02-18-2011, 12:04 AM
Dammstadt Haupttor
Nur noch blecherne und hallende Geräusche durchfuhren Ezequiel, wie Geflüster in einem Traum der gleich endet. Hier und dort vermochte der Missionar bekannte Stimmen zu hören, die unmöglich an diesem Tage an diesem Ort verweilen dürften. Stimmen von Freunden, seinem verstorbenen Vater, seinen Ordensbrüdern. Seine Glieder wurden schwer und träge. Ein brennender Schmerz durchfuhr seinen linken Arm. Schreie und Kampfesgeheul dringen immer lauter durch seine Ohren. Ein weiterer Einschlag eines Geschützes in der Nähe, riss Ezequiel endgültig aus seiner Paralyse. Seine Muskeln gehorchten ihm wieder und er versuchte sich langsam zu bewegen. Langsam drangen wieder Farben und Formen durch seine Augen, wo vorher nur grelles Licht zu sein schien. Er bemerkte, dass er vor einer relativ sicheren Barrikade lag, nicht weit entfernt des Haupttors, innerhalb der Stadt. Der Tumult und die Kämpfe schienen kein Ende zu nehmen. Ezquiels Blick schweifte nun zu seinem Arm, an dem er nur einzelne Granatsplitter aus dem sickernden Blut hervorragen sah. Nicht weit von ihm war ein riesiges Loch im Boden, das durch den Einschlag entstand, der ihn glücklicherweise nicht hundertprozentig traf.
Der Imperator beschützt., keuchte er vor sich hin und versuchte sich langsam zu erheben. Schmerz. Schmerz ist nur eine Illusion. Ein Gläubiger der im Namen des Imperators kämpft und ihn bis zum Tode dient, soll den Schmerz vergessen. Jedoch können dies nur wenige. Der Priester konnte sich gerade so auf den Beinen halten und sein Arm hing regungslos an der Schulter. Das Missionarsgewand des Adeptus Ministorums war zerrissen, von Dreck und Staub bedeckt und beschmiert mit Blut; seiner Feinde und seines eigenen. Sein Stab zerbarst bereits im ersten Ansturm und seine Automatikpistole viel den Geschützen zum Opfer. Nur sein Kettenschwert und sein heiliges Buch verblieben ihn. Er suchte an einer weiteren Barrikade etwas Deckung und verschaffte sich einen Überblick der aktuellen Lage. Tod und Grauen waren das erste Ergebnis. Verstümmelte Kreuzzügler, oftmals nur Teile. Schmerzensschreie und Kampfgebrüll, waren die Merkmale der Stunde. Ezequiel hielt kurz inne und dachte an die Seelen die bereits geopfert wurden. Nicht zuletzt sein „Mentor“ auf diesem Planeten, Bruder Theodorus, der alles für seine heilige Aufgabe getan hat, bis zu seinem Tod auf dem Schlachtfelde. Der Imperator habe ihn selig.
