05-29-2019, 03:03 PM
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von hier kommend
Fast verbrannte sich Kurt die Finger, als er die Kippe bis auf den Filter heruntergeraucht hatte. Er schnippte den verbleibenden Stummel fort. Er beschrieb eine Bahn als Miniaturkomet und endete in einer öligen Pfütze, wo er mit einem bläulich, grünen Flämmchen verging. Vielleicht nicht die klügste Entsorgungsmethode in einer Einrichtung, wo sich überall Öl und andere brennbare Flüssigkeiten sammelten. Allerdings kam ihm der Gedanke erst als es schon zu spät war. Diese Pfütze aus schmieriger Brühe ging jedenfalls nicht in Flammen auf.
Glück gehabt.
Sorgfältig verstaute er das Päckchen Corona in der Tasche. Schwer genug in diesem Schraubeneimer von Niederlassung etwas zu Rauchen zu finden. Er hatte ewig suchen müssen und schließlich in einem aufgegebenen Warteraum für menschliche Bedienstete, die Kabelköpfe zählte er nicht wirklich noch zur eigenen Spezies, einen staubigen Rauchwerkautomaten gefunden. Die Kippen darin waren sicher noch von der ersten Besiedlung und der kleine Kasten hatte doch tatsächlich verlangt mit Schekeln gefüttert zu werden. Kurt hatte dem anmaßenden Ding gezeigt was er und der gefundene Schraubenzieher von solchen Forderungen hielten. Jetzt war er um zehn Packungen Kippen reicher und um keinen Schekel ärmer.
Das Kraut schmeckte furchtbar.
Die Koroner drehten ihre Glühstängel hauptsächlich aus Nikotin haltigem Seetang. Der Geschmack war gewöhnungsbedürftig, doch wenn frisch zu ertragen. Frisch, was allerdings das allerletzte Wort, welches auf sein Beutegut zutraf. Diese Dinger schmeckten nur noch nach abgestandenem Seewasser und sehr totem Fisch. Aber: „In der Not trinkt ein Marine die eigene Pisse aus nem goldenen Kelch“, wie eine, nur leicht blasphemische, Redensart seiner alten Einheit gesagt hatte. So fiel es ihm wenigstens leichter sparsam mit seinem Vorrat umzugehen. Zehn Schachteln klangen erst mal nach viel, aber wenn man in die Wüste reiste… freiwillig wohl gemerkt, dann verschoben sich die Relationen schnell. Dann waren 10 Schachteln plötzlich genauso unbedeutend wie ein gepanzerter Zug oder zwei Techpriester, die auf ihn den Eindruck gemacht hatten eine ganze Kompanie mit bloßen Händen zerreißen zu können.
Kurt war kein gebürtiger Koroner, Terra bewahre. Er hatte die scheinbar angeborene Furcht der Einheimischen vor dieser Wüste, diesem öden Land, wie sie es nannten, nicht mit der Muttermilch aufgesaugt. Dennoch, wenn nur ein Prozent der Geschichten wahr waren, die man sich nach dem vierten Bier so über die Wüste erzählte, dann gute Nacht Marie.
Vom Regen in die Traufe!
Einmal mehr. Jetzt hatte er ein kleines Vermögen in der Tasche, dass er sich ehrlich unehrlich verdient hatte, war durch die Hölle dafür gegangen und er kam nur ran, wenn er zwei irren Rotroben an einen Ort folgte, um den jeder Mensch mit klarem Verstand einen Bogen von ein paar tausend Kilometern machte.
Kurt blickte zu den Servitoren, die den Blaine beluden und auch seine beiden Gepäckstücke trugen, als wären sie nicht Ausrüstung und Schutzanzug, sondern Daunenkissen. Die semi- lebendigen Menschmaschinen waren kein ungewohnter Anblick, was sie freilich nicht zu einem angenehmen Anblick machte. Sie passten gut hier her, in diese Stadt der Toten und des Mechanischen. Ein rostender Friedhof, das war Magnus Rega nach Kurts Ansicht. Bis auf die paar Krieger des Adeptus, die ihnen vorgestern beim Training zugesehen hatte, hatte er kaum mehr als zehn andere Personen zu Gesicht bekommen. Das in einer Einrichtung, die Tausenden Platz geboten hätte. Auch der Verladebahnhof, auf dem gerade Blaine bestückt wurde, arbeitete weit unter dem, was er hätte leisten können. Ein paar Automatikzüge, auf kaum mehr als vier Gleisen, wurden von stummen Servitoren beladen und dann und wann auf die Reise geschickt. Die Anlage, mit ihren Lokschuppen und Drehbühnen hätte den Bahnverkehr einer gesamten Sub- Ebene Gohmors bewältigen können. Komischer Lader! Dachte er und schloss zu Sindri und Hector auf. Sie schickten sich so eben an den Zug zu betreten, nachdem sie mit Zunu letzte Informationen in ihrer zirpenden, kratzenden Vogelsprache ausgetauscht hatten.
