Der Saal der tausend Völker

[Kogan]

Endlich traten die Rasankuri beiseite, ohne dass ersichtlich geworden wäre auf welches Zeichen hin. Die mannsdicken Torflügel des Thronsaales schwangen lautlos nach außen, lediglich ein kalter Luftzug kam heulend herausgeweht, was wohl der sonderbaren Architektur geschuldet war.
Mit einer barschen Kopfbewegung gebot einer der Maskierten den Anwesenden einzutreten.
Die kleine Gruppe leistete Folge.
Ihre Schuhwerk erzeugte keinen Widerhall, obwohl sie doch blanken, schwarzen Marmor unter den Füßen hatte, in dem ihre gespiegelten Gegenstücke den gleichen Weg beschritten wie sie, Sohle an Sohle. Durch den dunklen See des Steines zogen sich hier und da haarfeine Linien, die von der Decke aus gesehen womöglich ein Muster ergaben. Zur Linken der Fünf gestatteten hohe Säulenpagoden den Blick auf eine schmale Terrasse und die dahinter liegende Stadt. Auch hier ließ sich einmal mehr die Kunstfertigkeit der alten Rasankurbewohner erkennen. Nicht nur waren das verschnörkelte Zierrat von Meisterhand geschaffen, auch die Abstufung und Wahl der benutzen Winkel war durchdacht. Durch ein Tieferwerden der Bögen in Richtung Saal, konnte zwar genügend Licht hereindringen um das Innere zu erhellen, aber die Hitze des Tages staute sich an den Stufen und flutete nicht als Qual über alle.
Rechter Hand zeigte sich ein weiteres Relief und im Vergleich zu denen aus dem Vorraum waren eben diese nicht mehr als das Schaffen eines stümperhaften Lehrlings. Das Schnitzwerk erschuf man aus Nacht- Jade, einem Material das makelloser als gewöhnliche, schwarze Jade war und das Experten der Gegenwart mit einem Lächeln als Mythos abtaten und Historiker als Synonym für einfach Jade von guter Qualität deuteten.
Hier hätten sich beide Fraktionen ihre Unwissenheit vor Augen führen können.
Trotz der einheitlich, düsteren Färbung ließ sich jedes Detail der Darstellung genau auszumachen.
Und was für Darstellungen das waren.
Das Bildnis zeigte eine Prozession aus dem, in Rasankur allgegenwärtigen, Thema der siegreichen Krieger und des verherrlichten Kampfes. Dabei war die Ausarbeitung so perfekt, dass die Gerüsteten jeden Augenblick ihre Starre abwerfen mussten um ihren Zug dort wieder aufnehmen wo der Künstler ihn hatte erstarren lassen. Dies war um so beunruhigender da sich keinesfalls nur Menschen unter der Heerschau befanden. Das gab es Wesen von grotesker Formung, Spottgeburten wie die Natur sie nicht erdenken konnte. Sie hüpften zwischen den Kämpen oder marschierten im Einklang mit ihnen. Anderen erlaubten bizarr missgestaltete Schwingen sich über den behelmten Köpfen zu bewegen, wieder andere waren nur als gewaltige, schemenhafte Umrisse im Hintergrund zu erahnen. Es fiel dabei auf, dass die menschlichen Krieger, in ihrer relativen Dreidimensionalität, alle den Blick nach vorn, auf das Ziel ihres Marschs, gerichtet hatten. Die mannigfaltigen Dämonengestalten jedoch, sahen aus der kleinen Welt ihres Bildes heraus und betrachteten Bittsteller und Audienzgeladene, so wie jene die sie so eben passierten, mit Augen aus Rauchquarz, welche über gefletschten Zähnen, grausamen Grinsen und wissenden Lächeln hingen.
Diese leblosen Verfolger hafteten an den Fünf bis diese endlich den Throne selbst erreicht hatten. Noch immer war das Rascheln ihrer Kleidung das einzige Geräusch das die Stille der hohen Halle zu stören wagte.
Auf einem Sockel ragte der Herrschersitz vor ihnen in die Höhe. Und dies im wahrsten Sinne des Wortes, denn der Drachen aus Onyx war gewaltig und reihte sich ein in die Aufzählung der altvorderen Meisterleistungen dieses Ortes. Wie schon bei dem Relief zeigte sich auch an dem geschuppten Untier jedes Detail in solcher Ausprägung, das man einen tödlichen Biss fürchten musste, so man denn zu nahe heran trat. Auf dem eigentlichen Throne, welche das Sagengeschöpf gleichsam schützen wie besitzergreifend umklammert hielt, saß nun also der, der sich selbst zum König über all das erhoben hatte.
Nicht das man sein Angesicht und dem Helms, welcher seinerseits dem skelettierten Schädel eines Drachens in schwarzem Eisen nacheiferte, gewahr geworden wäre. Wie eh und je zeigte sich der Fürst in der martialischen und gleichsam anachronistischen Rüstung seines Herrscherstandes. Allein, dieses Mal umwimmelten ihn nicht die unzähligen Schranzen und Speichellecker, ja nichteinmal die ausnehmend hässliche Kampfbestie lag träge zu seiner Linken, wie sie es sonst zu tun pflegte.
Er war allein, regungslos die gepanzerten Hände auf den Lehnen ruhend, selbst ein Teil der steinernen Skulptur. Nur die Dornenaxt lehnte in Armeslänge und unterbrach den Einklang der Szenerie.

