Auf bösem Grund

[Kurt Messer]

Kurt trat durch die Schwingtür und klopfte sich den rötlichen Staub von seinem ebenso rötlichen Overall. Bereits der kurze Weg vom Blaine in den Amüsierbetrieb hatte ausgereicht, um ihn umfassend einzupudern. Das Halbdunkel des Schankraums war eine Folge mangelnder Beleuchtung, die tatkräftige Unterstützung durch schmierige kleine Fenster und dem trüben Licht vor der Tür erhielt.
Die Anwesenden schien es wenig zu stören, waren sie doch in der Masse jenes Volk, welchem man gemeinhin einen gewisse Scheu vor der Helligkeit nachsagte. Ein knorriger Wald windschiefer alter Bäume, von Stürmen verwittert, von Versuchen sie zu fällen vernarbt.
Einige beugten sich über Teller, doch der überwiegende Teil über Gläser und Flaschen.
Das war schon eher Kurts Klientel. Nicht weil er sich dazu zählte, Terra bewahre nein.
Aber die hier waren ihm allemal lieber als die Kakerlaken da draußen. Wühlten ihr Leben lang im Dreck und dann ging ihnen einer ab, wenn zwei Rotroben auftauchten, die sich einen toten Rattenarsch für ihre Problemchen interessierten. Die Truppe hier war zu stolz dafür, zu fertig mit der Welt oder einfach zu besoffen. Alles nachvollziehbare Gründe. Während Kurt bedächtig zur Theke schritt, folgten ihm einige stechend blickende Absichten, die sich vermutlich gleichsam auf seine beiden Pistolen richteten, wie sie von ihnen gedämpft wurden.
Messer erkor sich einen Hocker aus und setzte sich. Vor irgendwo leierte Musik von der man nicht glauben mochte, dass sie irgendwann mal angesagt gewesen war.
Gib mirn Bier! Bedeutete er dem hageren Barmann, der lustlos zu ihm geschlurft kam. Er sah nicht eben wie das blühende Leben aus. Abgemagert, mit tiefliegenden Augen und irgendeiner Krankheit oder Pigmentstörung, die seine straff über die Knochen gespannte Haut mir einem weißen Fleckenmuster überzog. Als würde er schimmeln.
Kannste zahlen, Staubfresser?
Für so ein abgewracktes, halbes Hemd hatte der Bursche einen ziemlichen Ton am Leib. Kurt war geneigt ein Opfer auf dem Altar des coolen Auftrittes darzubringen und seinen Revolver zu ziehen. Nur um ihn dann aufzuklappen und eine der Patronen als Währung anzubieten. Das würde gewiss ziemlichen Eindruck schinden wenn es klappte.
Oder er würde durchsiebt werden, wenn die lokale Landbevölkerung einen weniger diffizilen Sinn für Humor hatte als er.
Das Letzteres eben nicht eintreten würde, dafür wollte er die Hand nicht ins Feuer legen.
Zahle mit Munition. Sagte er daher, was den anderen als Lachen getarntes, verächtliches Schnauben abnötigte. Das sind hier nicht die verdammten Gettos von Gohmor. Das is ne anständige, saubere Stadt hier. Hier bezahlt man mit Schekeln oder das Wechselgeld gibt’s in Arschtritten.
Ich sehe schon, ein richtig feiner Laden. Wo man es sich sogar leistet seine Kundschaft Arschlöcher zu nennen. Der Barmann blickte unbeeindruckt und pulte sich lediglich mit der Zunge etwas zwischen den Zähnen hervor, was seine Lippe bewegte als wäre sie ein ausgemergelter aber sehr reger Wurm.
Natürlich rede ich nicht von einer Plastiktüte voll neun Millimeter, bei der nur jede zehnte losballert.
Ich rede und jetzt zog er doch seinen Revolver, wenn auch sehr behutsam, da er wohl spürte wie sich in seinem Rücken eine knisternde Spannung aufbaute. von den gesegneten Fabrikaten des Adeptus Mechanicus.Kurt klappte die Trommel auf und zog eine der langen, messingglänzenden Patronen hervor, die Hector ihm zusammen mit den beiden Waffen überreicht hatte. Bedächtig stellte er sie vor sich auf den Tresen und drehte sie so, dass der anmaßende Barmann den eingravierten Schädel im Zahnrad sehen konnte.
Das ist nicht einfach ein Stück Munition, mein Freund. Das ist vollendete Kunst, das ist destillierte menschliche Schaffenskraft.
Destilliert? Der Barmann hatte sich heruntergebeugt um den aufrecht stehenden Zinnsoldaten zu bewundern.
Destiliert!
