viehtreiber“ das vermutlich einem Webstuhl entsprungene Gewebe zerfetzt hatte, darunter unebene, aufgebrochene, eitrige Hautfetzen, stellenweise frisches Blut. Der Tross bewegte sich in langsamer, schunkelnder Manier, dies unterlag dem unnatürlichen Umstand jener schweren Ketten welche zwischen den Füßen der einzelnen Aspiranten verliefen, manche trugen gar noch eiserne Halsbergen. Man konnte sich die niederknallende Peitsche selbst in dieser großen Entfernung noch überaus akustisch ausmalen, wie die kaum fingerdicke Spitze durch das ungeschützte Fleisch schnitt und die Unterjochten abermals bis auf die Knie hinab zwang, dabei nicht nur einen, sondern stets einen Verband von mindestens dreien. Wie ausgehungerte Aasfresser stürzten sich daraufhin gleich zwei der Treibergesellen darauf, schwangen widerlich wirkende Stangen und droschen heiter bis man sich entweder zum Marschieren erhob oder aber liegen blieb. Ohne sonderliche Beachtung schritt das Individuum das sie als Sklavenmeister zu identifizieren mahnte hoch auf dem Carnak vorüber, bellte wohl einen lautstarken Befehl und deutete mit der aufgerollten Peitsche mehrmals auf den Gestürzten. Was danach geschah entzog sich ihrem Blickfeld, zu wenig Interesse bestand darin das Schicksal dieser unglückseligen Person weiterhin zu verfolgen. Sie schob die einzelnen Komponenten zusammen und verstaute das Teleskop.
Sie ertappte Twayne gerade dabei wie er ein entferntes Ziel über Kimme und Korn anvisierte, wissend dass es sich dabei nur um den berittenen servile coegi handeln konnte, zischte sie ihm leise zu. Woraufhin er eine seiner blonden Augenbrauen hob, sich mit dem gespreizten Finger langsam vom Abzug entfernte und abschließend überhaupt durch das pommierte Haar strich. Abschätzigen Blickes quittierte er das archaische Treiben dort unten in der Ebene, ehedem er mit der Hand ein kunstvolles Abschießen einer einschüssigen Vorderladerpistole simulierte, passendes Geräusch inbegriffen.
„Das sind verdammte Sklavenhändler, sehen Sie sich an, sie treiben diese armen Teufel wie gewöhnliches Vieh vor sich hin.“
„Ich entsinne mich, dass Sie gestern diesbezüglich noch eine andere Meinung hatten, Herr Kollege. Mutanten wären doch nur Untermenschen?“
„Auch Untermenschen haben verbriefte Rechte, nehme ich als gelehriger Student des Gesetzes an.“
„Ein Eigentumsrecht? Nein, sie sind Leibeigene, zumindest in dieser Gesellschaft.“
„Und gerade darum...“
„Was?“, sie schnitt ihn scharf ab, „Was? Wollen Sie einen Berittführer eiskalt aus dem Hinterhalt erschießen, umgeben von fremdem Territorium während die da unten vermutlich Einheimische sind? Wollen Sie mit einer nicht einmal schallgedämpften Waffe herumballern und jeden Wilden im Umkreis von sieben Kilometern aufschrecken? Glauben Sie es würde ihnen danach besser ergehen?“
„Nein, aber wenigstens diesen einen Schweinehund würde es danach nicht mehr geben.“
„Und uns vermutlich auch nicht.“, resümierte sie mit gesenkter Stimme, „Sehen Sie, selbst wenn uns dies da unten nicht gefallen mag, wenn sie logische Analogien zulassen, erkennen Sie das die meisten Konskripierten der glorreichen imperialen Streitkräfte auch nicht gerade „freiwillig“ dienen. Manche Welten wurden durch die sogenannten „Anwerber“ des Departmento Munitorum leergefegt, andere wurden niedergebrannt weil sich Regimenter weigerten auf irgendeiner fernen, öden Staubkugel im Name einer weit entfernten Regierung ihr Leben auszuhauchen.“
„Höre ich da etwa Kritik an der Obrigkeit?“
