Die Pracht neuer Zeiten

[Die Stimme]

Ganze Bündel irgendwelcher “Nobles Oblige” Fanatiker, Möchtegerns und halbmündiger Pseudo-Aristokraten sammelten sich zu brabbelnden Trauben um die sauber angeordneten, dekorierten Banketttafeln, genießerisch exotische zubereitete und kostspielig überwürzte Leckerbissen verschlingend, während sie jegliche aufkommende Geschmacksreize durch zu starken Alkohol ihrer Aperatifs herunterspülten. Es war kein besonders rühmlicher oder überhaupt annehmlicher Anblick diesen ungebildeten Plebejern das entgleiste Vergnügen von den Augen ablesen zu müssen, doch glücklicherweise war dies ohnehin nur ein sehr kurzes, begrenztes Gastspiel das er hier abhalten musste. Wie eine Überbetonung der sogenannten “Ellbogengesellschaft” bahnte sich der etwas kleinlich, gebückt laufende Wissenschaftsjournalist Enriqus Sorwaz, galant mit halbseitig rasiertem Schnauzer und adrettem Kinnbärtchen, die etwa zweifingerdicken Gläser auf die Nase geheftet, einen schmalen Pfad zwischen die herumlungernden Aristokraten hindurch. Aufgrund seiner Schreiberischentätigkeiten musste er zwar des Öfteren derartigen “Spektakeln” beiwohnen, genoss jene aber entgegen seiner geschätzten Kollegen von der lokal Presse keineswegs, nein, verabscheute sogar die übertriebene Darstellung von Pomp, Prunk und desillusionierenden Kostspieligkeiten, musste er doch als einer der ehemaligen Mittelhabitatler die den “Sprung” - sozialen Aufstieg - nicht über mehrere Generationen andauernd geschafft hatte, beständig an die geleugnete Armut der Arbeiterschichten denken. Selbst er entstammte bescheidenen Verhältnissen, selbst wenn sich daran keiner mehr so recht erinnern wollte, konnte oder sollte, immerhin war Shant Sorwaz auch nur ein einfacher Webereiabteilungsleiter gewesen, also einer der sich gerade mal bei 16 Stunden täglicher Arbeit über Wasser halten konnte, zwei warme Mahlzeiten täglich bei minimalen Lebensstandart. Doch das war schon lange Geschichte und nicht mehr ernsthaft von Bedeutung, nicht einmal mehr für ihn selbst. Eben noch schob er eine auffällig kreischende “Baroness” mit hochgesteckter Turmfrisur beiseite, welche sich darob ärgerlich den Fächer klatschend Kühlung zufächerte, während er durch drei weitere “Paare” hindurch endlich die ausgemergelte Todesgestalt des Siris-Wissenschaftlers ausmachen konnte. Der Doktor, einer von vielen an diesem doch medizinisch erschlossenen Empfang, nestelte eben noch am korrekten Sitz seines Zylinders herum, welcher entgegen seinem Besitzer, hier doch einzigartig war, niemand sonst leistete sich eine derartige “geschmackliche Entgleisung”, wie die Regenbogenpresse morgen schon schreiben würde auf Seite 7 bis 28.

“Amüsieren wenigstens Sie sich, Herr Doktor, oder genießen Sie ebenfalls nur die theatralische “Zurschaustellung” jener, die meinen der glühende Lauf einer Pistole wäre wahrhaftig die höchste Form menschlicher Macht?” , abwartend tastete er seine Brusttasche ab, zupfte dann aus seinem Jackettinnenfutter ein silbernes Etui mit dem Insignium des Hauses darauf, ehe er es leicht geöffnet dem Chirurgen darbot, “Rauchen Sie?”