10-11-2008, 01:42 AM
Bronzedurchwirkte Nebelschleier, schwer wie jene Glockensänge, bargen all die Türmlein, Glasgiganten und Stahlkolosse Rasankurs. Unheimlich aus des kühlen Grabes Totenstille her, klang ein angestimmtes Requiem, süß und doch vom Sorgenkram durchwuchert, leidlich lindernd wie ein Narkotikum. Wie von einem schützenden Eismantel gänzlich schon umschlossen, lag sie da, die jungfräulich, emporgewachsne Kaiserstadt der alten Dynastie. Ras-an-Kur, Wiege aller Welten, uralt der Name, bindend an des Schicksals dünne Fäden, eingeflochten in die Ewigkeit, doch nicht zu dieser einen Zeit, welche sie dieser Tage nun durchlebte. Befohlen war es, diktiert die ungeliebte Niederlage, niemand, außer jene die es gewünscht, wollte dies geschehen lassen. Doch war es so besiegelt worden, was keinerlei Widerspruch dulden durfte. Noch am Vorabende des großen “Flammen Festes”, als sie, die Zintrachen von Ilyos, siebzig bezaubernde Tempeljungfern, dem Schmiederitual gemäß, den bronzenen Hochöfen unterhalb der ausgehobnen Minenschächte übergaben. Wie flehentlich der arglose gesenkte Blick der süßen Holden, vergeblich das jammernd schwere Seufzen ihrer einstigen Spielgenossen, selbst der Priesterschaft war hart errungenes Sakrileg, keiner wollt es recht vollstrecken. Dennoch, so forderte das Orakel, musste diese Tat geschehen, um die Wiege selbst im himmlischen Gleichgewicht zu halten. Ystiryan selbst war fast schon empor gekrochen, ehern fast der Schwarzkutte zeremonielle Röcke an den Schultern hingen. Mit dem goldnen Stab, gekrönt von Magnus eigner Krone, bahnte er sich den Schattenpfad, hin zum Tempelgrate, sechzig Stufen erhaben, hinabblickend auf das Menschenmeer, welches stillschweigen hinnahm, was hier geschah. Sechzig hoch, doch nur eine runter, eine, welche keine war. Erdios, der silberne Minister, Hochwohlgeborenster unter Gleichen, nach Stand, Rang und von Alters her der Zweite, schon gebeugt über des gähnenden Schlundes ungezacktes Opfermaul. Niemand verstand es so gut wie er, sich der Göttermach so trefflich zu bedienen. Primus inter pares, erster Segensträger, Blutzöllner und Henkersmeister, viele solche Namen trug er, doch nur einen empfand er würdig, ihn sich als Tiara auf das Haupt zu setzen: Salshenar der Ewigliche.
“Schon schwebt, mein lieber Freund und Weggefährte des gewundenen Pfades, flammen sengend heiß der Racheschwerter, geführt durch Engels Hände über unsren Köpfen.” , sprach sinnierend, fast im Taumel schwelgend, der alte Greis von vielen hundert Jahren, “Die einst noch milbenfreie urbane Luft ist verkommen mir, riecht angereichert von des Schwefelshöllensang, nach Schlund und Abgrund mir. Schon dünkt mir, des ungehörten ersten Propheten weihrauchschwere Zunge am rechten Ohr, flüsternd mir die Verse auf die meinige legend. Beschlossen sei es, so munkelt er, der schwarze Pestvogel hoch am Firmament schon kreisend, sendet nieder fließenden Tod, kündigt von den letzten Stunden, dem letzten großen Sieg der Wiege aller Welten! Besiegt” , spottend warf er aus, “so glauben sie uns schon! Vergiftet durch der Hexenmeister faulige Zauberkünste, zertreten unter dem Joch des feisten Barons, doch nichts, so sag ich dir, kann unsren reinen Glauben noch erschüttern! Wir sehen den Pfad, wie er sich vor unsren Augen windet und streckt, hoch zur Unsterblichkeit all unsrer Brüder und Schwestern! Er, oh frommer Bruder Salshenar, hat’s mir schon im Traume verheißen, das segensreiche Götterreich, einig unter einem schwarzen Banner, so marschiern wir dann, gen Gohmor, gen Sol, gen Terra selbst, um zu nehmen des Lügners eigne Zunge, sie anzunageln ans schwarze Buch der Sünde, welches hier unter diesem Tempel sicher verwahrt!” , altersschwach schon zitternd in den brüchigen Gliedern, klammerte sich sein Griff, wie Vogelklauen in des jüngren Mannes freigelegte Schulter, “Eil dich nun, Salshenar mein treuer Novize, das nicht etwa der Götter Werk vereitelt wird, noch vor der dritten Morgenstunde, muss verrichtet sein was sie gefordert hatten. Steig hinab in die Opfergrube, nimm von jenen was sie bieten, bring es den größten Mächten dar, und fleh um die Vergebung! Dreizehn Mal, wie die sagenhafte Unglückszahl, sieben Mal für den Lügner, und drei Male für Verhöhnung falscher Götzen! Eil dich, Bruder meines Bruders, Wärter aller reinen Seelen, gieß hinein in den Sündenpfuhl der Jungfern unverdorbenes Blut, und trink dann, so wie ich es dir gelehrt, mit voller Schale aus dem Kelch der Wiegestatt, welcher dort, wie es mir verheißen wurde, ruhen soll!”