Bewegungslos wartete er ab bis ein jeder auf die Knie gesunken war. Die geringste aller Demutsbezeugungen sollte ihm heute genügen.
Nun endlich zeigte eine Bewegung des Kopfes an das die Gestalt auf dem Throne tatsächlich lebendig war. Die Augen, welche irgendwo unter dem schattigen Starren des Helmes verborgen liegen mussten, begutachteten jeden einzelnen der Knienden sehr eindringlich und ohne sich von einem gesprochenen Wort bedrängen zu lassen. So verstrichen etwa zwei Minuten bevor ein Laut anhob.

Es gibt Krieg!

“Gibt Krieg“ kam es als Widerhall von der Decke, flüsternd und langezogen. Gleichwohl nur ein Nachklang des gesagten Satzes und doch ließ sich dieses mal nur schlecht die Architektur als Erklärung dafür nehmen, dass das Echo sich auszusuchen schien welche Klänge und Worte es reflektierte.
Der Sinn der Worte war indessen nicht mehr als hätte der Fürst ihnen verkündet das es regnen würde, denn Krieg war zu allen Zeiten so gewiss wie die tröstende Kühle der Nacht.

Ein Krieg der uns auf den ersten Blick nichts anzugehen scheint, doch jedes Schlachten auf dieser Welt dient den Göttern, dient mir. In Gohmor, dem faulenden Herz unseres Feinde, sammeln sich dich Schwachen um gegen Ihresgleichen zu ziehen. Ihr Antrieb ist dabei so belanglos wie ihre gesamte Existenz. Ein Streit darüber wer das vermeintliche Wispern ihres Leichenkaisers unter die Geknechteten tragen darf.
Aus den Winkeln des Saal echote “Krieg, Schlachten, Feind“. Fast wie von vorfreudige Häme in die Länge gezogen.
Es mag aussehen als nütze uns dieser Zwist, in dem sich unsere Gegner zerfleischen. Gegner zerfleisch!
Doch geht das nicht weit genug. Wir sind wenige und die Leichen unserer Feinde vermögen unsere Mauern zum Einsturz zu bringen und unseren Klingen ihre Schärfe zu rauben. Noch sind wir nicht bereit ihnen offen entgegenzutreten. Leichen... entgegen treten!
Zwei von euch haben den Kelch genommen und das Warp kreist durch ihre Adern.
Kogan konnte diese Tatsache ganz klar spüren und das er es konnte hinterfragte er keine Sekunde. Wer Gefühle, Ahnungen und Emotionen nicht als elementare Kraft akzeptierte hatte noch nicht einmal den ersten Schritt getan.
Von euch anderen aber sind einige noch immer wankend und blind.
Ihr werdet die Wunder schauen, zu denen wir abseits von Gewehren und gezüchteten Bestien fähig sind. Nicht etwa weil euer Erkennen von Bedeutung ist. Eure mangelnde Auffälligkeit ist das Gut dessen ich bedarf.
Ihr begleitet mich nach Gohmor, wo wir uns dem Kreuzzugsheer anschließen werden.
Es heißt, der Feind meines Feindes stirbt als nächster!
Ihr dürft an der Wahrheit dieses Spruches teilhaben, den wir werden dafür sorgen das sie im Blut ihrer Brüder ersaufen. Ersauft im Blut, Brüder!
Das Wie hat euch vorerst nicht zu kümmern. Der Heermeister wird euch mit den ermüdenden Einzelheiten des Transportes und der Ausrüstung vertraut machen. Ihr wisst das Wichtigste, auf was es ankommt. Das diese Würmer Ihresgeleichen nicht lebend auf dem Feld zurücklassen um sich eines Tages in stumpfsinniger Eintracht gegen uns zu stellen. Kommt keiner lebend zurück!
Es ist euch jetzt erlaubt zu sprechen, so ihr etwas von Bedeutung zu sagen habt. Andernfalls sucht den Heermeister auf und fordert den Segen des Gottes ein der euch gewogen ist.