„Mitnichten, ich erläutere Ihnen nur gerade das Sie ebenso gut jeden Kommissar zwischen hier und Terra erschießen könnten, der moralische Index wäre wohl derselbe, nur gesamtgesellschaftlich wäre die Verantwortung eine andere. Hier werden Sie nur gekreuzigt oder ausgeweidet, in Gohmor würden Sie vermutlich einen „fairen Prozess“ erhalten und anschließend wegen Hochverrats erschossen werden. Die Wahl ist ganz Ihre, vivat democratia.“, sie hob die Hand, „Still jetzt, dort unten geschieht etwas.“
Das Ende des Passes wurde durch einen relativ steilabfallenden Hang aus zerriebenem Schott und Kieselsteinen markiert, von dort aus erhielt man ein erstes eindrucksvolles Panoramabild über die gesamte Ausdehnung des darunterliegenden Talkessels, sowie die mitten darin wieder aufsteigende Aufschüttung auf welcher sich der prophezeite Komplex selbst massiv gem Himmel richtete. Deutlich erkennbar hierbei die aufsteigenden, pechschwarzen Rauchsäulen welche auf eine prae-industrielle Nutzung von fossilen Brennstoffen hinweisen konnte.
Bei ungünstigem Wind, welcher soeben vorherrschte, schlug ihnen gleichfalls der Gestank verbrannter Kohlen, von Schwefel, Pech und glimmendem Fleisch entgegen, gerade letzteres Erinnerte merkwürdig evident an die blutig ausgemalten Versprechungen auf ewige Verdammnis welche sooft von der Kanzel herab gegeben wurden. Vor ihrem geistigen Auge malte sie sich bereits den predigenden Diakon aus, welcher mit schwungvoll rudernden Armen das Mühlrad beschrieb, keifend, geifernd vom Goldenen Thron trompetete, sich dabei in verstandslose Rage quasselte und mit nachhaltigem Poltern auf der Lectitio Divinitatus pochte. Guter Vater Alarik, guter alter Mann. Ebenso verworren wie dessen ungekämmter Rauschebart erschien nun das mikrobiologisch belebte Gewusel in äußerster Ferne, was sich bald womöglich als wandernder Jahrmarkt, als städtisches Treiben oder schlicht als Völkerwanderungsstrom von Sklaven herausstellen mochte. Zunächst absitzend, um alsbald hinter einem allzu gewaltigen Findling inmitten des Geröllschutts Deckung zu suchen, linste zunächst Twayne neugierig in die Ferne. Das rollenförmige Messingkonstrukt wurde wortlos und flach über den Stein weitergereicht, beinahe akribisch darauf achtend das sich nicht etwa ein Lichtschein in der Linse reflektieren mochte.
Eine Heerschar verhältnismäßig eher kleinwüchsiger Gestalten, mutierte Äquivalente gewöhnlicher Stadtbewohner, gehüllt in zerlumpte, blutverkrustete und zerrissene Gewänder. Deutlich erkennbar wo die langen, dünnen Peitschen der „Viehtreiber“ das vermutlich einem Webstuhl entsprungene Gewebe zerfetzt hatte, darunter unebene, aufgebrochene, eitrige Hautfetzen, stellenweise frisches Blut. Der Tross bewegte sich in langsamer, schunkelnder Manier, dies unterlag dem unnatürlichen Umstand jener schweren Ketten welche zwischen den Füßen der einzelnen Aspiranten verliefen, manche trugen gar noch eiserne Halsbergen. Man konnte sich die niederknallende Peitsche selbst in dieser großen Entfernung noch überaus akustisch ausmalen, wie die kaum fingerdicke Spitze durch das ungeschützte Fleisch schnitt und die Unterjochten abermals bis auf die Knie hinab zwang, dabei nicht nur einen, sondern stets einen Verband von mindestens dreien. Wie ausgehungerte Aasfresser stürzten sich daraufhin gleich zwei der Treibergesellen darauf, schwangen widerlich wirkende Stangen und droschen heiter bis man sich entweder zum Marschieren erhob oder aber liegen blieb. Ohne sonderliche Beachtung schritt das Individuum das sie als Sklavenmeister zu identifizieren mahnte hoch auf dem Carnak vorüber, bellte wohl einen lautstarken Befehl und deutete mit der aufgerollten Peitsche mehrmals auf den Gestürzten. Was danach geschah entzog sich ihrem Blickfeld, zu wenig Interesse bestand darin das Schicksal dieser unglückseligen Person weiterhin zu verfolgen. Sie schob die einzelnen Komponenten zusammen und verstaute das Teleskop.
