Subsektor 335, Unterebene 12

[Die Stimme]

Einstiegspost Lexandro Menas

Vierundvierzig schwarze Kerzen badeten den Raum in ein goldenes Licht und verströmten darüber hinaus einen exquisiten Duft. Auf den kahlen Steinboden hatte kunstfertige Hand, mittel Fettkreide ein verschnörkeltes Symbol gezeichnet.
In einem, von arkanen Runen umgebenen Kreis, prangte ein achtstrahliger Stern, das unheilige Symbol des Chaos. Acht Personen waren anwesend, vier Männer und vier Frauen. Unter ihren seidenen Roben waren sie nackt, denn nach dem Ritual würden sie wie immer eine kleine Orgie veranstalten. Letztlich kam es mehr auf die sexuellen Ausschweifungen an und die Zeremonie vorweg diente nur dazu die Sache etwas kitzliger zu machen, ihr den Hauch des Verbotenen angedeihen zu lassen.
Ein Vorspiel gegen die Langeweile, sozusagen.
Keiner von ihnen war über Zwanzig und die größte Gefahr, die größte Unwägbarkeit ihres Lebens war eben diese stetig drohende Langeweile. Anfangs hatte Konsum genügt, denn Geld war keine zählbare Größe für die Versammelten. Geld war etwas das man hatte. Als sie der bloße Besitz von Luxusgüter anödeten, hatten Drogen für einen kurzen Zeitraum die Leere gefüllt. Doch wenn perfekte Körper Statussymbole darstellten, die man pflegen und von chirurgischen Profis warten lassen musste, dann waren Drogen auf lange Sicht keine annehmbare Zerstreuung. Sie hatten Gefahren gesucht, Mutanten, wilde Tiere und niedere Menschen gejagt, selbstredend alles Abenteuer, bei denen die wirkliche Lebensgefahr nur für ihre Beute bestanden hatte. Irgendwann verlor jedoch alles seinen Reiz.
Feiern, Sex und Betäubung der Sinne hatten dann einen faden Brei aus ewig Dagewesenem gebildet.
Bis vor einigen Wochen Remus dieses Buch angeschleppt hatte.
Aus dem Nachlass seines Großonkels, hatte er verkündet. Es war ein dicker Wälzer, in rissiges Leder gebunden und mit angelaufenen Messingbeschlägen versehen. Gemeinsam hatten sie das Schloss, welches die Buchdeckel verriegelte, aufgebrochen und selbst in ihrer betrunkenen Partylaune hatte jeder den Geruch nach Alter wahrgenommen. Auch hatte man kein Experte sein müssen, um zu erkennen, dass es sich um ein verbotenes Buch, mit imperatorlästerlichem Inhalt handelte. Die Schrift hatte keiner entziffern können, aber die Bilder und Zeichnungen waren mehr als eindeutig gewesen. Ein Kuriosum, welches sie für diesen Abend abgelenkt hätte und dann wieder im Vergessen versunken wäre. Doch für Remus war es nicht so einfach gewesen. Ihn hatte die alte Schwarte nicht mehr losgelassen und wie ein Bessener hatte er sich an die Übersetzung gemacht. Remus Vater war einer der bedeutendsten Broker Gohmors und so etwas wie eine Legende. Sein brennender Ehrgeiz war wohl Urheber dieser Legendenbildung und wenn sein Sohn auch ein Lebemann par excellence war, so besaß er doch immerhin soviel Erbmasse, dass ihm die Übersetzung des Buches keine Ruhe ließ. Wie es ihm gelang, die kantige Schrift ins Gotische, teilte er den anderen niemals mit. Wohl aber verbreitete er sich über den Inhalt der Seiten.
Er verkündete stolz und im Brustton der Überzeugung, dass er gedenke einen Kult zu organisieren und Wesenheiten anzurufen, die weit mächtiger waren als imperiale Theologie sich jemals vorstellen könnten. Es war erstaunlich leicht die anderen zu überzeugen, denn sie hätten alles getan um der Langeweile zu entrinnen.
Eine Wohnung in der mittleren Ebene wurde gekauft und zu einem Hort des Bösen und Widernatürlichen umgestaltet. Inklusive schauriger Artefakte und Devotionalien des Götzendienstes. Ein Großteil davon waren Fälschungen, doch solang sie das passende Ambiente schufen, beschwerte sich niemand darüber. Also riefen sie Dämonen, Geister und alte Gottheiten an. Sangen verbotene Beschwörungslieder, bei deren Aussprache die Kehle schmerzte, gaben sich wie Hexenmeister und trieben es danach zum Ruhm der Götter. Lange würde es wohl nicht mehr gehen. Remus war noch immer Feuer und Flamme und rechnete jeden Tag damit, dass sich ihm die andere Seite offenbarte, aber bei den anderen stellten sich erste Ermüdungserscheinungen ein. Das Spiel hatte an Reiz verloren.