Komischer Laden und komische Leute. Und was das Schlimmste ist, kein Weiber. Nachdem er aus Horning zurückgekehrt war, hatte er gehofft ein Bordel leervögeln zu können. Aber kein Geld, keine Muschis. Hier hatte er Geld, theoretisch zumindest, war geduscht und satt und kam trotzdem nicht zum Schuss. Wenn es hier Frauen gab, dann hatte man sie vor ihm versteckt oder sie waren so dermaßen verkabelt, dass sie nicht mehr als das zu erkennen gewesen waren wonach er suchte. Bleibt der Suff! mochte man meinen. Pustekuchen, Kamerad! Kein Alkohol, es sei denn man wollte Putzmittel oder Bremsflüssigkeit saufen. Steckst du bis zum Hals in der Scheiße, sagt dir einen, dass die Stehpause vorbei ist. Noch so eine Schützengrabenweißheit. Innerlich seufzend nahm Kurt vor den beiden Priestern Haltung an. Er hatte noch keinen adäquaten, militärischen Gruß für sich auserkoren. Die Hand an der Schläfe behielt er für militärische Größen vor. Wenn er auch nie ein polierter Zinnsoldat gewesen war, so hatte er doch einen gewissen Grad an Soldatenstolz. Das Zeichen des Rades war ihm A zu kompliziert um es zackig zu vollführen und B würden es die die beiden vielleicht als Anmaßung betrachten. Vielleicht fiel ihm bei Gelegenheit noch etwas anderes ein.
Melde, alle Waffen in der Waffenkammer verstaut und für die Fahrt gesichert. Funktionsprüfungen durchgeführt, Munition gefasst und verladen.
Damit ließ er es dann auch gut sein. Er würde, wenn sie erst einmal losgefahren waren, sowieso noch einmal an Hector herantreten. Um nach seinen spezifischen Aufgaben während ihrer Reise zu fragen. Er konnte sich schon vorstellen, dass die mit der Kanone auf dem Dach des Zuges zu tun haben würden. Unweigerlich musste er wieder an seine Erfahrungen mit den Grünhäutern denken. Die hatten auch Waffen auf Waffen geklebt und diese dann als Waffenhalterungen für noch mehr Waffen benutzt. So mutete das für ihn an, da er davon ausging, dass der Zug auch ohne das Geschütz gut bestückt war.
Wer weiß was dahinter steckte?
Davon ab hoffte er irgendetwas zu tun zu bekommen und wenn es nur Idiotenabreit war. Selbst Stiefel putzen und Muttern zählen war auf einer langen Reise mehr wert als Garnichtstun. Außerdem wollte er dezent nachhorchen ob der Priester zu seinem Wort stand und die Pistolen für ihn fertigte. Vielleicht ließ sich auch noch ein bisschen mehr über das Ziel ihrer Reise erfahren. Bis jetzt stellte sich das für ihn nur wie ein gewaltiger Schlund dar, der ihn zu verschlucken drohte.
Kurt betrat den Blaine hinter Sindri und Hector. Die Iristür schloss sich zischend und der Geruch nach Kühlmittel, Schmierflüssigkeiten und Sterilisation umgab ihn. Überdeckt wurde dieses Gemisch von erstickenden Schwaden aus Weihrauch, der sich schwer und schmierig auf jede Oberfläche legte. Man hatte es mit den Segnungen gut gemeint, jetzt da es ins Auge der Finsternis gehen sollte. Hoffentlich brachte das was. Während Kurt sein Quartier bezog und den groben Seesack leer räumte, den man ihm für seinen neue, persönliche Ausrüstung gegeben hatte, verspürte er den Wunsch das Fenster zu öffnen. Natürlich gab es keines und bald schon würden sie froh sein, keine Spalten und Ritzen in ihrem rollenden Blechsarg zu haben, durch den der giftige Atem der Wüste hereindrängen konnte. Im Inneren des Blaine lief die Maschinerie an, wie der kraftvolle Atem eines erwachenden Ungeheuers und setzten den Startschuss für ihre Reise.
