Der Saal der tausend Völker

[Kogan]

Das Bild in der leicht unebene Fläche war eine Winzigkeit verzerrt. Nicht das aufgefallen wäre in den gefurchten Zügen des Schlächters. Einen Mann in den besten Jahren hätte man ihn vielleicht genannt. In einem anderem Leben womöglich. Doch die Schlangenlinien aus vernarbter Haut erzählten eine dunklere Saga. Kogan sah darin nicht jene Dinge die Selbstmitleid verlangten, so man sie erkennen wollte. Er sah nicht die Entbehrungen, die Schmerzen von Verwundung und selbstbeigebrachter Pein. Der Axtschwinger sah die Siege die er errungen, die Fehler die er gemacht hatte.
“Ich bereue nichts!” Ein Ausspruch wie ihn nur Lüge oder krude Dummheit hervorbringen konnte. Jeder bereute irgendetwas.
Die gepanzerten Finger wanderten in das Spiegelbild und berührten quer verlaufende Ritualnarben. Er konnte sich gar nicht mehr daran erinnern was er sie sich zugefügt hatte. Der Stahl des Panzerhandschuhs fühlte sich kühl an.
Er hatte noch nie etwas auf sein Aussehen gegeben. Es war unsinnig Aufwand für etwas zu betreiben das ein Hieb, Schuss oder eine Explosion in Sekundenbruchteilen unwiederbringlich entstellen konnte. Dennoch fragte er sich in diesem Augenblick wie er wohl aussehen würde, wären nicht Klingen und Schrapnell seine Schulmeister gewesen.
Aber was bedeute das? So oder so war es belanglos. Die Männer am Tor und auf den Zinnen kämpfen nicht für ihn, nicht für Kogan den ehemaligen Ganger aus Gohmors Unterwelt. Sie kämpften für den Fürsten, dessen Gesicht nicht mehr war als die eiserne Maske des Helmes. Doch wo lag ihr Loyalität wenn sie ihr Leben in den aufgewühlten Sand bluteten? Bei Rasankur, ihren Familien oder bei sich selber? Der Gedanke faserte aus und verlor sich. Kogan war es gleichgültig für welche Ideale diese Tölpel in den Tot rannten. Hauptsache sie rannten bewaffnet und auf sein Geheiß hin. Wenigstens in der Beziehung hatte sich seine Geisteshaltung nicht verändert.
Was unter der Oberfläche liegt…
Eine Jahrmarktsgauklerin hätte keinen besseren Allgemeinplatz, über ihre Kristallkugel hinweg, murmeln können.
Unter der Oberfläche spannten sich Muskeln, lagen Knochen und pulsierte Blut.
Dämonisches Blut!
War das der Schlüssel? Veränderte das Blut seinen Körper, sein ganzes Sein? Wie wahrhaftig war sein freier Wille? Hatte er sich radikal verändert, verglich man ihn mit dem besagten Kogan aus vergangen Zeiten? Mochte es am Ende gar sein das unter der Oberfläche dieser vernarbten Haut bereits etwas anderes lauerte? Etwas das ihn von innen ausgehüllt hatte und nun grinsend hinter der Fleischmaske hockte und auf den letzten Anstoß lauerte um die spannende Hülle ein für alle Mal abzustreifen?
Wenn dem so war, was war dann dieser Anstoß?
Vielleicht bedurfte es nur eines kleinen…
GENUG!
Die Pranke schoss hoch und fegte Melanie das Tablett aus der Hand. Hoch stieg es empor und landete dann scheppernd und verbogen in der Mitte des Saales.
DA IST NICHTS! Brüllte er zornig.
Ich habe Menschen auf die andere Seite geschickt seit mein Arm einen Stein erheben konnte. Sie könnten einen Spalier von hier, bis in jeden Kreis der Hölle bilden. Doch was für Gaben habe ich erhalten?
NICHTS!
Weißt du woher meine Stärke stammt? Ich habe einen Dämonen betrogen. Den Pakt gebrochen und seine Vorrauszahlung einbehalten. Kein Gott hat je zu mir gesprochen. Weder Khorne noch die anderen.
Mir wachsen die Zähne spitz zu wie bei einem Tier! Er fletschte die Zähne um unnötiger Weise zu zeigen was ihre Zunge in verflossenen Nächten längst erfahren. Mein Rückrad biegt sich durch da ihm Stacheln entwachsen. Sind das die Gaben an eine Gott? Dann ist jeder Mutant zum Herrscher berufen.
Sag mir Mädchen, was ist da mehr als der Arm der die Axt führt? Wo verbirgt sich der göttliche Funke der mich von dem abhebt was mir erst Balius und nun du vorwirfst? Soll ich denn jeden Zweifler erschlagen und in den Spalier einreihen? Ich sehe nicht was sie sonst zum Schweigen bringen könnte. Keine Flügel werden meinem Rücken entspringen weil ich es wünsche, keine Flammen meine Augen entgleißen.