Die Vorwüste

[Die Stimme]

Sein Boss wollte es sich nicht eingestehen, aber Glen erkannte recht schnell, dass mit Waldorf gerade nicht viel los war.
Nicht verwunderlich, wenn ein Kamerad neben einem weggeschossen wurde und noch Brocken seines Gehirns an der eigenen Uniform klebten. Da konnte man Veteran sein wie man wollte, das ging an die Substanz.
Der Squat nickte zu den Befehlen seines Vorgesetzten und Freundes und erdachte im Stillen bereits eigene Durchführung, die diese unsägliche Sache hier möglichst schnell abwickeln konnte, ohne die Autorität Waldorfs zu untergraben.
Er war dann auch heilfroh, als sich Lars dem Schutzteam anschloss und ihn machen ließ.
Glen hätte die ganze Schoße anders angefasst.
Schnellstmöglich weg von hier. Aber da machte Waldorf nicht mit, dass war ihm schon klar.
Zu sehr hatte er die Ideale der Rangers verinnerlicht. Helfen bis einem selber nicht mehr zu helfen war. Glen hielt viel von diesem edlen Ansinnen, aber verstand das in solchen kribbeligen Situationen eher als Richtlinie, denn als bindendes Gesetz.
Naja es war wie es war.
Er wäre sowieso eher ein Vertreter der zweiten Variante gewesen. Rein in die Bude und von innen aufmischen.
Er hätte sich eine Handvoll Jungs genommen und wäre mit der Chimäre zu ihrer Stellungen gefahren. Dann hätte er ein paar ernste Worte mit denen da gewechselt.
Diese grimmige Meinung behielt er nicht nur für sich, er revidierte sie auch. Nämlich als er sah, wie die Panzer der Orisus zugerichtet waren und mehr noch was man ihren Insassen angetan hatte.
Es gab Waffeneinwirkungen, Einschüsse und die Spuren von Granaten. Aber das war es nicht, was die Kolosse auseinander genommen hatte. Die Gefahr aus der feindlichen Stellung ignorieren, kletterte er auf eines der Orsiusfahrzeuge.
Die Luke war aufgerissen.
Wortwörtlich.
Verdreht und zerfetzt wie Aluminiumfolie.
Vielleicht eine Energieklaue, dachte der Squat. Aber nein, das destruktive Energiefeld hätte glatte Schnitte und ausgeglühte Enden hinterlassen. Das hier erinnerte mehr an… ja was? An etwas das man mit einer hydraulischen Klaue veranstalten mochte.
Eine Symmetrie ließ sich hier und da erkennen. Zwei große Furchen, so breit wie eine Handfläche und eine kleinere. In den Panzerstahl gerissen wie ein Kind mit seinen Fingern durch Knetgummi fahren mochte. Glen schauderte, als er zwei Sprossen in den Turm hinab machte und mit seiner Taschenlampe hinein leuchtete.
Hallo? Lebt hier noch wer?
Keine Antwort.
Es roch nach verkohlter Isolierung und Schlachthaus. Der Strahl seiner Lampe fiel auf etwas Verkrümmtes. Eine abgetrennte Hand. Dann ein entsetzt starrendes Gesicht. Zumindest die obere Hälfte davon. Die Zunge hing lose, da er Unterkiefer fehlte.
Eine breiige Masse, aus der abgebrochene Rippen hingen.
Glen würgte und zog sich wieder nach oben. Er war nicht zimperlich, aber bei seinen Ahnen das war harter Tobak.
Schnell wurde ersichtlich, dass es in den anderen Wracks nicht wesentlich anders aussah. Ein Gemetzel sondergleichen. Glen nahm die Berichte der Anderen entgegen. Wenn die da oben in ihrem MG- Nest das als Rückendeckung hatte, was das hier angerichtet hatte, dann war er nicht mehr sehr erpicht darauf die Stellung zu stürmen.
Einige der anderen Rangers sahen im Schein von Leuchtkugeln und Taschenlampen so elend aus, wie er sich fühlte. Es wurden Schleifspuren gemeldet, die in die Wüste führten.
Was für ein dampfender Haufen Scheiße. Fluchte er zwischen zusammengebissen Zähnen heraus. Sieht doch ganz gut aus. Meinte jemand zu schlug ihm aufmuntern, im Vorbeigehen auf die Schulter. Du mich auch! Hör auf rumzualbern und macht euch abmarschbereit. Solange wir noch etwas Schutz durch den Nebel haben. Glen eilte zu ihrem waidwunden LKW und stolperte über irgendetwas.
Die Flüche wurden farbenfroher und er blickte sich zornig nach dem Trümmerstück um, über das er da gefallen war.
Er rappelte sich auf und wollte dem Ding schon einen zornigen Tritt verpassen, als ihm auffiel, dass die Form des Stücks nicht recht zu den ansonsten verstreuten Teilen passen wollte.
Nicht gedreht und verbogen, nicht scharfkantig und ausgefranst. Glen nahm sich die Zeit, die er eigentlich nicht hatte, das Objekt aus dem Sand zu ziehen.
Es war ein Helm.
Rötlich, soweit er das bei den Lichtverhältnissen erkennen konnte. Er hatte eine breite Krempe, die einmal ringsherum lief und dadurch ein wenig an eine Rasierschale gemahnte. Nichts Besonderes, keine technischen Spielereien oder anderer Schnickschnack. Ein abgewetzte lederndes Inlett und ein simpler Halteriemen.
Er brauchte eine Sekunde um zu begreifen, warum genau das sonderbar war. Dann fiel es ihm ein. Das war kein Helm, wie ihn die Ölköpfe der Orsius zu tragen pflegten.
Darüber würde er nachgrübeln, wenn er die Zeit dazu hatte. Er hakte das Fundstück an seinem Gürtel fest und lief zu ihrem LKW hinüber. Dort wurde schnell ersichtlich, dass Hopf und Malz verloren waren.
Die Reifen waren zerschossen… darum plädierte er seit Jahren für Vollgummi, aber auf einen "Zwerg" hörte ja keiner.
Der Motor konnte aber durchaus noch gut im Küchenbereich verwendet werden. Als Sieb!
Treibstoff und Kühlwasser sprudelten heraus wie aus einer Quelle. Die Fahrerseite, wo es Boskorn erwischt hatte sah besonders schlimm aus. Hier war nichts zu machen. Zumindest nicht mit ihren momentanen Mitteln. Vielleicht morgen früh bei Sonnenlicht und der Gewissheit von der Anhöhe nicht beschossen zu werden. Alles andere hätte bedeutet Leben zu riskieren um eine Karre zu bergen, die vermutlich nur noch Schrottwert hatte.
Der Squat öffnete die Fahrertür und zog die Leiche Boskorns heraus. Der war nicht die helleste Kerze auf der Torte gewesen, aber er hatte ihn gemocht.
Hatte dilettantisch und enthusiastisch Mundharmonika gespielt. Überhaupt ein ausgesprochener Musikfreund, der die aktuellen Hits des jeweiligen Planeten für sich als Offenbarung allen Musikalischen erkannt hatte.
Na komm mein Alter… hier lassen wir dich nicht. Er legte ihn sich über die Schulter. Die Beine des mehr als doppelt so großen Toten schliffen bald schon am Boden und ahmten die Spuren der unglücklichen Orsianer nach.
Die Ranger zogen sich geordnet zurück, ohne dass sie noch einmal von der feindlichen Stellung beharkt wurden.