Artichendes Prios

[Die Stimme]

“Ich wusste…”, theatralisch schmerzhaft Stöhnend lehnte sich der Geheimdienstkommandeur an die Schulter des Gefreiten, während er einen Arm um dessen Schulter legte, die andere jedoch eng angelegt an seiner Uniformhose behielt, die daran herabfließenden Blutstropfen schienen darüber hinaus keinen der anwesenden Soldaten sonderlich zu stören, jedenfalls nicht merklich, “… auf sie ist verlass, Messer. Sie sind ein Mann von echtem Korn und Schrot, nicht wie all die anderen zögerlichen Versager, welche im Laufe meiner Karriere die Ehre besaßen meinen Weg kreuzen zu dürfen. Sicherlich verstehen sie genauso gut wie ich, die Notwendigkeit der Tat, des Handelns, nicht wahr? Es bedarf starker, tüchtiger Männer, wie wir es sind, um unsere glorreiche Heimat in eine bessere Ära zu führen, um erstarkt aus einem derartigen Konflikt hervorgehen zu können. Und es erfordert auch Opfer, Messer. Soldaten, welche im Schlamm, im Blut und in den von Artilleriesperrfeuer zerschossenen Schützengräben verrecken, einen stummen Gruß an die ferne Heimat an den Lippen klebend, welchen allein der nahende Tod und der Segen des Imperators hinfort nimmt… Oh ja, welch große Ehre es doch für einen treuen Soldaten sein muss, für seinen Herrscher zu sterben, im Namen seiner väterlichen Hauptstadt allmählich dahin zu siechen… während das Blut aus den pochenden, aufgerissenen Schussverletzungen quillt. Kennen sie dieses beschleichende Gefühl, mein Junge? Dieser… trügerische… kalte Hauch… das Bewusstsein darum, das man in etwas weniger als einigen Sekunden ohnehin sterben würde? Lassen sie mich erklären…”, aus einer reflexartigen Drehung des Unterarmgelenkes löste sich aus der äußeren Uniformhosentasche eine kaum handlange Klinge, welche allerdings nur aufgrund der gerade vollzogenen ungünstigen Bewegung Messers an dessen Halsschlagader vorbei schrämte, was jedoch die zweite Hand nicht minder hinderte, nach dem nun nicht mittelbar verdeckten Holster Kurts zu fischen. In einer nahezu vollkommen Körperbeherrschung drehte sich das silberne Stilett zwischen den Fingerspitzen, um Augenblicks darauf zwischen den ungläubig glotzenden Hirschaugen eines achtlos stehenden Gefreiten versenkt zu werden. Ungeniert rückte der durch oranges Warnlicht gesprenkelte, schmauchige Lauf der 44er Magenta gegen ihren ehemaligen Herrn. In einem Nerven kitzelnden, erstarrend atemlosen Augenblick drückten die Fingerkuppen den gespannten Abzug, mechanisch glitt dessen eingebaute Stange krachend nach hinten, unverzüglich schmetterte der Schlaghebel nach vorne, während der Bolzen vorschnellte. Und dann… Nichts. Ein trockenes, missmutiges Klicken, während die Munitionstrommel arglos eine weitere leere Kammer wälzte. Die auffällig grinsend verzogene Fratze des Mannes schien einzuschlafen, als seine grauen Zellen allmählich resignierend feststellten was geschehen war. Noch immer klebte der Lauf förmlich an Messers Stirne, jedoch noch im etwa so jungfräulich ungebraucht wie zuvor. Ein winziges rötliches Signallämpchen in der Brusttasche des Mannes schien aufzuflackern, während er knirschend die Zähne aneinander rieb.

“Verflucht sollt ihr Bastarde sein!”