10-30-2008, 08:54 PM
Die Worte des blonden Mannes interessierten ihn nicht, der Mutant musterte den Raum und die Anwesenden. Die Weit oben gelegenen Fenster, nur noch teilweise Intakt, teils mit geschmückten Brettern verschlossen, blieben in seinem Gedächnis, ebenso wie der Wüstenkrieger, welcher seine Sense, den Wasserschlauch und seine kleine Tasche bei sich trug. Sich scheinbar beruhigend, lies er seine Flügel wieder auf den Rücken zusammen schlagen, richtete dann das Wort an den “Vizekönig”, während er an Diesem vorbei auf den, von Mutationen entstellten Krieger zu ging:
”Unser Platz in der göttlichen Heerschar, sagte dein Fürst? Was unterscheidet uns dann noch von den Leichenanbetern, die sich um den falschen Gott scharen? Sklaven sind wir weiterhin. Freiheit, heißt geachtet zu werden, gleich zu sein unter seines Gleichen. Freiheit, heißt sein Blut für alle hingeben, nicht für einen selbsternannten Fürsten, heißt den wahren Götter zu huldigen für die Gaben die man uns sogenannten “Mutanten” verliehen hat. Freiheit, heißt das Meins auch Meins bleibt!”
Tristan hatte den Mann mit seinen Sachen erreicht, und riss ihm die Sense einfach aus der Hand und drehte sich um, die Waffe sorgsam wiegend, als könnte sie sich verändert haben seit sie ihm “gestohlen” wurde.
”Freiheit, heißt Stärke zu respektieren und Schwäche zu beseitigen.”
Zu schnell kam die Drehung, zu schnell der damit verbundene Schlag der Sense. Genau auf Augenhöhe traf die Klinge den Wüstensohn, trennte die obere Hälfte des Kopfes einfach ab. Ein Raunen gin durch den Saal, viele griffen nach den Waffen, doch Tristan schien dies nicht zu stören. Seelenruhig ging er zu dem Toten und nahm seinen Besitz wieder an sich:
”Dieses Reich wird Freiheit brauchen, Freiheit und die Stärke diese zu erhalten. Wer sich nicht behaupten kann...”
er deutete auf den Leichnam, als er aufstand,
”... gehört nicht hierher. Krieger habe ich gesucht, eine Armee, der zu dienen sich zu lohnen scheint, habe ich gefunden, TOD DEM FALSCHEN IMPERATOR!”
Er schrie die letzten Worte geradzu hinaus, als lezten Beweiß seiner Treue und hielt seine Sense über dem Kopf, wie ein Banner...
”Unser Platz in der göttlichen Heerschar, sagte dein Fürst? Was unterscheidet uns dann noch von den Leichenanbetern, die sich um den falschen Gott scharen? Sklaven sind wir weiterhin. Freiheit, heißt geachtet zu werden, gleich zu sein unter seines Gleichen. Freiheit, heißt sein Blut für alle hingeben, nicht für einen selbsternannten Fürsten, heißt den wahren Götter zu huldigen für die Gaben die man uns sogenannten “Mutanten” verliehen hat. Freiheit, heißt das Meins auch Meins bleibt!”
Tristan hatte den Mann mit seinen Sachen erreicht, und riss ihm die Sense einfach aus der Hand und drehte sich um, die Waffe sorgsam wiegend, als könnte sie sich verändert haben seit sie ihm “gestohlen” wurde.
”Freiheit, heißt Stärke zu respektieren und Schwäche zu beseitigen.”
Zu schnell kam die Drehung, zu schnell der damit verbundene Schlag der Sense. Genau auf Augenhöhe traf die Klinge den Wüstensohn, trennte die obere Hälfte des Kopfes einfach ab. Ein Raunen gin durch den Saal, viele griffen nach den Waffen, doch Tristan schien dies nicht zu stören. Seelenruhig ging er zu dem Toten und nahm seinen Besitz wieder an sich:
”Dieses Reich wird Freiheit brauchen, Freiheit und die Stärke diese zu erhalten. Wer sich nicht behaupten kann...”
er deutete auf den Leichnam, als er aufstand,
”... gehört nicht hierher. Krieger habe ich gesucht, eine Armee, der zu dienen sich zu lohnen scheint, habe ich gefunden, TOD DEM FALSCHEN IMPERATOR!”
Er schrie die letzten Worte geradzu hinaus, als lezten Beweiß seiner Treue und hielt seine Sense über dem Kopf, wie ein Banner...