11-22-2020, 12:48 AM
Zu behaupten, dass Yok den Erzählungen des alöten Riesen lauschte, wäre eine nahezu beleidigende Untertreibung gewesen. Auch wenn ihm der Horizont fehlte, um sich die Tragweite der Erzählung als Ganzes vor Augen zu führen, folgen konnte er ihr und tat es mit zunehmender Begeisterung. Nicht in dem Sinne, wie Menschen sie empfanden, dadurch, dass sie lachten, jauchzten und klatschten, nein. Bhrak empfanden Begeisterung als etwas gänzlich anderes. Etwas, dass Yok in den ungezählten Monaten im Gebirge mehr und mehr hatte vermissen müssen: Antrieb.
Er wollte diese Schlachten sehen, wollte eine der Figuren aus Kreide und Blut sein, die den unförmigen Ungeheuern an den Wänden die Beine ausrissen. Es spielte keine Rolle, ob der alte Riese es bemerkte, oder sogar bezweckt hatte, denn das Ergebnis änderte es nicht: Der Schleier aus brütendem Nachgrübeln und fruchtlosem Hassen, aus dem Horten von Kontrolle und dem Grähmen über mangelnden Fortschritt, war durchtrennt worden. Der depressive Würgegriff, den der Dämonentritt dem Alpha wie eine Eisenfessel angeschmiedet hatte, lockerte sich grade genug, dass pulsierende Adern und eingesogene Luft keine Mühe mehr hatten, den Rest der Umklammerung zu sprengen. Sein zuvor nur langsam erwachender Körper wurde von Adrenalin durchflutet, als würde jemand die Zündung eines Panzerwagens betätigend und die erste Galone Diesel durch die Maschine jagen, um sie aufzuwärmen. Yoks Füße dürsteten danach, zu laufen, zu springen, Welten wollte er umrunden, den Horizont jagen, bis er ihn zu fassen bekam und dennoch blieb der Jäger stehen und lauschte, während sein Blut mit jeder Silbe mehr zu kochen begann. Bald glaubte er das Donnern von Kanonen zu hören, wie es von dröhnenden Trommeln erstickt wurde, ehe dem Augenblick jede Lebendigkeit entrissen wurde und der Alte mahnende Worte an Yok richtete.
Ohne seinen Verstand groß zu bemühen, malten die Worte Bilder in seinen Verstand. Bilder von Verrätern, die es zu schlachten galt, Bilder von Freunden, die es zu finden galt und Bilder eines Schicksals, wie er es seit seiner Flucht von Mors nicht mehr gesehen hatte: Bhrak als geistlose Maschinensklaven der Menschen. Alles im Körper des Jägers drängte danach, dem Urgewaltigen entgegen zu bellen, dass er seine Art reinigen würde und es wenn es bedeutete, die Hälfte von ihnen eigenhändig niederzustrecken, doch die Allgewalt der Vision riss ihn hinfort, verfolgt von den zahllosen Augen der Vorangegangenen.
Benommenheit und Nebel verblassten. Yoks Gehirn begriff wieder, was es sah, fühlte, roch und schmeckte. Alles ergab wieder Sinn. Die kalte, wenn auch von der Schlacht erhitzt Luft, der Lärm der chaotischen Stadt um ihn herum und auch das all zu bekannt erscheinende, sachte Kratzen von Krallen auf hartem Boden.
Seine gelben Augen versuchten, den zahlreichen Lauten und Gerüchen ihre Quellen zuzuordnen, während sich Yok mühsam auf die Beine stemmte, auch wenn er mehr hockte, als alles andere. Offensichltich hatte sich der Vogelmensch auf die Stärke seiner Hexerei verlassen und den Jäger deshalb nicht richtig fixiert, sodass Yok jetzt wertvolle Sekunden hatte, um abermals den Kampf um sein Bewusstsein zu kämpfen. Ein zweites Mal würde er nicht verlieren.
Der Vogelmann war entdeckt, die verhüllte Gestalt bei ihrer Tätigkeit ausgemacht, ehe diese ein ungewolltes Schnaufen des Jägers bemerkte und herum fuhr. Das Lamentieren seines Gegenüber wirkte verschwommen und unverständlich, schien von Yoks Gehirn blockiert zu werden, während das Aufblitzen eines Messers sein Blut in Wallung brachte. Das Donnern einiger explosionen und Schüsse ertönte wie Trommeln in seinem Kopf, seine eine Hand wühlte auf dem Boden vor ihm, ehe sie einen losen Stein zu fassen bekam. Kein Gedanke wurde in diesem Moment verschwendet, es war, als geschahen die Dinge um Yok herum wie von selbst, was ihn mit einer denkbar einfachen Aufgabe betraute. KÄMPFEN UND TÖTEN! "TCHU BHA GLOCH!" So gröhlte der Jäger in Bhrak-Dialekt, während er sich nackt auf den gefiederten Hexer stürzte, um ihm den Schädel einzuschlagen.
