04-26-2010, 11:35 PM
Das schlimmste am befehlen war das warten. Wenn etwas geschah, konnte man unmittelbar Befehle erteilen, doch wenn die Ausführung der Befehle wie in jenem Moment länger dauerte, zog sich die Zeit quälend lange hin. Den Schiffsplan ausgebreitet, hatte er sich bereits ein verrustes Stück irgendwas genommen, um provisorisch Dinge zu markieren.
"Keine Spielerein da draußen. Ein millimeter großes Loch in den Anzügen oder Schläuchen reicht um euch ins Jenseits zu bringen." ermahnte er das Außenteam.
"Wenn draußen irgendwo stellen zu sehen sind, an denen Sauerstoff oder andere Dinge rauslaufen, berichtet sofort mit einer ungefähren Stelle am Schiff."
Während er wartete, blickte er sich in der Vorhalle um. Die geborgenen medizinischen Vorräte hatten vielleicht so manches Leben gerettet, das auf der Kippe gestanden hatte, aber dennoch waren einige der Verletzten verstorben. Diejenigen, die nun noch im provisorischen Krankenbereich lagen, kämpften entweder mit dem Tod oder waren zu schwer verletzt, als dass sie sich bewegen konnten. Unweit des Krankenbereiches hatten die meisten Sanitäter und überlebenden Ärzte ihr Lager aufgeschlagen, um im Notfall zur Stelle zu sein. Mehr noch als allen anderen an Bord konnte man diesen selbstlosen Männern und Frauen die Erschöpfung ansehen - nicht nur körperlicher sondern auch seelischer Natur. So viel Tod war selbst für einen erfahrenen Feldarzt zu viel.
Während sein Blick umherglitt bemerkte er einen Shas'la, der gemessen an der Menge Blut an seinem Kopf und in seinem Gesicht nicht umherlaufen sollte, in Begleitung von fünf anderen Feuerkriegern..
"Shas'la!" fuhr er ihn an.
"Seit wann ist es ein Standard-Verfahren sich trotz einer Kopfverletzung vom Feldlager zu entfernen um ein Pläuschchen zu halten? Wofür arbeiten die Sanitäter und Ärzte bis zur völligen Erschöpfung, wenn ihr ihre Bestrebungen so leichsinnig übergeht?"
Der Ton den er wählte war scharf genug, um deutlich zu machen, dass er keine Antwort erwartete, sondern eine Entschuldigung für das Fehlverhalten.
"Zurück zum Krankenlager und lasst euch behandeln, bevor ihr irgend etwas anderes macht."
Er blickte Var noch einen Moment ernst an, bevor er sich wieder zur Karte aufmachte.
"Keine Spielerein da draußen. Ein millimeter großes Loch in den Anzügen oder Schläuchen reicht um euch ins Jenseits zu bringen." ermahnte er das Außenteam.
"Wenn draußen irgendwo stellen zu sehen sind, an denen Sauerstoff oder andere Dinge rauslaufen, berichtet sofort mit einer ungefähren Stelle am Schiff."
Während er wartete, blickte er sich in der Vorhalle um. Die geborgenen medizinischen Vorräte hatten vielleicht so manches Leben gerettet, das auf der Kippe gestanden hatte, aber dennoch waren einige der Verletzten verstorben. Diejenigen, die nun noch im provisorischen Krankenbereich lagen, kämpften entweder mit dem Tod oder waren zu schwer verletzt, als dass sie sich bewegen konnten. Unweit des Krankenbereiches hatten die meisten Sanitäter und überlebenden Ärzte ihr Lager aufgeschlagen, um im Notfall zur Stelle zu sein. Mehr noch als allen anderen an Bord konnte man diesen selbstlosen Männern und Frauen die Erschöpfung ansehen - nicht nur körperlicher sondern auch seelischer Natur. So viel Tod war selbst für einen erfahrenen Feldarzt zu viel.
Während sein Blick umherglitt bemerkte er einen Shas'la, der gemessen an der Menge Blut an seinem Kopf und in seinem Gesicht nicht umherlaufen sollte, in Begleitung von fünf anderen Feuerkriegern..
"Shas'la!" fuhr er ihn an.
"Seit wann ist es ein Standard-Verfahren sich trotz einer Kopfverletzung vom Feldlager zu entfernen um ein Pläuschchen zu halten? Wofür arbeiten die Sanitäter und Ärzte bis zur völligen Erschöpfung, wenn ihr ihre Bestrebungen so leichsinnig übergeht?"
Der Ton den er wählte war scharf genug, um deutlich zu machen, dass er keine Antwort erwartete, sondern eine Entschuldigung für das Fehlverhalten.
"Zurück zum Krankenlager und lasst euch behandeln, bevor ihr irgend etwas anderes macht."
Er blickte Var noch einen Moment ernst an, bevor er sich wieder zur Karte aufmachte.