08-15-2017, 04:10 PM
Vorsteherbüro der Kirche des Lichten Speers / Distrikt 8 / Stadt Huncal / Nation Luht
Vater McKinsey hatte sie nun fast eine Minute schweigend angeblickt.
Als versuche er zu erkunden, ob er es mit einer Verrückte zu tun hatte oder mit jemandem, der es wirklich ernst meinte. Während dieser, sich dehnenden Minute, war lediglich der gedämpfte Verkehrslärm auf der Straße zu hören und das kontinuierliche Quietschen des Deckenventilators. Letzterer rührte die abgestandene Luft, ohne auch nur die geringste Abkühlung zu verschaffen. Die Fenster waren geöffnet, was jedoch auch keine Erleichterung verschaffen konnte. Drückend und schwer legte sich die Hitze über alles, wie eine klebrige Schicht Honig.
McKinsey war ein Mann um die fünfzig Jahre, mit einem schlechten Haarschnitt, der zu kaschieren versuchte, dass sich sein Haaransatz und seine Geheimratsecken zu vereinen trachteten.
Sein Gesicht wirkte müde und er hatte die geplatzten Adern auf Nase und Wange, die einen regelmäßigen Zuspruch zu Wein und Spirituosen illustrierten. Wenn er auch kein fetter Mann war, so sprachen sein Schmerbauch und der Ansatz von Hängebacken doch eine ähnliche Sprache.
Die spitzen seiner Finger waren gelbfleckig vom Nikotinrückständen.
Diese Flugblätter, unterbrach der Geistliche schließlich sein Schweigen und betrachtete das zerknitterte Stück Papier in seiner Hand, als sei er über dessen schiere Existenz erstaunt, sind vor Jahren gedruckt wurden. Habe ewig keins mehr davon gesehen. Im Distrikt 19 Bahnhof lag das aus, sagten sie? Er schien darauf keine Antwort zu erwarten, wollte seine Verwunderung lediglich in Worte fassen. Als hier noch Aufbruchstimmung herrschte. Als wir glaubten noch etwas bewegen zu können. Er legte das Flugblatt vor sich auf die zerkratzte Tischplatte und bediente sich an einer zerdrückten Schachtel mit Rauchstäbchen. Ein goldenes Feuerzeug schnippte und die stehende Luft wurde mit Algentabakwolken angereichert.
Das Flugblatt zeigte die Kopie einer Tuschzeichnung, welche einen Prediger darstellte. Mit erhobener Hand und aus den Wolken erleuchtet, stand der Glaubensmann auf einer umgestürzten Götzenfigur, staunende und gebannte Halbnackte zu seinen Füßen. Die Worte auf dem Zettel lauteten: „Gehet hin und sprecht das Wort. Bringt das Licht des Gottkaisers zu jenen, die in Finsternis gefangen sind.“ Unter dem Bild fand sich, etwas kleiner gedruckt: „An der Missionarsarbeit interessierte Personen melden sich in der Kirche des Lichten Speers. (Theologische Grundkenntnisse wünschenswert)
Wenn sie rauchen wollen nur zu.
Er lehnte sich zurück und nahm einen tiefen Zug. Die Glut verwandelte ein gutes Viertel der Zigarette in Asche.
Niemand geht mehr da raus, wissen sie. Vor zwanzig Jahren, als ich angefangen habe, da hatten wir noch Erfolge. Nicht viele, aber immerhin. Vor drei, vier Jahren war es dann schon so gefährlich, dass nur noch die Beseeltesten gingen. Beseelt vom Glauben an den Gottkaiser oder vom Dschungelfieber. Jetzt ist es schierer Selbstmord. Die Zivilisierten, er deutete nachlässig ein paar Ausrufungszeichen in der Luft an, wobei Asche auf die Lehne seines Stuhles und auf sein Gewandt fiel. Er wischte sie routiniert beiläufig fort. sind schon Herausforderung genug für unsere Priesterschaft. Ihr Glaube ist schwach und mit Aberglaube und heidnischen Bräuchen durchzogen wie mit einem bösartigen Krebs. Ein weiterer tiefer Zug, gefolgt von Rauch aus Nase und Mund. Können sie sich dem gegenüber die Wilden vorstellen? Sie sind mehr Tiere als Menschen und sie alle auszurotten wäre der weitaus größere Dienst an der Gesellschaft, als ihnen weitere, gute Männer und Frauen als Opfer zuzuführen.
Nein, nein... schlagen sie sich das mit dem Dschungel aus dem Kopf. Sie sollten sich hier in Huncal um das Seelenheil dieser fehlgeleiteten Schafe kümmern. Als wäre dieser Satz ein verabredete Zeichen gewesen, um McKinseys Worten Nachdruck zu verleihen, drang von draußen das dumpfe Grollen von Artillerie zu ihnen herein. Irgendwo in den vorgezogenen Posten beschoss die PVS oder wer immer sich gerade die Verteidigung der Stadt auf die Fahnen geschrieben hatte, einen sehr nahen Feind.
