03-17-2011, 11:35 AM
Salems Blick schwang hin und her. Wo war dieser Schrekt’Orn bloß? Hatte er ihn unterwegs verloren, oder hatte er sich schon abgesetzt um seinen Plan weiter zu verfolgen?
"Hier!"
Ertönte die markante Stimme des Xenos und Salem drehte seinen Kopf in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war. Erstaunt beobachtete Salem wie sich das Echsenwesen in einer unvermuteten Agilität aus seinem unkonventionellen Versteck aalte und seine Tarnung mit dem Hut wieder vervollkommnete. Er lauschte dem weiteren Plan Schrekt’Orns und nickte anschließend mit einem verhaltenen Maß an Zustimmung.
"Okay. Dann will ich mich mal unters Volk mischen.", sagte Salem schlicht und machte eine wegwerfende Bewegung als der Xeno ihm bezüglich der Zeugenproblematik einen bisher verdrängten Gesichstpunkt näher brachte.
"Wird schon schief gehen. Auf diesem Planeten kennt mich niemand und selbst wenn sie mich sehen, wer sieht hier draußen schon so genau hin? Wer zu genau hinschaut der sieht nur Dinge die ihm noch mehr Probleme bereiten als das Leben hier draußen eh schon in Petto hat. Selbst die Kontrolle am Tor war ein Witz. Wie gesagt: Wird schon schief gehen."
Er war zuversichtlich. Wenn sie eventuelle Verfolger abhängen konnten, würde ihnen niemand mehr nachstellen. Die einzigen, denen das ganze auf den Sack gehen würde, waren die bestohlenen, aber die würden eher ihre Probleme allein lösen, als die Autoritäten einzuschalten. Und selbst wenn, was wollten sie sagen? Ein freischaffender Fahrer in einem Lader hatte sie mit einem Mutanten ausgeraubt? Wohl kaum. Overall und Lader würden irgendwo in der Wüste vor sich hin kokeln und eventuelle Beweise mit ihn ihr staubiges Grab nehmen.
"Für alle Fälle!", wiederholte Salem, als Schrekt’Orn ihm die improvisierte Rohrbombe überreichte und er sie sich in die tiefe Hosentasche steckte. Er erhob sich, klopfte sich die Hände am Brustteil des Arbeitseinteilers ab und streckte sich demonstrativ.
"Dann Hals und Klauenbruch, Kumpel. High Noon bei Sonnenaufgang."
Mit diesen Worten hüpfte er von der Ladefläche des Lastwagens und überließ Schrekt’Orn seinen eigenen Plänen. Bisher hatte alles wunderbar geklappt. Der Xeno hatte bisher mit allem Recht gehabt und Salem hatte ein gutes Gefühl. Sie würden das Kind schon schaukeln und mit einem dicken Batzen Bares aus der Sache hervorgehen. Mit direktem Schritt ging Salem auf die Bar zu. Er stieß die Tür mit einem lässigen Fußtritt auf und betrat das Innere des Etablissements.
Drinnen war nicht viel los und die Bar wirkte trostlos und leer. Der Pseudo-Holzboden war zerkratzt und schartig und überall lugte der blanke Stahl durch die Beschichtung mit Holzoptik. Hocker und Tische waren ebenso aus Stahl, wie die geschwungene Theke, hinter der ein triefäugiger Barkeeper stand und in einem Datapad blätterte. Es war nicht ersichtlich, ob er Bestellungen machte, oder sich lediglich die Zeit mit irgendeiner Lektüre vertrieb und es war Salem auch egal.
Die Fenster waren vom Wind und dem Sand völlig trüb und ließen so gut wie kein Licht von draußen rein und nur verschwommene Blicke nach draußen. An der Bar saß ein heruntergekommener Kerl mit fleckigen Schutzklamotten. Neben seinem Hocker stand eine metallische Werkzeugkiste von der das meiste des blauen Lacks bereits abgeplatzt war. Außer ihm waren noch zwei andere Kerle da, die sich an einem der hohen Tische gegenüber saßen und sich bei einem großen Krug gelblicher Flüssigkeit über etwas unterhielten, das Salem als Mechaniker-Jargon bezeichnen würde. Irgendetwas über Ventile und Schaltkreise. Nichts was er verstand, oder ihn sonderlich interessierte.
Er ging zur Bar hinüber und setzte sich auf einen der Barhocker. Er nickte dem Typ mit den Schutzklamotten zu und bestellte sich einen leichten Drink.