Er wollte diese Schlachten sehen, wollte eine der Figuren aus Kreide und Blut sein, die den unförmigen Ungeheuern an den Wänden die Beine ausrissen. Es spielte keine Rolle, ob der alte Riese es bemerkte, oder sogar bezweckt hatte, denn das Ergebnis änderte es nicht: Der Schleier aus brütendem Nachgrübeln und fruchtlosem Hassen, aus dem Horten von Kontrolle und dem Grähmen über mangelnden Fortschritt, war durchtrennt worden. Der depressive Würgegriff, den der Dämonentritt dem Alpha wie eine Eisenfessel angeschmiedet hatte, lockerte sich grade genug, dass pulsierende Adern und eingesogene Luft keine Mühe mehr hatten, den Rest der Umklammerung zu sprengen. Sein zuvor nur langsam erwachender Körper wurde von Adrenalin durchflutet, als würde jemand die Zündung eines Panzerwagens betätigend und die erste Galone Diesel durch die Maschine jagen, um sie aufzuwärmen. Yoks Füße dürsteten danach, zu laufen, zu springen, Welten wollte er umrunden, den Horizont jagen, bis er ihn zu fassen bekam und dennoch blieb der Jäger stehen und lauschte, während sein Blut mit jeder Silbe mehr zu kochen begann. Bald glaubte er das Donnern von Kanonen zu hören, wie es von dröhnenden Trommeln erstickt wurde, ehe dem Augenblick jede Lebendigkeit entrissen wurde und der Alte mahnende Worte an Yok richtete.
Ohne seinen Verstand groß zu bemühen, malten die Worte Bilder in seinen Verstand. Bilder von Verrätern, die es zu schlachten galt, Bilder von Freunden, die es zu finden galt und Bilder eines Schicksals, wie er es seit seiner Flucht von Mors nicht mehr gesehen hatte: Bhrak als geistlose Maschinensklaven der Menschen. Alles im Körper des Jägers drängte danach, dem Urgewaltigen entgegen zu bellen, dass er seine Art reinigen würde und es wenn es bedeutete, die Hälfte von ihnen eigenhändig niederzustrecken, doch die Allgewalt der Vision riss ihn hinfort, verfolgt von den zahllosen Augen der Vorangegangenen.
Benommenheit und Nebel verblassten. Yoks Gehirn begriff wieder, was es sah, fühlte, roch und schmeckte. Alles ergab wieder Sinn. Die kalte, wenn auch von der Schlacht erhitzt Luft, der Lärm der chaotischen Stadt um ihn herum und auch das all zu bekannt erscheinende, sachte Kratzen von Krallen auf hartem Boden.
Seine gelben Augen versuchten, den zahlreichen Lauten und Gerüchen ihre Quellen zuzuordnen, während sich Yok mühsam auf die Beine stemmte, auch wenn er mehr hockte, als alles andere. Offensichltich hatte sich der Vogelmensch auf die Stärke seiner Hexerei verlassen und den Jäger deshalb nicht richtig fixiert, sodass Yok jetzt wertvolle Sekunden hatte, um abermals den Kampf um sein Bewusstsein zu kämpfen. Ein zweites Mal würde er nicht verlieren.
Der Vogelmann war entdeckt, die verhüllte Gestalt bei ihrer Tätigkeit ausgemacht, ehe diese ein ungewolltes Schnaufen des Jägers bemerkte und herum fuhr. Das Lamentieren seines Gegenüber wirkte verschwommen und unverständlich, schien von Yoks Gehirn blockiert zu werden, während das Aufblitzen eines Messers sein Blut in Wallung brachte. Das Donnern einiger explosionen und Schüsse ertönte wie Trommeln in seinem Kopf, seine eine Hand wühlte auf dem Boden vor ihm, ehe sie einen losen Stein zu fassen bekam. Kein Gedanke wurde in diesem Moment verschwendet, es war, als geschahen die Dinge um Yok herum wie von selbst, was ihn mit einer denkbar einfachen Aufgabe betraute. KÄMPFEN UND TÖTEN! "TCHU BHA GLOCH!" So gröhlte der Jäger in Bhrak-Dialekt, während er sich nackt auf den gefiederten Hexer stürzte, um ihm den Schädel einzuschlagen.