Nicht weit von seiner Deckung erkannte er zwei Mitstreiter, die eines der großen Einschlagslöcher als Graben nutzen. Ein grimmiger Soldat oder Söldner im Zenit seines Lebens, mit einer mittelschweren Kampfrüstung und einer Arbites-Schrotflinte, die er allem Anschein nach nicht auf legalem Weg bekommen hat. Neben ihn kauerte ein jüngerer Mann in leichter Lederuniform und einer Automatikpistole. Er hielt sich mit Schmerzverzogenem Gesicht das Bein, was eine Verletzung zu folgern schließ. Der Missionar beschloss ihnen zur Seite zu stehen und in halbwegs sicherer Deckung seine Verletzung zu versorgen; und wenn es ihm möglich war, auch die des jungen Mannes. Auch wenn es ihm schwer viel versuchte er seine Kräfte zu sammeln und spurtete los. Nur einer der berobten Gestalten bemerkte ihn und stürmte auf Ezequiel zu, den Säbel zum Erstschlag erhoben. Der Priester wich dem starken Hieb seines Feindes aus und fiel zu Boden. Noch mehr Dreck und Staub rieben an seinem verletzten Arm und der Schmerz durchzuckte wieder seinen Körper, als wolle er ihn aufwecken. Als ihm der nächste Hieb entgegen kam, rollte er sich seitwärts in Sicherheit und stemmte sich krampfhaft in die Höhe. Der Missionar hauchte seinem Kettenschwert leben ein, das sofort mit einem motorisierten Aufschrei ratterte und mit enormer Geschwindigkeit rotierte. Nun war er am Zug. Ezequiel holte aus, verfehlte seinen Feind und durchsägte eine der Holzbarrikaden. Ein höhnisches und hochmütiges Schnauben verkündete die Gestalt. Der Priester war eindeutig zu schwach, die Schmerzen linderten seine Schlagkraft und seine Müdigkeit zügelte sein Tempo. Er konnte nur siegen, wenn er einen guten und nicht zuletzt tödlichen Konter versuchte. Also Defensiv. Ezequiel hielt das Kettenschwert mit seiner rechten Hand waagerecht und damit schützend vor seinen Körper, während sein verletzter linker Arm in der Missionarsrobe verschwand. Oh Gottkaiser, dein Licht soll mich schützen und mir Kraft geben. Erhebe mich zu deiner Rechten und lass mich deine Feinde richten. Die Gestalt kam der Einladung entgegen und setzte mit einem Sprungangriff zum finalen Streich an. Überheblichkeit und Ungeduld sind ein Makel im Leben des Menschen, dass vielen den Untergang bringt. Ezequiel ging auf die Knie, vollzog eine rechte Seitwärtsdrehung und rammte sein Kettenschwert in den Rücken seines Gegners. Bete und büße für deine Sünden, denn gleich wirst du ihm gegenüberstehen und keiner wird dich erretten, außer vielleicht Seine Gnade. Der Missionar zündete sein Kettenschwert und sägte tief in sein Opfer hinein. Fleischfetzen und Blutfontänen zierten den Boden und Ezequiel stoppte erst, als sein Gegner regungslos zu Boden viel. A spiritu dominatus. Domine libra nos. Wieder sackte der Priester kraftlos auf seine Knie und schleifte sich langsam zum Graben.
Nur noch blecherne und hallende Geräusche durchfuhren Ezequiel, wie Geflüster in einem Traum der gleich endet. Hier und dort vermochte der Missionar bekannte Stimmen zu hören, die unmöglich an diesem Tage an diesem Ort verweilen dürften. Stimmen von Freunden, seinem verstorbenen Vater, seinen Ordensbrüdern. Seine Glieder wurden schwer und träge. Ein brennender Schmerz durchfuhr seinen linken Arm. Schreie und Kampfesgeheul dringen immer lauter durch seine Ohren. Ein weiterer Einschlag eines Geschützes in der Nähe, riss Ezequiel endgültig aus seiner Paralyse. Seine Muskeln gehorchten ihm wieder und er versuchte sich langsam zu bewegen. Langsam drangen wieder Farben und Formen durch seine Augen, wo vorher nur grelles Licht zu sein schien. Er bemerkte, dass er vor einer relativ sicheren Barrikade lag, nicht weit entfernt des Haupttors, innerhalb der Stadt. Der Tumult und die Kämpfe schienen kein Ende zu nehmen. Ezquiels Blick schweifte nun zu seinem Arm, an dem er nur einzelne Granatsplitter aus dem sickernden Blut hervorragen sah. Nicht weit von ihm war ein riesiges Loch im Boden, das durch den Einschlag entstand, der ihn glücklicherweise nicht hundertprozentig traf.
