Die Schlangengrube

[Die Stimme]

Die Ohnmacht konnte nur Sekunden gedauert haben und als Yok wieder zu sich kam, musste er verwirrt feststellen, dass er sich bewegte, ohne auch nur einen Muskel zu gebrauchen.
Die Wüstennacht mit ihrer zahnlosen Kälte und dem chemischen Gestank eines verlorenen Krieges war nur mehr verwehte Erinnerung.
Die Kälte, welche jetzt das Zepter führte war anders, klarer, schneidender, wahrer.
Yok bewegte sich, weil er gezogen wurde. An Armen und Beinen gefesselt, durch den Schnee gezerrt wie ein erlegtes Tier.
Schnee, tatsächlich! Dick und verharscht. Die staubigen Straßen waren fort. Über ihm entspannt sich ein nächtliches Blätterdach, dann und wann von den funkelnden Punkten durchwirkt, wo Nadelstiche den Mantel der Nacht durchbohrt hatten. Die Bäume um ihn her waren riesig, alt und knorrig. Ihre Zweige schwer vom Schnee.
Als der Bhrak den Kopf ein wenig anhob, gewahrte er den gebeugten, breiten Rücken eines Anderen, der einige Schritt voraus ging und sich in den Strick stemmte, mit dem er seinen Gefangenen voran zerrte.
Jetzt da Yok sich bewegte hielt er in. Das Schleifgeräusch machte allumfassender Stille Platz.
Durch die Schneedecke wurde das Licht der Sterne genügend reflektiert um zu sehen. So ließen sich die zwei Äxte erkennen, die sich, von Lederriemen gehalten, auf dem Rücken voraus überkreuzten. Sie waren einfach aber kunstvoll gearbeitet. Nichts was die Hände eines Bhrak zu schmieden vermochten. Der kalte Glanz der Sterne fing sich in der Schärfe ihrer breiten Köpfe.
Der der ihn da zog wandte sich um.
Ein Bhrak, genau wie Yok nur uralt. Älter als es sich für einen Bhrak zu werden schickte. Ihresgleichen starben im Kampf oder im Duell mit einem Rivalen, machten Jüngeren und Stärkeren Platz. Zu altern und in der eigenen Hülle zu verfaulen war obszön. Das Gesicht, das ihn da über die Schulter anstarrte, war ebenso wulstig und knorrig wie die schweigenden Bäume ringsherum. Ein Auge fehlte, das andere funkelte aus einer tief liegenden Höhle. Die Nase war nur ein Loch im Gesicht. Das Maul, ein verzerrter Strich, aus dem Speichel triefende Hauer ragten, wie ein Wald schlampig aufgepflanzter Piken. Alles andere ein einziges, ineinander verschwimmendes Merkmal aus Narben, Falten und kaum verheilten Schnitten. Wie zu einem Hinterhalt verbarg sich alles hinter fettigen Strähnen grauen Haars, in denen die hineingeflochtenen Knochen kleiner Tiere klimperten. So unbestreitbar alt der Bursche war, so wenig ließ sich die Kraft leugnen, die noch immer in ihm wohnte. An den Muskeln der bloßen Oberarme und dem Nacken war kein Fett, nur Sehnen und singende Anspannung.
Der Alte hinkte zu ihm. Weit herab musste er sich nicht beugen, denn sein Gang war dem Boden ohnehin näher als den Baumkronen. Seine Kleidung war ein unbeschreibliches Sammelsurium aus Lumpen, die nicht gewechselt, sondern bei drohendem Verfall lediglich mit einer neuen Schicht bedeckt zu werden schienen. Einzig ein schartiger und verbeulter Brustpanzer, wohl ebenso ein Beutestück wie die Äxte, rundete die schäbige Aufmachung mehr ab, als dass er sie unterbrach.
Wach ist der Brütling… Er kam neben ihn gehinkt, denn ein Bein zog er steif nach. Hat dich der kleine Lumpenpiepmatz erschreckt? Er beugte sich noch weiter runter, gehüllt ihn eine Dunstwolke aus Schweiß, saurem Atem, dem Gestank heißen Kupfers und alten Bluts. Dann verpasse er ihm einen Tritt in die Rippen, der einer Dampframme alle Ehre gemacht hätte.
Ganz Instinkt seines Volkes versuchte sich Yok natürlich auch mit gebundenen Pranken zu wehren, den Alten anzugreifen, irgendwie auf die Beine zu kommen. Das jedoch wurde mit einem weiteren Tritt quittiert, der ihn zurück in den Schnee schickte. Der Greis hinkte wieder nach vorn, hatte sich die kleine Pause schlicht gegönnt um seiner Last eine Abreibung zu verpassen. Er fingerte das Seil aus dem Schnee und begann wieder zu ziehen.