Diese Patrone wurde in denselben Fabriken gefertigt, in denen die Waffen und Rüstungen der Space Marines geschmiedet werden. In denen tausend mal tausend Handwerker Jahrzehnte lang an einer Panzerplatte hämmern, ehe sie auf das Gerippe eines Kriegsraumschiffes genietet wird.
Ein Relikt mein Freund.
Würdest du eine Waffe finden, die diese Patrone abfeuern könnte, so wie meine Revolver hier. Dann könntest du von einigen Dingen ganz klar ausgehen:
Zum einen, dass die Patrone funktioniert. So wahr wie der goldene Thron des Imperators funktioniert.
Zweitens kannst du davon ausgehen, dass, was immer du triffst, seine jämmerliche kleine Existenz aushaucht. Was der Mechanicus als Waffen erdenkt ist dazu gemacht die unaussprechlichen Schrecken des Alls zu vernichten.
Drittens aber und das ist das Allerwichtigste, mein Freund. Wird nicht nur das Leben beendet, wenn du das Unglück hast von so einem Schätzchen getroffen zu werden. Sondern deine Seele wird genauso dafür zur Rechenschaft gezogen, dass du einen Diener des Mechanicus dazu genötigt hast auf dich zu feuern und so ein Kleinod zu verschwenden. Der Barmann starrte wie hypnotisiert auf die Hülse und auch rings rum war es erstaunlich ruhig geworden. Eine Stille die Kurt dadurch zum Platzen brachte, dass er mit der flachen Hand auf den Tresen drosch. Die Patrone fiel um und der Barkeeper fast in Ohnmacht.
Und du kleiner Schmierlappen willst einen Durstigen für sowas nicht mal ein verschissenes Bier geben.
Klar will ich das!
Er griff unter die Bar und brachte eine Flasche zum Vorschein. Hastig bemühte er sich den Kronkorken zu öffnen. Er schob die Flasche zu Kurt herüber und langte nach der Patrone. Kurt, dessen Hand noch immer flach auf dem Schanktisch lag, ließ sie emporschnellen und sich über das Geschoss senken.
Die is offen, die muss bezahlt werden. Proklamierte der Barmann, wenn jetzt auch ein wenig weinerlicher als zuvor.
Nun war es jedoch an Kurt den Unnahbaren zu spielen. Er besah sich lange das Etikett der Flasche. Sie brauten das Zeug nicht selbst, sondern schienen genügend Einfluss und Möglichkeiten zu haben sich von Gohmor beliefern zu lassen.
Die Marke sagte ihm nichts, allerdings gab es in einer Makropole bereits auf einer Sub- Ebene genügend Brauereien, dass kein Mensch jede kennen konnte. Hm… machte Messer.
Überreiz dein Blatt nicht. Der Barmann stellte eine weitere Flasche auf den Tresen. Nen Staubfresser bleibtn Staubfresser und ich will in die Bresche springen, wenn ich einen erkenne wenn er bräsig vor mir sitzt. Ob er mit Techpriestern reist oder nich. Kurt hob grinsend einen Mundwinkel, was seinen Goldzahn blitzen ließ. Hey Candy! In einer Nische hob ein Mädchen den Kopf und sah den Barmann gleichfalls fragend, desinteressiert und Kaugummi kauend an. Sei ma ein bisschen nett zu dem Herrn hier. Sie trank ihren Schnaps aus und kam herübergestöckelt, setzte sich neben Kurt und legte ihm eine Hand auf das Knie. In einem anderen Leben wäre aus ihr vielleicht ein hübsches Ding geworden, hier lag nur eine Andeutung davon unter schlechter Ernährung und bitteren Jahren. Eine Narbe zeichnete ein V auf ihre Wange. Mach zwei von deinen schicken Patronen draus und Candy zeigt dir die obere Etage.
Kurt nahm einen Schluck Bier um sein zufriedenes Lächeln zu verbergen. Wir machen zwei draus, wenn du jemanden dazu kriegst noch ein paar kleine Erledigungen für mich zu machen, während ich mit Madame Candy hier die Annehmlichkeiten des Hauses inspiziere.. Nix Wildes, nix ausgefallenes. Ob letzteres an das leichte Mädchen gerichtete war oder die Bestellung betraf behielt Kurt für sich.
Es wurde noch ein wenig gefeilscht, bis Kurt schließlich die zweite Patrone übergab und man einen Jungen losschickte ein paar Einkäufe auf Rechnung der Bar zu machen. Einen Arm um die Hüfte der Hure gelegt und mit dem anderen die zweite Flasche haltend, begab sich Kurt nach oben.
Da hatten ihn die Adepten des Mars doch tatsächlich ins Land von Milch und Honig geleitet. Hoch anständig von den zwei Kabelrollen.