Wer einer Gottheit außer ihm auf Erden huldigt, an dem soll die Vernichtungsweihe vollstreckt werden. So sagen seine Propheten. Murmelte der Prediger und schien sich sichtlich in seinen Worten bestätigt. Bauen sie sich hier eine kleine Gemeinde auf oder noch besser gehen sie nach Luht oder gleich nach Gohmor. Das ist man solch, er suchte nach einem passenden Begriff, unorthodoxen Ideen gegenüber aufgeschlossener als hier.
Bitte missverstehen sie mich nicht, ich habe nichts dagegen neue Facetten des Glaubens zu etablieren, solange sie nicht in eine abweichlerische Richtung mäandern. Aber die Leute hier sind einfach, ungebildet und haben eine ungesunde Neigung zur Gewalt. Man wird ihren Ansatz hier nicht verstehen.
Dieser Kult, dem sie angehören...
Die Söhne des Imperators sind Adressaten ihrer Verehrung oder wie kann ich das verstehen?
Vater McKinsey hatte sie nun fast eine Minute schweigend angeblickt.
Als versuche er zu erkunden, ob er es mit einer Verrückte zu tun hatte oder mit jemandem, der es wirklich ernst meinte. Während dieser, sich dehnenden Minute, war lediglich der gedämpfte Verkehrslärm auf der Straße zu hören und das kontinuierliche Quietschen des Deckenventilators. Letzterer rührte die abgestandene Luft, ohne auch nur die geringste Abkühlung zu verschaffen. Die Fenster waren geöffnet, was jedoch auch keine Erleichterung verschaffen konnte. Drückend und schwer legte sich die Hitze über alles, wie eine klebrige Schicht Honig.
McKinsey war ein Mann um die fünfzig Jahre, mit einem schlechten Haarschnitt, der zu kaschieren versuchte, dass sich sein Haaransatz und seine Geheimratsecken zu vereinen trachteten.
Sein Gesicht wirkte müde und er hatte die geplatzten Adern auf Nase und Wange, die einen regelmäßigen Zuspruch zu Wein und Spirituosen illustrierten. Wenn er auch kein fetter Mann war, so sprachen sein Schmerbauch und der Ansatz von Hängebacken doch eine ähnliche Sprache.
Die spitzen seiner Finger waren gelbfleckig vom Nikotinrückständen.
Diese Flugblätter, unterbrach der Geistliche schließlich sein Schweigen und betrachtete das zerknitterte Stück Papier in seiner Hand, als sei er über dessen schiere Existenz erstaunt, sind vor Jahren gedruckt wurden. Habe ewig keins mehr davon gesehen. Im Distrikt 19 Bahnhof lag das aus, sagten sie? Er schien darauf keine Antwort zu erwarten, wollte seine Verwunderung lediglich in Worte fassen. Als hier noch Aufbruchstimmung herrschte. Als wir glaubten noch etwas bewegen zu können. Er legte das Flugblatt vor sich auf die zerkratzte Tischplatte und bediente sich an einer zerdrückten Schachtel mit Rauchstäbchen. Ein goldenes Feuerzeug schnippte und die stehende Luft wurde mit Algentabakwolken angereichert.
Das Flugblatt zeigte die Kopie einer Tuschzeichnung, welche einen Prediger darstellte. Mit erhobener Hand und aus den Wolken erleuchtet, stand der Glaubensmann auf einer umgestürzten Götzenfigur, staunende und gebannte Halbnackte zu seinen Füßen. Die Worte auf dem Zettel lauteten: „Gehet hin und sprecht das Wort. Bringt das Licht des Gottkaisers zu jenen, die in Finsternis gefangen sind.“ Unter dem Bild fand sich, etwas kleiner gedruckt: „An der Missionarsarbeit interessierte Personen melden sich in der Kirche des Lichten Speers. (Theologische Grundkenntnisse wünschenswert)
Wenn sie rauchen wollen nur zu.
Er lehnte sich zurück und nahm einen tiefen Zug. Die Glut verwandelte ein gutes Viertel der Zigarette in Asche.
Niemand geht mehr da raus, wissen sie. Vor zwanzig Jahren, als ich angefangen habe, da hatten wir noch Erfolge. Nicht viele, aber immerhin. Vor drei, vier Jahren war es dann schon so gefährlich, dass nur noch die Beseeltesten gingen. Beseelt vom Glauben an den Gottkaiser oder vom Dschungelfieber. Jetzt ist es schierer Selbstmord. Die Zivilisierten, er deutete nachlässig ein paar Ausrufungszeichen in der Luft an, wobei Asche auf die Lehne seines Stuhles und auf sein Gewandt fiel. Er wischte sie routiniert beiläufig fort. sind schon Herausforderung genug für unsere Priesterschaft. Ihr Glaube ist schwach und mit Aberglaube und heidnischen Bräuchen durchzogen wie mit einem bösartigen Krebs. Ein weiterer tiefer Zug, gefolgt von Rauch aus Nase und Mund. