Der Saal der tausend Völker

[Die Stimme]

Für den Bruchteil einer Sekunde war er davor gewesen aufzubegehen. Sie war vollkommen wahnsinnig, ein blutgieriges Biest das soviel Spaß am Morden und Verletzen hatte wie das Scheusal dem sie sich hingab. Er hätte nur aufspringen müssen und ihr den Hals wie einen Zweig brechen können. Sicher die Kugeln der Wachen hätten ihn in Stücke gerissen, doch was machte es? Lieber mannhaft den Tod empfangen und die Welt von dieser Hexe befreien als sich vor ihr winden wie ein Wurm. Was brachte es überhaupt ihr zu dienen? Er verriet seine Sippe, seine Prinzipien, Privilegien und endete letztlich doch wie Mustafa. Warum also tat er es nicht?
Es war Furcht! Eiskalte und ebenso brennende Furcht. Er redete sich ein das es die schmerzenden Schnitte waren, so plötzlich und unerwartet erfolgt das sie ihn gänzlich aus dem Konzept gebracht hatten. Aber so war es nicht. Es war auch nicht sie vor der er Angst empfand, nicht im eigentlichen Sinne. Es war alles! Dieser Ort und all das was damit zusammenhing. Sich zu erheben und gegen sie aufzubegehren war ein Ding der Unmöglichkeit. Nicht ihr Fuß lastete auf seinem Leib, sondern das Gewicht Rasankurs. Die dumpfen zwei Jahrhunderte brütender Bösartigkeit, die Jahrtausende vorangegangenen Schlachtens, Leidens und unsägliche Verbrechen gegen das Menschsein. Nein, niemals hätte er sich erheben können denn all dies drückte seine Seele zu Boden.
Flach lag er also auf dem kalten Gestein und sein Blut bildete eine Pfütze neben ihm.