Läuterung

[Kurt Messer]

Jetzt spielen wir mit Hexern und Hexen ..

In der Welt des Engels, wo ewige Glückseligkeit eurer harrt. Murmelte Kurt kaum hörbar und starrte ins Leere. Er massierte seine rechte Hand mit der Linken. Dann wurde er sich seines Tun gewahr und blinzelte zweimal kurz. Augenscheinlich war er wieder im hier und jetzt. Nur eine zwei schwache Sekunden des Erinnerns, wie sie die meisten Veteranen heimsuchen. Alles wieder okay…
Allerdings nur oberflächlich, denn die Erwähnung der Hexer hatte den Eiter aus einer alten Wunde gepresst, die nur so weit verheilt war, dass sie nicht permanent blutete. Aber sie war wundbrandig und stank entsetzlich. Besonders wenn man nachts alleine war und an die Decke starrte.
„Ach wenn ihr nur sehen könntet!", hatte sie gesagt, und ihre Stimme, obwohl nicht mehr als ein Flüstern, hatte den Lärm übertönt. „Ich nehme euch mit mir in die Welt des Engels, wo ewige Glückseligkeit eurer harrt."
Gutenheuer.
Die ausgebrannte Dammstadt. Die Kirche mit den leeren Fenstern. 
Und sie.
Kurt erinnerte sich an das bläuliche Leuchten, das durch den Haupteingang geschwebt war, während Banks' Flammenwerfer versagt hatte. An die Soldaten, die durch die Luft geschleudert wurden, als wären sie Puppen. An Hallstein, der in der Luft erstarrt war und dann zusammengeknüllt wurde wie ein Stück Papier.
Er hatte sie angegriffen, war auf sie gesprungen, hatte auf diesem Ding gehangen. Seine Hände in ihr Haar gegraben, während Lysander und das Mädchen mit den Kettenschwertern auf sie einhackten. 
Das blaue Glühen hatte seine Haut versengt, aber kalt... Er hatte den Gestank von verbranntem Haar gerochen, roch ihn jetzt wieder. 
Und dann hatte sich ihr Kopf zu ihm gedreht. Einhundertachtzig Grad. Das Gesicht mit den glühenden Augen, die Haut, die unter dem magischen Feuer aufgerissen war, der Mund, dessen Mundwinkel so weit grinsten, dass sie rissen.
Da hatte er geschrien. Zum ersten Mal seit seiner Kindheit vor nackter, urtümlicher Angst geschrien.
Kurt zwang sich, den Griff zu lockern. Seine Fingerknöchel waren weiß geworden.
Das war lange her. 
Die Hexe von Gutenheuer war tot, ihr Kopf in seinen blutigen Händen gelandet, nachdem Lysanders Gladius ihr den Hals aufgeschlitzt hatte.
Aber die Angst war geblieben. 
Die Angst vor dem Unnatürlichen, vor dem, was keine Kugel aufhalten konnte, was Physik und Vernunft verhöhnte.
Der Kopf in seinen Händen, mit dem toten, grinsenden Gesicht hatte ihm nicht zugezwinkert. Nein... das hatte er sich später dazufantasier. Ganz sicher sogar.
Scheiß Hexen!, murmelte er leise vor sich hin, mehr für sich selbst als für die anderen.