Just zu diesem einen kühnen Gedankensprung, eingebettet in des Traumes wirren Schoß, umnachtet durch die angelegten Binden, war der helle Tag zur finstren Nacht geworden. Ungestüm und voller Eiseskälte wie das Meer, brandeten salzige Seen an ihre Gestade. Fährmann war er, Kuttenträger, Stab aus knorriger Eiche in den Gliedern, schwer sein Schritt und finster sein Benehmen. Schlurfend wankte er durchs Atrium der Pyramidenhalle, zur Seite wich da alles Leben, klirrend Werkzeug, Ketten, Stoffe und Vitrinen fielen. Jeder Schritt ein Höllenlärm, stahl das wand sich verflüssigt schon zu seinen Füßen, dennoch gefror es, als er vorüber schritt. Niemand, so schien es, hats bemerkt, als er eingedrungen war, selbst das einfühlsam wache haltende Borstentier, mochte reglos noch da draußen liegen, so wie sie es vernommen hatte. Panisch seine luftigen Glider fühlend, riss sie an den gewobnen “Ketten”, senkte tief die Zähne ins Gewebe, wollte schon den Atem sammeln, aufzuschreien. Doch ehe dies vollbracht, schon die wässrigen Finger über das Schlangenband an ihrem Knöchel spürend. Zischend, wie Reptilien, wand es sich reanimiert, um den Ringträger, grub sich ein ins weiße Fleisch, brennend wie ein Kometenschweif. Nichts verblieb, auch nicht der Schrei, wenngleich, sie nun aus schmerzenden, krankhaft furchtsamen Träumen aufgerissen, sich als im Stich gelassene Fliege in der Spinne gewobnen Netz fand. Unfähig sich Arme oder Beine lösen zu können, sogar am Sprechen, Schmecken, Fühlen gehindert, schlug sie schon die Augen auf, um zu sehen, das sie nichts sehen konnte. Dennoch, obgleich wach, nur von kurzer Dauer, schon rang sie abermals, sandig kratzend in den Lidern, schwer wie Obsidian auf der Zunge und stechend, glühend an den Schenkelinnenseiten ob der hart durchzechten Nacht, der Schlaf hernieder. Ruhiger dieses Mal nun, sank sie nieder, den, was sie nicht wusste, waren kaum zwei volle Stunden verstrichen, seit dem sie ihr “Fürst” derart gebunden verlassen hatte. Gedämpft durch gewundenen Stoff, ein müdes Seufzen ausstoßend, schloss sie enger die purpurnen Lippen darum, und genoss abermals Morpheus zauberhaftes Reich, sich ganz dem milden Druck vierer Schlingen nun ergebend, ausgestreckt wie auf dem Altar, harrend seiner Wiederkehr, nach Befreiung sehnend, dennoch dies genießend wie es war.