von hier kommend
Fast verbrannte sich Kurt die Finger, als er die Kippe bis auf den Filter heruntergeraucht hatte. Er schnippte den verbleibenden Stummel fort. Er beschrieb eine Bahn als Miniaturkomet und endete in einer öligen Pfütze, wo er mit einem bläulich, grünen Flämmchen verging. Vielleicht nicht die klügste Entsorgungsmethode in einer Einrichtung, wo sich überall Öl und andere brennbare Flüssigkeiten sammelten. Allerdings kam ihm der Gedanke erst als es schon zu spät war. Diese Pfütze aus schmieriger Brühe ging jedenfalls nicht in Flammen auf.
Glück gehabt.
Sorgfältig verstaute er das Päckchen Corona in der Tasche. Schwer genug in diesem Schraubeneimer von Niederlassung etwas zu Rauchen zu finden. Er hatte ewig suchen müssen und schließlich in einem aufgegebenen Warteraum für menschliche Bedienstete, die Kabelköpfe zählte er nicht wirklich noch zur eigenen Spezies, einen staubigen Rauchwerkautomaten gefunden. Die Kippen darin waren sicher noch von der ersten Besiedlung und der kleine Kasten hatte doch tatsächlich verlangt mit Schekeln gefüttert zu werden. Kurt hatte dem anmaßenden Ding gezeigt was er und der gefundene Schraubenzieher von solchen Forderungen hielten. Jetzt war er um zehn Packungen Kippen reicher und um keinen Schekel ärmer.
Das Kraut schmeckte furchtbar.
Die Koroner drehten ihre Glühstängel hauptsächlich aus Nikotin haltigem Seetang. Der Geschmack war gewöhnungsbedürftig, doch wenn frisch zu ertragen. Frisch, was allerdings das allerletzte Wort, welches auf sein Beutegut zutraf. Diese Dinger schmeckten nur noch nach abgestandenem Seewasser und sehr totem Fisch. Aber: „In der Not trinkt ein Marine die eigene Pisse aus nem goldenen Kelch“, wie eine, nur leicht blasphemische, Redensart seiner alten Einheit gesagt hatte. So fiel es ihm wenigstens leichter sparsam mit seinem Vorrat umzugehen. Zehn Schachteln klangen erst mal nach viel, aber wenn man in die Wüste reiste… freiwillig wohl gemerkt, dann verschoben sich die Relationen schnell. Dann waren 10 Schachteln plötzlich genauso unbedeutend wie ein gepanzerter Zug oder zwei Techpriester, die auf ihn den Eindruck gemacht hatten eine ganze Kompanie mit bloßen Händen zerreißen zu können.
Kurt war kein gebürtiger Koroner, Terra bewahre. Er hatte die scheinbar angeborene Furcht der Einheimischen vor dieser Wüste, diesem öden Land, wie sie es nannten, nicht mit der Muttermilch aufgesaugt. Dennoch, wenn nur ein Prozent der Geschichten wahr waren, die man sich nach dem vierten Bier so über die Wüste erzählte, dann gute Nacht Marie.
Vom Regen in die Traufe!
Einmal mehr. Jetzt hatte er ein kleines Vermögen in der Tasche, dass er sich ehrlich unehrlich verdient hatte, war durch die Hölle dafür gegangen und er kam nur ran, wenn er zwei irren Rotroben an einen Ort folgte, um den jeder Mensch mit klarem Verstand einen Bogen von ein paar tausend Kilometern machte.
Kurt blickte zu den Servitoren, die den Blaine beluden und auch seine beiden Gepäckstücke trugen, als wären sie nicht Ausrüstung und Schutzanzug, sondern Daunenkissen. Die semi- lebendigen Menschmaschinen waren kein ungewohnter Anblick, was sie freilich nicht zu einem angenehmen Anblick machte. Sie passten gut hier her, in diese Stadt der Toten und des Mechanischen. Ein rostender Friedhof, das war Magnus Rega nach Kurts Ansicht. Bis auf die paar Krieger des Adeptus, die ihnen vorgestern beim Training zugesehen hatte, hatte er kaum mehr als zehn andere Personen zu Gesicht bekommen. Das in einer Einrichtung, die Tausenden Platz geboten hätte. Auch der Verladebahnhof, auf dem gerade Blaine bestückt wurde, arbeitete weit unter dem, was er hätte leisten können. Ein paar Automatikzüge, auf kaum mehr als vier Gleisen, wurden von stummen Servitoren beladen und dann und wann auf die Reise geschickt. Die Anlage, mit ihren Lokschuppen und Drehbühnen hätte den Bahnverkehr einer gesamten Sub- Ebene Gohmors bewältigen können. Komischer Lader! Dachte er und schloss zu Sindri und Hector auf. Sie schickten sich so eben an den Zug zu betreten, nachdem sie mit Zunu letzte Informationen in ihrer zirpenden, kratzenden Vogelsprache ausgetauscht hatten.
