Das Tal des namenlosen Flusses

[Naradas]

War ja klar gewesen, trotz allem hatte die Sache einen Haken, so groß wie der Fresstentakel eines Biotitans. Menschenopfer als Teil eines Rituals schienen immer wieder als eine notwendige Komponente in den antiken Schriften als ein wesentlicher Bestandteil geführt zu werden. Aber es war ja klar gewesen, dass der Hexer erst jetzt damit herausrückte, an einem Punkt an welchem ein Rückzieher genauso wenig infrage kam, wie eine kurze Unterbrechung um das geforderte Opfer herbeizuschaffen. Jetzt musste einer von Naradas besten daran glauben, jeder einzelne war für die anstehende Mission ausgewählt, gefeilt und auf seine Mission vorbereitet worden. In seinem verwinkelten Verstand focht der Gedanke den Hexer an Ort und Stelle hinzurichten, es war ja Blut gefordert, oder auch nur einfach abzuwarten, was würde die Wesenheit wohl mit dem Großhexer anrichten, wenn klar wurde das sich niemand bereit erklärte, sein Leben auszuhauchen, bevor die eigentliche Mission begonnen hatte. In einer Aktion dieser Größenordnung war die Wahrscheinlichkeit eines Scherzes überaus gering, und auch wenn er sich danach sehnte den Klingenstab über die Engstelle zwischen Schulter und Kopf des zurzeit so wenig geschätzten Hofhexers zu ziehen, dass es sich um einen der verwirrenden Scherze handelte. Er musste sich von einem Teil seiner Selbst trennen. Auf ihre Art war jeder einzelne seines Gefolges ein Fanatiker, aber in anderer Weise als es der blubbernde Mob auf den Straßen Rasankurs, die vertriebenen Diener der verschiedenen Gefährtin des Drachen waren, aber es waren eben keine Selbstmörder, selbst die drogeninjizierten Drohnen unter seinen Kriegern, arbeiteten mit einem systematischen Selbsterhaltungstrieb. Blieb also nur der einzige Kämpfer, welcher nicht sich selbst gehörte. Ein Wink des Schicksals, ein zurückliegendes Geschäft, welches ihm die Passage durch den Warpraum erkaufen würde, einem ungewissen Schicksal entgegen. Eine kleine Geste war das Signal an den gewaltigen Hünen in den Reihen hinter ihm. Der gerüstete Sklave war ein hervorragender Krieger, ein perfektes Werkzeug des Todes, aber auch beinahe willenlos. Die qualvollen Jahre in denen die Sklavenhändler seinen Geist und Widerstand in Stücke gerissen und in mühsamer Kleinarbeit neu konstruiert hatten, waren vollendet. Der Gigant trat aus der Reihe hervor und näherte sich mit regungsloser Miene der Rampe ins nichts. Und doch, je näher der Sklave dem Zentrum der Dissonanz kam, da schien es Naradas fast als würden die selbstbewussten Schritte zögerlich. Etwas vor ihm, ein Splitter Drang in jenen Teil vor, welcher sich an das Leben klammern sollte.