Der Imperator beschützt., keuchte er vor sich hin und versuchte sich langsam zu erheben. Schmerz. Schmerz ist nur eine Illusion. Ein Gläubiger der im Namen des Imperators kämpft und ihn bis zum Tode dient, soll den Schmerz vergessen. Jedoch können dies nur wenige. Der Priester konnte sich gerade so auf den Beinen halten und sein Arm hing regungslos an der Schulter. Das Missionarsgewand des Adeptus Ministorums war zerrissen, von Dreck und Staub bedeckt und beschmiert mit Blut; seiner Feinde und seines eigenen. Sein Stab zerbarst bereits im ersten Ansturm und seine Automatikpistole viel den Geschützen zum Opfer. Nur sein Kettenschwert und sein heiliges Buch verblieben ihn. Er suchte an einer weiteren Barrikade etwas Deckung und verschaffte sich einen Überblick der aktuellen Lage. Tod und Grauen waren das erste Ergebnis. Verstümmelte Kreuzzügler, oftmals nur Teile. Schmerzensschreie und Kampfgebrüll, waren die Merkmale der Stunde. Ezequiel hielt kurz inne und dachte an die Seelen die bereits geopfert wurden. Nicht zuletzt sein „Mentor“ auf diesem Planeten, Bruder Theodorus, der alles für seine heilige Aufgabe getan hat, bis zu seinem Tod auf dem Schlachtfelde. Der Imperator habe ihn selig.
Nicht weit von seiner Deckung erkannte er zwei Mitstreiter, die eines der großen Einschlagslöcher als Graben nutzen. Ein grimmiger Soldat oder Söldner im Zenit seines Lebens, mit einer mittelschweren Kampfrüstung und einer Arbites-Schrotflinte, die er allem Anschein nach nicht auf legalem Weg bekommen hat. Neben ihn kauerte ein jüngerer Mann in leichter Lederuniform und einer Automatikpistole. Er hielt sich mit Schmerzverzogenem Gesicht das Bein, was eine Verletzung zu folgern schließ. Der Missionar beschloss ihnen zur Seite zu stehen und in halbwegs sicherer Deckung seine Verletzung zu versorgen; und wenn es ihm möglich war, auch die des jungen Mannes. Auch wenn es ihm schwer viel versuchte er seine Kräfte zu sammeln und spurtete los. Nur einer der berobten Gestalten bemerkte ihn und stürmte auf Ezequiel zu, den Säbel zum Erstschlag erhoben. Der Priester wich dem starken Hieb seines Feindes aus und fiel zu Boden. Noch mehr Dreck und Staub rieben an seinem verletzten Arm und der Schmerz durchzuckte wieder seinen Körper, als wolle er ihn aufwecken. Als ihm der nächste Hieb entgegen kam, rollte er sich seitwärts in Sicherheit und stemmte sich krampfhaft in die Höhe. Der Missionar hauchte seinem Kettenschwert leben ein, das sofort mit einem motorisierten Aufschrei ratterte und mit enormer Geschwindigkeit rotierte. Nun war er am Zug. Ezequiel holte aus, verfehlte seinen Feind und durchsägte eine der Holzbarrikaden. Ein höhnisches und hochmütiges Schnauben verkündete die Gestalt. Der Priester war eindeutig zu schwach, die Schmerzen linderten seine Schlagkraft und seine Müdigkeit zügelte sein Tempo. Er konnte nur siegen, wenn er einen guten und nicht zuletzt tödlichen Konter versuchte. Also Defensiv. Ezequiel hielt das Kettenschwert mit seiner rechten Hand waagerecht und damit schützend vor seinen Körper, während sein verletzter linker Arm in der Missionarsrobe verschwand. Oh Gottkaiser, dein Licht soll mich schützen und mir Kraft geben. Erhebe mich zu deiner Rechten und lass mich deine Feinde richten. Die Gestalt kam der Einladung entgegen und setzte mit einem Sprungangriff zum finalen Streich an. Überheblichkeit und Ungeduld sind ein Makel im Leben des Menschen, dass vielen den Untergang bringt. Ezequiel ging auf die Knie, vollzog eine rechte Seitwärtsdrehung und rammte sein Kettenschwert in den Rücken seines Gegners. Bete und büße für deine Sünden, denn gleich wirst du ihm gegenüberstehen und keiner wird dich erretten, außer vielleicht Seine Gnade. Der Missionar zündete sein Kettenschwert und sägte tief in sein Opfer hinein. Fleischfetzen und Blutfontänen zierten den Boden und Ezequiel stoppte erst, als sein Gegner regungslos zu Boden viel. A spiritu dominatus. Domine libra nos. Wieder sackte der Priester kraftlos auf seine Knie und schleifte sich langsam zum Graben.