Sie ertappte Twayne gerade dabei wie er ein entferntes Ziel über Kimme und Korn anvisierte, wissend dass es sich dabei nur um den berittenen servile coegi handeln konnte, zischte sie ihm leise zu. Woraufhin er eine seiner blonden Augenbrauen hob, sich mit dem gespreizten Finger langsam vom Abzug entfernte und abschließend überhaupt durch das pommierte Haar strich. Abschätzigen Blickes quittierte er das archaische Treiben dort unten in der Ebene, ehedem er mit der Hand ein kunstvolles Abschießen einer einschüssigen Vorderladerpistole simulierte, passendes Geräusch inbegriffen.
„Das sind verdammte Sklavenhändler, sehen Sie sich an, sie treiben diese armen Teufel wie gewöhnliches Vieh vor sich hin.“
„Ich entsinne mich, dass Sie gestern diesbezüglich noch eine andere Meinung hatten, Herr Kollege. Mutanten wären doch nur Untermenschen?“
„Auch Untermenschen haben verbriefte Rechte, nehme ich als gelehriger Student des Gesetzes an.“
„Ein Eigentumsrecht? Nein, sie sind Leibeigene, zumindest in dieser Gesellschaft.“
„Und gerade darum...“
„Was?“, sie schnitt ihn scharf ab, „Was? Wollen Sie einen Berittführer eiskalt aus dem Hinterhalt erschießen, umgeben von fremdem Territorium während die da unten vermutlich Einheimische sind? Wollen Sie mit einer nicht einmal schallgedämpften Waffe herumballern und jeden Wilden im Umkreis von sieben Kilometern aufschrecken? Glauben Sie es würde ihnen danach besser ergehen?“
„Nein, aber wenigstens diesen einen Schweinehund würde es danach nicht mehr geben.“
„Und uns vermutlich auch nicht.“, resümierte sie mit gesenkter Stimme, „Sehen Sie, selbst wenn uns dies da unten nicht gefallen mag, wenn sie logische Analogien zulassen, erkennen Sie das die meisten Konskripierten der glorreichen imperialen Streitkräfte auch nicht gerade „freiwillig“ dienen. Manche Welten wurden durch die sogenannten „Anwerber“ des Departmento Munitorum leergefegt, andere wurden niedergebrannt weil sich Regimenter weigerten auf irgendeiner fernen, öden Staubkugel im Name einer weit entfernten Regierung ihr Leben auszuhauchen.“
„Höre ich da etwa Kritik an der Obrigkeit?“
„Mitnichten, ich erläutere Ihnen nur gerade das Sie ebenso gut jeden Kommissar zwischen hier und Terra erschießen könnten, der moralische Index wäre wohl derselbe, nur gesamtgesellschaftlich wäre die Verantwortung eine andere. Hier werden Sie nur gekreuzigt oder ausgeweidet, in Gohmor würden Sie vermutlich einen „fairen Prozess“ erhalten und anschließend wegen Hochverrats erschossen werden. Die Wahl ist ganz Ihre, vivat democratia.“, sie hob die Hand, „Still jetzt, dort unten geschieht etwas.“