Dampfmangel und Textilreinigung Sumat / Waffen für Alle!

[Die Stimme]

Das schlichte Haus in der Straße des seligen Hubert unterschied sich nicht von den unzähligen anderen Wohneinheiten mit Ladenfläche im Erdgeschoss. Die Backsteine waren mit dem fettigen Ruß von Jahrhunderten überzogen, welcher jegliche Farbe dämpfte und dem ganzen Straßenzug ein trübseliges Gesicht gab. Die Läden boten größtenteils Massenware aus den nahen Fabriken feil und kein wohlhabenderer Käufer verirrte sich in diese Gegend, nah an der Grenze zu verrufenen unteren Ebene.
Ein verblasstes Schriftzug über der Tür tat kund das hier die Dampfmangel und Textilreinigung Sumat ansässig war. Im Schaufenster, welches wohl schon seit zwei Gouverneursdekaden keinen Putzlappen mehr gesehen hatte, gaben handgeschriebene Schilder Auskunft über die Preise und besondere Aktionen.
Das Innere des Ladens roch nach Stoffen und Chemie, getragen von der feuchtwarmen Luft der Reiniguns- und Mangelmaschinen, deren Tätigkeit man irgendwo in einem Raum weiter hinten in Form von tiefem Brummen und gelegentlichem Zwischen wahrnehmen konnte.
Den Annahmetresen besetzte eine ältere Dame in Kittelschürze und mit hochgebundenem Haar. Sie war umgeben von eingetüteten Kleidungsstücken, welche alle samt auf einer automatischen Schiene hingen und bei Bedarf soweit herumfuhren bis das gewünschte Stück in Griffreichweite kam.
Als die beiden Söldner den Laden betraten sah die Dame von ihrer Zeitschrift auf und musterte die Männer über den Rand ihrer Brille hinweg.
Der Losungssatz, so wie Lucky ihn den beiden eingeschärft hatte, wurde ausgesprochen.
Die Frau betätigte einen Schalter unter dem Tresen und in einer Ecke des Raumes fuhren die Mäntel, Jacken und Hosen nach links und rechts auseinander und gaben den Blick auf eine Tür in der gleichen Farbe wie die Wand frei.
Wortlos nickte sie nur in diese Richtung und widmete sich dann wieder ihrer Illustrierten.

Eine schmale Treppe führte Narl und Endrik nach unten, tief in die Eingeweide des Sub-Ebenenbodens. Irgendwann erreichten sie eine schwere Stahltür, über der eine Kamera sich surrend zu ihnen drehte und ihre Linse auf die beiden einstellte. Kurz darauf ertönte das Geräusch eines Summers und eine kleine Leuchtdiode, dort wo eine Klinge gesessen hätte wenn sie denn dagewesen wäre, sprang von rot auf grün.
Ein leichter Druck mit der Handfläche öffnete die Tür.

Industrial Musik schlug den Söldnern entgegen, zusammen mit einem Geruch nach süßlichem Tabak, heißem Metall und verschmorter Isolierung. Der Raum war nur spärlich beleuchtet, lediglich die Auslagen standen im direkten Schlaglicht. Die Wände waren überzogen mit Waffen, in jeglicher nur erdenklicher Form und Art. Pistolen, Gewehre, MPs, Maschinengewehre, Raketenwerfer, Flammenwerfer, Plasmawaffen, Melter, Theromwaffen und Gerätschaften deren genaue Wirkungsweise man sich nicht einmal vorzustellen vermochte. An einigen Stellen ließen sich Schaufensterpuppen ausmachen, angetan mit diversen Schutzanzügen, Atemgeräten, Panzerung und allem anderen was den Krieg zu überleben und zu gewinnen half.
So musste das Spielzimmer des Teufels aussehen.

Wollte man zum Inhaber vordringen musste man sich durch einen Irrgarten aus Munitions- und Waffentransportkisten hindruchschlängeln.
Auch hier gab es eine Schiene, doch drehten sich darauf nicht Anzüge und Ausgehkleider, sondern auf diesem kleineren, direkt unter der Decke angebrachten Gegenstück flitzte ein kompaktes Geschütz mit zwei kurzen Läufen hin und her. Was es anrichten mochte, wenn es hier drinnen nicht das Ziel sondern eine der Granatenkisten traf stand auf einem anderen Blatt.
Gesteuert wurde die Waffe von einem Servitor, der ohne Arme und Beine auf einem Stuhl saß, das ausdruckslose Gesicht mit einem Strohhut und einer Sonnenbrille verziert. Neben den Steuerungskabeln für die Schussanlage hatte sich wohl jemand auch an anderen Funktionen zu schaffen gemacht, denn zwei Operationsspreizer hielten den Körper auf Höhe des Herzens offen und eine Flut aus Kabeln und Sicherungsmodulen quoll daraus hervor.
Weiter hinten gab es ein Rundel aus Stahlgitter in dem sich der Arbeitsplatz des Besitzer befand. Eine Seite war vollkommen von Monitoren beherrscht, über welche Zahlenreihen flimmerten, die Bilder von Überwachungskameras flackerten oder auf denen irgendwelche Datenräume der Makropolmatrix geöffnet waren. Ein riesiger, schwarzer Logikverarbeiter lieferte augenscheinlich die Leistung dafür. Auch hier streckte eine regelrechte Krake aus Kabeln und Leitungen ihre Tentakel aus und lief an einer Stelle in den weit aufgesperrten Mund eines skelettierten Orkschädels.
Der Rest des abgezäunten Bereichs stellte eine Art Werkbank dar, vor welcher ein Squat mit dem Rücken zu seinen beiden Kunden saß und offensichtlich an den Teilen einer Waffe bastelte.
Er sah kurz auf jenen Monitor der Endrik und Narl als Wärmesignaturen darstellte und drehte sich dann auf seinem Drehstuhl zu ihnen um.
Der Kleinwüchsige trug eine Weste die seine muskulösen Arme nackt ließen. Über die Haut schlängelten sich Elektrotätowierungen, die halb an Runenmuster, halb an Schaltkreise gemahnten und in unregelmäßigen Abständen blau aufleuchteten. Der Squat hatte einen weiß gefärbten Irokesenhaarschnitt auf dem Schädel, haargenau wie die große Ratte die die Besucher vom Arbeitstisch aus neugierig beäugte.
Die Musik wurde auf ein erträgliches Maß reduziert und der Squat schob sich eine altertümliche Pfeife zwischen die Zähne, die sich als Qualle für den süßlichen Tabakgeruch entpuppte.

Na Freunde und Nachbarn? Was kann ich für euch tun?