12-14-2010, 01:58 AM
Die Chaostruppe war verteilt über das Hafengelände, von keinem irgendwo eine Spur. Pestor selbst saß auf einem Stuhl, das MG rechts, der Rucksack links neben ihm abgelegt, unter einem kleinen Wellblechdach und blies dicke Qualmwolken in die Luft, während Kardinal Septim seine Predigt hielt. Der Seuchenjünger hatte dafür nur eine hochgezogene Augenbraue und ein entnervtes Stöhnen übrig, dann setzte sich das kleine Heer, unter Paukenschlägen, in Bewegung.
Pestor hingegen fehlte aber der richtige Enthusiasmus, er konnte sich einfach nicht aufraffen, vielleicht lag es am Schlafmangel, seitdem sie an Land gegangen waren hatte er nicht mehr geschlafen, oder an der, seiner Meinung nach, lächerlichen Situation in der er sich befand. Zwei Armeen, beide im Namen des Imperators, trafen auf einander und er stand irgendwie auf einer der Seiten. Dat is' doch wohl nich' dein Ernst, oder? Dem Krieg folgte schon immer die Pest! Genau.
Richtig, es kribbelte ihm schon in den Fingern und wozu hatte er auch sonst sich die ganzen Waffen angeeignet. Recht habt 'hr, mit diesen Worten schnappte er sich seinen Rucksack und nahm das MG, steckte den Munitionskasten an der Seite, und das Zweibein weiter hinten an um im Notfall aus dem Stehen oder Laufen schießen zu können.
Geladen und gesichert, grinste er. Dann schießen wir ma' los.
Zweihundert Meter vor ihm war eine Gruppe von Nachzüglern, welcher sich Pestor anschließen wollte und es dauerte ein wenig bis er sie eingeholt hatte. Bei näherer Betrachtung erwiesen sich diese zwölf Männer und Frauen als älteres Volk das seine besten Jahre schon hinter sich hatte, vielleicht alt gediente Soldaten die ein letztes Gefecht suchten oder einfach nicht wussten wohin, zumindest waren sie einigermaßen mit Gewehren und einigen Schusswesten ausgerüstet.
Und, wer seid ihr? Die Gruppe "Altes Eisen"? brachte er mit einem Lächeln beim Luftholen hervor. Auch wenn seine Ausdauer, dank einiger kleinerer Segnungen und dem Leben eines Reisenden, höher war als die eines normalen Menschen so machte sich das Gewicht auf seinen Schultern und das MG, welches schwer in seinen Armen lag, langsam bemerkbar, von Schlafentzug und Hunger mal ganz abgesehen.
Leichtes Gelächter ging durch die Runde, als ob Großeltern über die Stilblüte ihres Enkels lachten, offenbar hatten sie Humor, vielleicht Galgenhumor.
Ein alter Mann mit einer Haut wie Leder wandte sich zu ihm: Und du, Junge? Willst du diesen Krieg allein Gewinnen als Ein-Mann-Armee? diesmal war das Lachen lauter. Passt lieber auf dass euch beim Lach'n nich' die Zähne raus fall'n, gab er zur Antwort. Sie lachten weiter, offenbar war die Gruppe frohen Mutes oder einfach nur verrückt, Pestor wäre beides Recht gewesen. Aber ma' im ernst, Junge. Wenn du mit dem Ding da, der Alte deutete mit einem Nicken auf das MG, umgeh'n kannst… Kann ich, warf der Seuchenjünger ein. Dann bist du uns herzlich willkomm'. Wenn du mithalt'n kannst, noch einmal ging ein Lachen durch die Gruppe.
Dann schlugen an der Front die ersten Granaten ein. Kommt! Es geht los, und die Alten setzten in einen erstaunlich schnellen Trab über. Pestor hatte, beim besten Willen, keine Chance mit dem "Alten Eisen" mitzuhalten.
Pestor hingegen fehlte aber der richtige Enthusiasmus, er konnte sich einfach nicht aufraffen, vielleicht lag es am Schlafmangel, seitdem sie an Land gegangen waren hatte er nicht mehr geschlafen, oder an der, seiner Meinung nach, lächerlichen Situation in der er sich befand. Zwei Armeen, beide im Namen des Imperators, trafen auf einander und er stand irgendwie auf einer der Seiten. Dat is' doch wohl nich' dein Ernst, oder? Dem Krieg folgte schon immer die Pest! Genau.
Richtig, es kribbelte ihm schon in den Fingern und wozu hatte er auch sonst sich die ganzen Waffen angeeignet. Recht habt 'hr, mit diesen Worten schnappte er sich seinen Rucksack und nahm das MG, steckte den Munitionskasten an der Seite, und das Zweibein weiter hinten an um im Notfall aus dem Stehen oder Laufen schießen zu können.
Geladen und gesichert, grinste er. Dann schießen wir ma' los.
Zweihundert Meter vor ihm war eine Gruppe von Nachzüglern, welcher sich Pestor anschließen wollte und es dauerte ein wenig bis er sie eingeholt hatte. Bei näherer Betrachtung erwiesen sich diese zwölf Männer und Frauen als älteres Volk das seine besten Jahre schon hinter sich hatte, vielleicht alt gediente Soldaten die ein letztes Gefecht suchten oder einfach nicht wussten wohin, zumindest waren sie einigermaßen mit Gewehren und einigen Schusswesten ausgerüstet.
Und, wer seid ihr? Die Gruppe "Altes Eisen"? brachte er mit einem Lächeln beim Luftholen hervor. Auch wenn seine Ausdauer, dank einiger kleinerer Segnungen und dem Leben eines Reisenden, höher war als die eines normalen Menschen so machte sich das Gewicht auf seinen Schultern und das MG, welches schwer in seinen Armen lag, langsam bemerkbar, von Schlafentzug und Hunger mal ganz abgesehen.
Leichtes Gelächter ging durch die Runde, als ob Großeltern über die Stilblüte ihres Enkels lachten, offenbar hatten sie Humor, vielleicht Galgenhumor.
Ein alter Mann mit einer Haut wie Leder wandte sich zu ihm: Und du, Junge? Willst du diesen Krieg allein Gewinnen als Ein-Mann-Armee? diesmal war das Lachen lauter. Passt lieber auf dass euch beim Lach'n nich' die Zähne raus fall'n, gab er zur Antwort. Sie lachten weiter, offenbar war die Gruppe frohen Mutes oder einfach nur verrückt, Pestor wäre beides Recht gewesen. Aber ma' im ernst, Junge. Wenn du mit dem Ding da, der Alte deutete mit einem Nicken auf das MG, umgeh'n kannst… Kann ich, warf der Seuchenjünger ein. Dann bist du uns herzlich willkomm'. Wenn du mithalt'n kannst, noch einmal ging ein Lachen durch die Gruppe.
Dann schlugen an der Front die ersten Granaten ein. Kommt! Es geht los, und die Alten setzten in einen erstaunlich schnellen Trab über. Pestor hatte, beim besten Willen, keine Chance mit dem "Alten Eisen" mitzuhalten.