"Bist nich von hier, wa?", brummte der triefäugige Barkeeper, als er ihm das Glas vor die Nase gestellt hatte. Das Datapad lag unbeachtet in der Ecke. Scheinbar war Salem interessanter als Zahlen oder ein bereits gelesener Roman.
"Sieht man das, ja?", fragte Salem und hob eine Augenbraue, doch anstatt einer Antwort bekam er eine neue Frage.
"Du hast hoffentlich nicht auf einem der Parkplätze der Kooperation geparkt. Ich will hier keinen Ärger mit euch Fremden und der Friedenswächter ist ziemlich gereizt zur Zeit."
Salem hob die Augenbraue ein Stück weiter, nippte an seinem Drink und schüttelte dann entschieden den Kopf.
"Nein. Keine Angst. Tessa hat mich informiert. Ich will keinen Ärger. Aber ein Zimmer wär nicht schlecht. Mir wurde gesagt hier würde ich fündig."
Wieder brummte der Barkeeper und deutete mit der Hand auf die Decke.
"Kannst'n Zimmer oben haben. Macht 50 Schekel."
Salem verschluckte sich fast an seinem nächsten Schluck und musste husten.
"Was? 50? Alter, da penn ich lieber in meinem Truck. Das ist ja Wucher.", sagte er empört und sah den Barkeeper an.
"Tja die Geschäfte gehen schlecht. Na gut, sagen wir 30."
Salem nickte und nahm einen tiefen Schluck. Er setzte das Glas geräuschvoll vor sich ab und kramte 30 Schekel aus der Brusttasche.
"Okay. 30 für das Zimmer und ein paar Infos über die nähere Gegend hier. Was hat es mit dieser Geisterstadt bei der Brücke auf sich und wie sieht es mit Muntanten und Gesocks aus. Son Zeug halt. Haben wir nen Deal?"
Der Wirt stimmte zu und Salem legte ihm die 30 Schekel auf den Tisch und kassierte dafür einen Zimmerschlüssel an dem ein kleines Plastek-Schildchen hing das die Nummer 5 Trug. Die relativ kühle Luft der funktionierenden Klimaanlage war eine willkommene Abwechslung. Salem bestellte noch einen Drink und der Wirt begann zu erzählen. Die Zeit verging und Salem ließ sich von den Worten des Barkeepers berieseln.
"Hier!"
Ertönte die markante Stimme des Xenos und Salem drehte seinen Kopf in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war. Erstaunt beobachtete Salem wie sich das Echsenwesen in einer unvermuteten Agilität aus seinem unkonventionellen Versteck aalte und seine Tarnung mit dem Hut wieder vervollkommnete. Er lauschte dem weiteren Plan Schrekt’Orns und nickte anschließend mit einem verhaltenen Maß an Zustimmung.
"Okay. Dann will ich mich mal unters Volk mischen.", sagte Salem schlicht und machte eine wegwerfende Bewegung als der Xeno ihm bezüglich der Zeugenproblematik einen bisher verdrängten Gesichstpunkt näher brachte.
"Wird schon schief gehen. Auf diesem Planeten kennt mich niemand und selbst wenn sie mich sehen, wer sieht hier draußen schon so genau hin? Wer zu genau hinschaut der sieht nur Dinge die ihm noch mehr Probleme bereiten als das Leben hier draußen eh schon in Petto hat. Selbst die Kontrolle am Tor war ein Witz. Wie gesagt: Wird schon schief gehen."
Er war zuversichtlich. Wenn sie eventuelle Verfolger abhängen konnten, würde ihnen niemand mehr nachstellen. Die einzigen, denen das ganze auf den Sack gehen würde, waren die bestohlenen, aber die würden eher ihre Probleme allein lösen, als die Autoritäten einzuschalten. Und selbst wenn, was wollten sie sagen? Ein freischaffender Fahrer in einem Lader hatte sie mit einem Mutanten ausgeraubt? Wohl kaum. Overall und Lader würden irgendwo in der Wüste vor sich hin kokeln und eventuelle Beweise mit ihn ihr staubiges Grab nehmen.
"Für alle Fälle!", wiederholte Salem, als Schrekt’Orn ihm die improvisierte Rohrbombe überreichte und er sie sich in die tiefe Hosentasche steckte. Er erhob sich, klopfte sich die Hände am Brustteil des Arbeitseinteilers ab und streckte sich demonstrativ.
"Dann Hals und Klauenbruch, Kumpel. High Noon bei Sonnenaufgang."
Mit diesen Worten hüpfte er von der Ladefläche des Lastwagens und überließ Schrekt’Orn seinen eigenen Plänen. Bisher hatte alles wunderbar geklappt. Der Xeno hatte bisher mit allem Recht gehabt und Salem hatte ein gutes Gefühl. Sie würden das Kind schon schaukeln und mit einem dicken Batzen Bares aus der Sache hervorgehen. Mit direktem Schritt ging Salem auf die Bar zu. Er stieß die Tür mit einem lässigen Fußtritt auf und betrat das Innere des Etablissements.
Drinnen war nicht viel los und die Bar wirkte trostlos und leer. Der Pseudo-Holzboden war zerkratzt und schartig und überall lugte der blanke Stahl durch die Beschichtung mit Holzoptik. Hocker und Tische waren ebenso aus Stahl, wie die geschwungene Theke, hinter der ein triefäugiger Barkeeper stand und in einem Datapad blätterte. Es war nicht ersichtlich, ob er Bestellungen machte, oder sich lediglich die Zeit mit irgendeiner Lektüre vertrieb und es war Salem auch egal.
Die Fenster waren vom Wind und dem Sand völlig trüb und ließen so gut wie kein Licht von draußen rein und nur verschwommene Blicke nach draußen. An der Bar saß ein heruntergekommener Kerl mit fleckigen Schutzklamotten. Neben seinem Hocker stand eine metallische Werkzeugkiste von der das meiste des blauen Lacks bereits abgeplatzt war. Außer ihm waren noch zwei andere Kerle da, die sich an einem der hohen Tische gegenüber saßen und sich bei einem großen Krug gelblicher Flüssigkeit über etwas unterhielten, das Salem als Mechaniker-Jargon bezeichnen würde. Irgendetwas über Ventile und Schaltkreise. Nichts was er verstand, oder ihn sonderlich interessierte.
Er ging zur Bar hinüber und setzte sich auf einen der Barhocker. Er nickte dem Typ mit den Schutzklamotten zu und bestellte sich einen leichten Drink.
"Bist nich von hier, wa?", brummte der triefäugige Barkeeper, als er ihm das Glas vor die Nase gestellt hatte. Das Datapad lag unbeachtet in der Ecke. Scheinbar war Salem interessanter als Zahlen oder ein bereits gelesener Roman.
"Sieht man das, ja?", fragte Salem und hob eine Augenbraue, doch anstatt einer Antwort bekam er eine neue Frage.
"Du hast hoffentlich nicht auf einem der Parkplätze der Kooperation geparkt. Ich will hier keinen Ärger mit euch Fremden und der Friedenswächter ist ziemlich gereizt zur Zeit."
Salem hob die Augenbraue ein Stück weiter, nippte an seinem Drink und schüttelte dann entschieden den Kopf.
"Nein. Keine Angst. Tessa hat mich informiert. Ich will keinen Ärger. Aber ein Zimmer wär nicht schlecht. Mir wurde gesagt hier würde ich fündig."
Wieder brummte der Barkeeper und deutete mit der Hand auf die Decke.
"Kannst'n Zimmer oben haben. Macht 50 Schekel."
Salem verschluckte sich fast an seinem nächsten Schluck und musste husten.
"Was? 50? Alter, da penn ich lieber in meinem Truck. Das ist ja Wucher.", sagte er empört und sah den Barkeeper an.
"Tja die Geschäfte gehen schlecht. Na gut, sagen wir 30."
Salem nickte und nahm einen tiefen Schluck. Er setzte das Glas geräuschvoll vor sich ab und kramte 30 Schekel aus der Brusttasche.
"Okay. 30 für das Zimmer und ein paar Infos über die nähere Gegend hier. Was hat es mit dieser Geisterstadt bei der Brücke auf sich und wie sieht es mit Muntanten und Gesocks aus. Son Zeug halt. Haben wir nen Deal?"
Der Wirt stimmte zu und Salem legte ihm die 30 Schekel auf den Tisch und kassierte dafür einen Zimmerschlüssel an dem ein kleines Plastek-Schildchen hing das die Nummer 5 Trug. Die relativ kühle Luft der funktionierenden Klimaanlage war eine willkommene Abwechslung. Salem bestellte noch einen Drink und der Wirt begann zu erzählen. Die Zeit verging und Salem ließ sich von den Worten des Barkeepers berieseln.