Komischer Laden und komische Leute. Und was das Schlimmste ist, kein Weiber. Nachdem er aus Horning zurückgekehrt war, hatte er gehofft ein Bordel leervögeln zu können. Aber kein Geld, keine Muschis. Hier hatte er Geld, theoretisch zumindest, war geduscht und satt und kam trotzdem nicht zum Schuss. Wenn es hier Frauen gab, dann hatte man sie vor ihm versteckt oder sie waren so dermaßen verkabelt, dass sie nicht mehr als das zu erkennen gewesen waren wonach er suchte. Bleibt der Suff! mochte man meinen. Pustekuchen, Kamerad! Kein Alkohol, es sei denn man wollte Putzmittel oder Bremsflüssigkeit saufen. Steckst du bis zum Hals in der Scheiße, sagt dir einen, dass die Stehpause vorbei ist. Noch so eine Schützengrabenweißheit. Innerlich seufzend nahm Kurt vor den beiden Priestern Haltung an. Er hatte noch keinen adäquaten, militärischen Gruß für sich auserkoren. Die Hand an der Schläfe behielt er für militärische Größen vor. Wenn er auch nie ein polierter Zinnsoldat gewesen war, so hatte er doch einen gewissen Grad an Soldatenstolz. Das Zeichen des Rades war ihm A zu kompliziert um es zackig zu vollführen und B würden es die die beiden vielleicht als Anmaßung betrachten. Vielleicht fiel ihm bei Gelegenheit noch etwas anderes ein.
Melde, alle Waffen in der Waffenkammer verstaut und für die Fahrt gesichert. Funktionsprüfungen durchgeführt, Munition gefasst und verladen.
Damit ließ er es dann auch gut sein. Er würde, wenn sie erst einmal losgefahren waren, sowieso noch einmal an Hector herantreten. Um nach seinen spezifischen Aufgaben während ihrer Reise zu fragen. Er konnte sich schon vorstellen, dass die mit der Kanone auf dem Dach des Zuges zu tun haben würden. Unweigerlich musste er wieder an seine Erfahrungen mit den Grünhäutern denken. Die hatten auch Waffen auf Waffen geklebt und diese dann als Waffenhalterungen für noch mehr Waffen benutzt. So mutete das für ihn an, da er davon ausging, dass der Zug auch ohne das Geschütz gut bestückt war.
Wer weiß was dahinter steckte?
Davon ab hoffte er irgendetwas zu tun zu bekommen und wenn es nur Idiotenabreit war. Selbst Stiefel putzen und Muttern zählen war auf einer langen Reise mehr wert als Garnichtstun. Außerdem wollte er dezent nachhorchen ob der Priester zu seinem Wort stand und die Pistolen für ihn fertigte. Vielleicht ließ sich auch noch ein bisschen mehr über das Ziel ihrer Reise erfahren. Bis jetzt stellte sich das für ihn nur wie ein gewaltiger Schlund dar, der ihn zu verschlucken drohte.
Kurt betrat den Blaine hinter Sindri und Hector. Die Iristür schloss sich zischend und der Geruch nach Kühlmittel, Schmierflüssigkeiten und Sterilisation umgab ihn. Überdeckt wurde dieses Gemisch von erstickenden Schwaden aus Weihrauch, der sich schwer und schmierig auf jede Oberfläche legte. Man hatte es mit den Segnungen gut gemeint, jetzt da es ins Auge der Finsternis gehen sollte. Hoffentlich brachte das was. Während Kurt sein Quartier bezog und den groben Seesack leer räumte, den man ihm für seinen neue, persönliche Ausrüstung gegeben hatte, verspürte er den Wunsch das Fenster zu öffnen. Natürlich gab es keines und bald schon würden sie froh sein, keine Spalten und Ritzen in ihrem rollenden Blechsarg zu haben, durch den der giftige Atem der Wüste hereindrängen konnte. Im Inneren des Blaine lief die Maschinerie an, wie der kraftvolle Atem eines erwachenden Ungeheuers und setzten den Startschuss für ihre Reise.