Der Saal der tausend Völker

[Kogan]

Der Saal!
Der große Saal, hell erleuchtet von Fackeln und Kerzen, Kohlebecken und Öllampen. Hätte der Feind über die Mittel verfügt, über Kanonen oder Raketenwerfer, er hätte nur die strahlenden Markisen unter Feuer nehmen müssen und die Belagerung wäre beendet gewesen. Denn alle versammelten sich hier. Jeder Krieger der ein Schwert halten konnte war aufgefordert zu kommen. Eine minimale Wachmannschaft, mehr Alarmposten als Verteidiger, war in den Stellungen zurückgeblieben. Alte und sogar Frauen übernahmen die Sicherheit der Stadt. Verfügten ihre Gegner auch nicht über Artillerie, ein entschlossener Angriff hätte das gleiche Ergebnis gebracht. Doch wie konnten sie dies ahnen? Woher sollten sie wissen das an den Feuern keine Kämpfer saßen, weil diese alle in den Saal des Herrschers strömten? Wäre es doch auch töricht zu vermuten das ein Anführer eine solche Narretei begehen konnte. Auch galt es eigenen Probleme zu lösen. Das ganze nördliche Lager war in Aufruhr und der Wahnsinn griff auf die Flanken der angrenzenden Aufmarschgebiete über. Zwar nahm die Raserei zusammen mit dem Sturm ab, doch er würde noch einige Zeit dauern bis die Ordnung wieder hergestellt und die Toten gezählt waren.
Um so vieles gegenteiliger die Festhalle. Eine u-förmig angeordnete Tafel bog sich unter erlesenen Speisen. Hatte man einige Neuankömmlinge mit einem Gelage begrüßt, so erschien dieses wie eine Zwischenmahlzeit, eine kleine Stärkung, im Vergleich zu dem hier Dargebotenen. Die Vorratskammern waren geleert, so wie auch jeder Obstbaum in den Höfen seiner Früchte beraubt war. Alles war verarbeitet und aufgetafelt. Nicht in fataler Verschwendungssucht sondern mit einer klaren Botschaft an die Krieger. Es würde keine Belagerung geben, kein Ausharren. Die Nahrung war verbraucht und nur Sieg oder Tot stand zur Option. Dieses Mahl zu später Stunde mochte das letzte sein. Vielleicht für alle, gewiss aber für einige. Da war es nur angemessen es opulent zu zelebrieren.
Aber es war eben mehr als nur eine Speisung. Der rituelle Charakter lag nicht nur in der der gewollten Endgültigkeit. Es würde weitere symbolische Handlungen geben. Auch wenn das Essen an sich seine eigenen Sprache sprach.
Da gab es Fladenbrot, noch warm vom tönernen Ofen. Schalen voll Obst neben Süßspeisen, gedämpften Pilzen und Terrinen in denen die Suppen brodelte. Der kräftige Tee, den die Wüstenbewohner so schätzen, war eben so ein Angebot wie kristallklares Wasser und Wein in der Farbe des Lebenssaftes. Über allem hing jedoch der Duft des gebratenen und gekochten Fleisch. Teller und Schüsseln waren damit gefüllt und die raffinierten Zubereitungsarten ließen vermuten das unter den Flüchtlingen, die nach Rasankur gekommen waren, auch ein Koch von hoher Qualität sein musste. Vielleicht sogar mehrere. Welches ehrbare Restaurant in Gohmor, oder Neu- Mehlar ließ schon jemanden für sich arbeiten der plötzlich Mutation aufwies? So mochten sie ihre Kunst in den Dienst der erwachten Stadt gestellt haben, und man sah ihnen an das sie darauf brannten zu zeigen was sie konnten. Die Meisterstücke waren dann auch auf den drei Balken der U- Formation aufgebaut. Auf insgesamt neun großes Tabletts lagen, lässig auf den Unterarm gestützt oder wie ruhend auf der Seite schlummernd, nackte Männer. Ihre Blöße züchtig mit Blättern oder Fruchtscheiben verhüllt schienen sie in ihrer Entspannung erstarrt. Einzig die braune Färbung ihrer Haut strafte diesen Eindruck Lügen. Denn sie waren zwar Wüstenbewohner, deren Haut ohnehin dunkel war, doch hier stammte die Bräune nicht von den sengenden Strahlen der Sonne. Vielmehr waren sie knusprig braun gebraten und mit allerlei Marinaden behandelt. Dort wo Laserstrahlen sie durchbohrt, oder Klingen in sie gefahren waren, hatten die Küchenmeister neuerlich ihr Geschick erproben müssen. So waren Kräuter in den Wunden platziert und ließen sie gewollt erscheinen. Einem Zubereitete war der Bauch geöffnet und die duftende Füllung war den natürlichem Gedärm nachempfunden. Ein anderer hielt mit garen Händen den Sälber umklammert der ihn aufspießte und gleichzeitig in der Pose des Todesstoßes hielt. Ein Dritter hatten die Finger lässig auf den Kopf gelegt, der mit einem Apfel im Mund vor seiner Brust lag, während aus seinem Halsstumpf ein Füllhorn an gedünstetem Gemüse hervorquoll.
Den Kriegern die allmählich eintrafen, gingen schier die Augen über. So mancher Ausruf des Entzückens konnte nur mit Gedenken an die Ehrwürdigkeit des Ortes unterdrückt werden.
Kogan selbst saß auf dem Thron, als zentrales Gestirn der Tischanordnung. Die gepanzerten Hände ruhten auf den Lehnen des hohen Stuhls. Zur Rechten lag die Bestie, das Untier, weder ganz wilder Eber noch reißender Wolf. In schwere Ketten geschlagen von denen kaum sicher sein konnte ob sie es im Notfall wirklich halten konnten. Die andere Seite gehörte der Axt, still und den Tot verheißend. Nie mehr als einige Handspannen aus seiner Reichweite.
Kogan selbst war tief in das herrschaftliche Möbel gesunken, schien ein brütender Tyrann aus alten Äonen, emporgestiegen aus dunklen Zeitaltern. Die schwarze Rüstung warf kein Licht zurück und nur der Helm ließ erahnen das er am Schmaus teilhaftig werden wollte. Denn der gehörnte Kopfputz wies eine hufeisenförmige Aussparung auf, welche den Mund, mit den nadelspitzen Raubtierzähnen, erkennen ließ. Auch dieses wenige Sichtbare ließ keine Deutung von Stimmung oder Regung des Fürsten erahnen. Vielleicht hätten es die Augen zugelassen, doch sie lagen zu tief unter der erzenen Maske.
So sah niemand wie er jeden Eintreffenden intensiv musterte.