Die letzten Worte der Anrufung „Finsternis des Abgrundes“ waren soeben verklungen und sie schickten sich bereits an in den Schlafbereich zu gehen und das zu tun, weswegen die meisten eigentlich wirklich hier waren, als etwas geschah, dass sich von den anderen Malen unterschied. Megan bemerkte es zuerst, als sich beim Ausatmen kleine Wölkchen vor ihrem Mund bildeten und die Temperatur im Zimmer merklich absank. Die Kälte durchdrang ihre Robe und biss unangenehm in ihre makellose Haut. Sie holte Luft, um sich über die miserable Wartung der Klimakontrolle zu beschweren, als ihr Shaun zuvor kam.

Was, bei Terras Gnade stinkt hier denn so?

Remus hatte ihm schon tausend mal gesagt, dass er nicht die Phrase „Terras Gnade“ benutzen sollte, wenn er sich selbst einen Dämonenbeschwörer nennen wollte, doch der etwas langsame Shaun bekam es nicht in seinen Schädel. Diesmal wurde er jedoch nicht getadelt, denn der Umstand das er recht hatte, wog schwerer.
Ein widerwärtiger Geruch nach Exkrementen, Schwefel und Verwesung breitete sich im Raum aus, als hätte jemand den Durchgang zur Müllebene aufgestoßen. Doch damit nicht genug. Während alle noch ihren Unmut durch Würgelaute und zugehaltenen Nasen Ausdruck verliehen, etablierte sich im Zentrum des aufgemalten Chaosgramm ein leuchtender Punkt. Die Erscheinung schwebte etwa zwei Meter über dem Boden, wuchs zusehend und wechselte dabei permanent die Farbe. Ein spitzer Schrei entrang sich einer Kehle und Remus hätte nicht sagen können, ob einer der Mädchen oder einer der Jungs ihn ausgestoßen hatte. Doch derartige Banalitäten interessierten ihn ohnehin nicht. Fasziniert starrte er auf die leuchtende Präsenz, die inzwischen die Größe eines Kopfes angenommen hatten und sich immer noch ausdehnte. Hinter Remus brach nun Panik aus, als mehrere seiner Freunde gleichzeitig versuchten den Raum zu verlassen und sich in der Tür verkeilten. Ihm war ihr würdeloses Gebaren egal, ja er hatte vergessen das sie überhaupt da waren. Sein Blick galt einzig und allein der Kugel, die ihre Größe dupliziert hatte und von deren schillernder Oberfläche Materie zu Boden tropfe, wo sie zischend und stinkend den Kampf gegen die Realität verlor und sich in Nichts auflöste. Das Farbenspiel, welches an Öl auf einer Pfütze erinnerte, war hypnotisierend und schien die Geräusche für Remus auszublenden. Den Lärm, mit dem seine möchtegern Mitkultisten im Flur nach ihren Sachen kramten, so sie nicht zu denen gehörten, die die Nerven gänzlich verloren hatten und in ihren Roben zu den Parkdecks stürmten.
Eruptionen waberten jetzt über die Kugel. Blasen platzten auf und bildeten sich neu, als würde die Substanz kochen. Gleichwohl war es im Zimmer inzwischen so kalt, dass Raureif die Wände bedeckte. Dann riss die Kugel auf und erbrach einen Körper, der schwer auf den Boden schlug. Die Gestalt war gänzlich in vielfarbigen Schleim gehüllt und riss den Mund im Versuch des Luftholens auf. Ein gurgelndes Geräusch ertönte, als der Mensch, ein solcher schien der Körper immerhin zu sein, erst Luft holte und dann zu Husten begann. Dieser Anfall ging in ein Erbrachen über, welcher mehr Schleim, Plasma, Gele oder was immer es sein mochte, zutage förderte. Ein Mann! Realisierte Remus, als er blinzelt wieder zu sich kam. Ein großer, etwas grobschlächtig wirkender, Mann. Seine Haare klebten ihm am Kopf und verliehen ihm ein wildes Aussehen. Unter all dem Schleim konnte er eine Art Overall erkennen. So etwas, was niedere Arbeiter oder Mechaniker trugen, glaubte er sich zu erinnern. Die Kälte im Raum hatte sich verflüchtigt, nur der Gestank hing unbeirrt in der Luft und ging offensichtlich von der Person, beziehungsweise vom alles bedeckenden Schleim aus.
Was bist du? Verlangte Remus mit einer Stimme zu wissen, von der er hoffte, sie klinge wie der Befehlston eines Beschwörers.