07-31-2008, 08:34 PM
Oh Shit ! entgleiste es Banks als das Feindfeuer auf den Zug der Gohomorer-Frischlinge nieder ging. Deckung ! Banks sprang hinter einer kleinen Düne in Deckung, in der Hoffnung der Sichtlinie des Feindes damit zu entgehen. Neben ihm schlugen Geschosse ein. Aber zumindest musste er zugeben, dass die Kampfmonturen ihren Zweck erfüllten. Sie übertrafen sogar deutlich die Effektivität der Armaplastausrüstung die ihn bis vor kurzem noch das Leben gerettet hat. Seine Kameraden begannen zwar nun auch zunehmend aus direkter Schussbahnen hinaus zu gelangen, doch prallten die meisten Geschosse der Feinde relativ harmlos ab. Blos zwei seiner Kameraden hatten weniger Glück. Der eine wurde unglücklich am Hals getroffen und der andere von einem dämlichen Kopfschuss niedergestreckt. Der Einschätzung Micheal Banks zufolge anhand von Klang und Ballistik, waren die Waffen der Aufständigen von top Qualität, blos waren die Schützen alles andere als geübt. Das würde den Gohomorern der Schlüssel zum Sieg sein!
In den wenigen Augenblicken die vergangen waren, nachdem sich der massige Halbcatachaner hinter die kleine Düne geschmissen hatte, hatte sich ein weiterer Kamerad bei ihm eingefunden. Banks erkannten ihn nicht oder wusste schlicht weg noch nicht wer dieser Soldat war. Banks zog aus seinen Magazintaschen zwei Streifen für seine Standardausgabe der 2-1 raus und schob sie dem Soldaten zu. Derweil öffnete er Holster und die Scheiden seiner Messer, überprüfte den Vor Einsatz bereits mehrfach geprüften Munitionsstand seiner Automatikpistole und steckte diese wieder gesichert zurück. Halt drauf und guck wie ich tanze ! ,sagte der massige Halbcatachaner, ergriff selbst seine geladene und entsicherte 2-1 und rannte los. Vorwärts ! Ausschwärmen ! Nicht zusammen bleiben ! Vorwärts, holt sie euch !
Es waren noch geschätzte einhundert bis einhundertundzwanzig Meter, die die Gruppe von den Feinden trennte. Während Banks vorwärts rannte, in der Hoffnung eine weitere Deckung zu finden oder einfach nur in einem Stück an die Häuser zu gelangen, schoss er sporadisch Feuersalven auf die Mündungsfeuer der Feinde. Er wusste nicht ob er was traf, aber er hoffte doch zumindest den einen oder anderen Gegner so in Schach halten zu können, damit sie nicht auf ihn schießen würden. Geschätzte fünzif Meter vor den feindlichen Stellungen und Schützen gab sein Magazin dann seine letzte Kugel von sich. Verdammt ! Zum Nachladen war jetzt keine Zeit. Er ließ seine 2-1 leergeschossen im Lauf fallen, griff nach seinem catachanischen Kampfmesser, zog seine Pistole und sprintete was sein Körper unter der Last der Ausrüstung hergab. Vierzig Meter...
Immerhin wurden die Schießscharten der Feinde gut und zielsicher beharkt. Zumindest sah es so aus...
In den wenigen Augenblicken die vergangen waren, nachdem sich der massige Halbcatachaner hinter die kleine Düne geschmissen hatte, hatte sich ein weiterer Kamerad bei ihm eingefunden. Banks erkannten ihn nicht oder wusste schlicht weg noch nicht wer dieser Soldat war. Banks zog aus seinen Magazintaschen zwei Streifen für seine Standardausgabe der 2-1 raus und schob sie dem Soldaten zu. Derweil öffnete er Holster und die Scheiden seiner Messer, überprüfte den Vor Einsatz bereits mehrfach geprüften Munitionsstand seiner Automatikpistole und steckte diese wieder gesichert zurück. Halt drauf und guck wie ich tanze ! ,sagte der massige Halbcatachaner, ergriff selbst seine geladene und entsicherte 2-1 und rannte los. Vorwärts ! Ausschwärmen ! Nicht zusammen bleiben ! Vorwärts, holt sie euch !
Es waren noch geschätzte einhundert bis einhundertundzwanzig Meter, die die Gruppe von den Feinden trennte. Während Banks vorwärts rannte, in der Hoffnung eine weitere Deckung zu finden oder einfach nur in einem Stück an die Häuser zu gelangen, schoss er sporadisch Feuersalven auf die Mündungsfeuer der Feinde. Er wusste nicht ob er was traf, aber er hoffte doch zumindest den einen oder anderen Gegner so in Schach halten zu können, damit sie nicht auf ihn schießen würden. Geschätzte fünzif Meter vor den feindlichen Stellungen und Schützen gab sein Magazin dann seine letzte Kugel von sich. Verdammt ! Zum Nachladen war jetzt keine Zeit. Er ließ seine 2-1 leergeschossen im Lauf fallen, griff nach seinem catachanischen Kampfmesser, zog seine Pistole und sprintete was sein Körper unter der Last der Ausrüstung hergab. Vierzig Meter...
Immerhin wurden die Schießscharten der Feinde gut und zielsicher beharkt. Zumindest sah es so aus...