Der Saal der tausend Völker

[Kogan]

Wie eine groteske Marionetten, der ein grausames Kind die Fäden durchgeschnitten hatte, hing der einstmalige Herrscher Rasankurs in dem Gewirr aus Stichwaffen. Wenig würdevoll mutete der verdrehte Körper an und keine Dämonengabe, mochte sie auch noch so mächtig sein, hatte ihn vor dem Unausweichlichem retten können. Leise tropfte das Blut auf die uralten Steinquader des Bodens, bildete bereits einen kleinen See unter ihm. Die Klingen hatten ihn gespickt wie gestelltes Wild. Keine Gliedmaße war unverschont geblieben. Selbst durch Hals und den geöffneten Mund war das Eisen gedrungen. Die stumpfen Augen waren des fiebrigen Glanzes ewigem Hasses beraubt, die schlaffen Finger fassten keine Axt mehr.
Das Feuer in der Esse, es brannte unmerklich nieder, verkam zu einem Glimmen und erlosch schließlich. Stille senkte sich wie ein Leichentuch über die dunkle Esse. Nur das leise Tropfen des erkaltenden Blutes störte die perfekte Lautlosigkeit.
Kogan war tot…