10-22-2010, 09:25 PM
“Nun, nun Mister Trantor, wie empfinden Sie, bei einer derartigen Augenweide?”, die herabgesenkte Stimme klang unmittelbarer den sie eigentlich klingen hätte dürfen, beinahe als nuschle ihm jene sprechende Person unmittelbar ins Trommelfell, “Wie empfinden Sie dabei, wenn Sie die junge Miss Zel derart... entseelt befühlen können? Die zehrende Kühle, der matte, glanzlose, stumpfe Blick, die emotionslos gefalteten Lippen, dies alles, und der sanfte Ausdruck meditativer Gelassenheit, während man die zärtliche Gnade des Unlebens verinnerlicht, ja, letztlich umarmt? Es ist ein unbeschreibliches Paradoxon, das wahrer Friede allein im Tode aufzufinden ist, dass alles wonach man letztendlich streben, allein diesem simplen, heiligen Zweck geweiht ist, nicht wahr? War es Schmerz oder Leid? War es möglicherweise tiefgründiger, schneidender? Wie eine aufgeplatzte Seelennarbe, deren eitriger Schorf ihren Leib infiziert und sie allmählich abstumpft?”, die dunkel livrierte Gestalt schien hinter dem bekutteten Prediger regelrecht hervorzutreten, aufgestützt auf einen blanken, schwarzen Spazierstock, während die andere, behandschuhte Hand um eine tickende, silberne Taschenuhr geklammert war, und diese mittels einer Kette wie ein Pendel schwang, “Empfanden sie etwa ähnlich, als ihre leiblichen Eltern in einer nach Verwesung und Schlachtabfällen stinkenden Gosse ermordet wurden? Als Kamerad um Kamerad dahingemetzelt wurde auf den Schlachtfeldern ihres Lebens? Möglicherweise? Absolut? Niemals? Pfade, Wege, Straßen, Mister Trantor, alle führen zu einem ungewissen Ziel, einem dennoch deutlich sichtbaren “Ende”, einem Omega ihres Alphas. Ihre kleinen, persönlichen Ragnarök, wenn sie es so wünschen.”, dann nach einem bedauernswerten Seufzer, angereichert durch einen mittelfristigen Blickkontakt hin zu jenem Sarge, “Ich schätze sie durchaus, Mister Trantor, selbst wenn sie und ihre Schergen auf gesamter Linie versagt haben, doch war dies von Anfang an vorbestimmt, denn nichts ist ungewiss, alles verlauft in geordneten Strukturen, folgt einem architektonischen Plan, ebenso wie unsere Sprache, unsere kleine Konversation hier, gewissen Spielregeln folgt. Opfer müssen gebracht werden. Sie sind ein Mensch der dies verstehen mag, im Sinne eines “Höheren Wohls”, wie es die grauhäutigen Fanatiker ausdrücken mögen... oder aber zur Mehrung eigener Macht, persönlichen Status. Ihre Gespielin ist tot, ihre Kameraden in den Niederungen Trassengrads verschollen, sie sind jeglicher Waffe beraubt und stehen einsam und verlassen in den Eingeweiden einer heiligen Ortes... Was erwarten sie von ihrer Existenz, Mister Trantor?”