“Schon schwebt, mein lieber Freund und Weggefährte des gewundenen Pfades, flammen sengend heiß der Racheschwerter, geführt durch Engels Hände über unsren Köpfen.” , sprach sinnierend, fast im Taumel schwelgend, der alte Greis von vielen hundert Jahren, “Die einst noch milbenfreie urbane Luft ist verkommen mir, riecht angereichert von des Schwefelshöllensang, nach Schlund und Abgrund mir. Schon dünkt mir, des ungehörten ersten Propheten weihrauchschwere Zunge am rechten Ohr, flüsternd mir die Verse auf die meinige legend. Beschlossen sei es, so munkelt er, der schwarze Pestvogel hoch am Firmament schon kreisend, sendet nieder fließenden Tod, kündigt von den letzten Stunden, dem letzten großen Sieg der Wiege aller Welten! Besiegt” , spottend warf er aus, “so glauben sie uns schon! Vergiftet durch der Hexenmeister faulige Zauberkünste, zertreten unter dem Joch des feisten Barons, doch nichts, so sag ich dir, kann unsren reinen Glauben noch erschüttern! Wir sehen den Pfad, wie er sich vor unsren Augen windet und streckt, hoch zur Unsterblichkeit all unsrer Brüder und Schwestern! Er, oh frommer Bruder Salshenar, hat’s mir schon im Traume verheißen, das segensreiche Götterreich, einig unter einem schwarzen Banner, so marschiern wir dann, gen Gohmor, gen Sol, gen Terra selbst, um zu nehmen des Lügners eigne Zunge, sie anzunageln ans schwarze Buch der Sünde, welches hier unter diesem Tempel sicher verwahrt!” , altersschwach schon zitternd in den brüchigen Gliedern, klammerte sich sein Griff, wie Vogelklauen in des jüngren Mannes freigelegte Schulter, “Eil dich nun, Salshenar mein treuer Novize, das nicht etwa der Götter Werk vereitelt wird, noch vor der dritten Morgenstunde, muss verrichtet sein was sie gefordert hatten. Steig hinab in die Opfergrube, nimm von jenen was sie bieten, bring es den größten Mächten dar, und fleh um die Vergebung! Dreizehn Mal, wie die sagenhafte Unglückszahl, sieben Mal für den Lügner, und drei Male für Verhöhnung falscher Götzen! Eil dich, Bruder meines Bruders, Wärter aller reinen Seelen, gieß hinein in den Sündenpfuhl der Jungfern unverdorbenes Blut, und trink dann, so wie ich es dir gelehrt, mit voller Schale aus dem Kelch der Wiegestatt, welcher dort, wie es mir verheißen wurde, ruhen soll!”
Just zu diesem einen kühnen Gedankensprung, eingebettet in des Traumes wirren Schoß, umnachtet durch die angelegten Binden, war der helle Tag zur finstren Nacht geworden. Ungestüm und voller Eiseskälte wie das Meer, brandeten salzige Seen an ihre Gestade. Fährmann war er, Kuttenträger, Stab aus knorriger Eiche in den Gliedern, schwer sein Schritt und finster sein Benehmen. Schlurfend wankte er durchs Atrium der Pyramidenhalle, zur Seite wich da alles Leben, klirrend Werkzeug, Ketten, Stoffe und Vitrinen fielen. Jeder Schritt ein Höllenlärm, stahl das wand sich verflüssigt schon zu seinen Füßen, dennoch gefror es, als er vorüber schritt. Niemand, so schien es, hats bemerkt, als er eingedrungen war, selbst das einfühlsam wache haltende Borstentier, mochte reglos noch da draußen liegen, so wie sie es vernommen hatte. Panisch seine luftigen Glider fühlend, riss sie an den gewobnen “Ketten”, senkte tief die Zähne ins Gewebe, wollte schon den Atem sammeln, aufzuschreien. Doch ehe dies vollbracht, schon die wässrigen Finger über das Schlangenband an ihrem Knöchel spürend. Zischend, wie Reptilien, wand es sich reanimiert, um den Ringträger, grub sich ein ins weiße Fleisch, brennend wie ein Kometenschweif. Nichts verblieb, auch nicht der Schrei, wenngleich, sie nun aus schmerzenden, krankhaft furchtsamen Träumen aufgerissen, sich als im Stich gelassene Fliege in der Spinne gewobnen Netz fand. Unfähig sich Arme oder Beine lösen zu können, sogar am Sprechen, Schmecken, Fühlen gehindert, schlug sie schon die Augen auf, um zu sehen, das sie nichts sehen konnte. Dennoch, obgleich wach, nur von kurzer Dauer, schon rang sie abermals, sandig kratzend in den Lidern, schwer wie Obsidian auf der Zunge und stechend, glühend an den Schenkelinnenseiten ob der hart durchzechten Nacht, der Schlaf hernieder. Ruhiger dieses Mal nun, sank sie nieder, den, was sie nicht wusste, waren kaum zwei volle Stunden verstrichen, seit dem sie ihr “Fürst” derart gebunden verlassen hatte. Gedämpft durch gewundenen Stoff, ein müdes Seufzen ausstoßend, schloss sie enger die purpurnen Lippen darum, und genoss abermals Morpheus zauberhaftes Reich, sich ganz dem milden Druck vierer Schlingen nun ergebend, ausgestreckt wie auf dem Altar, harrend seiner Wiederkehr, nach Befreiung sehnend, dennoch dies genießend wie es war.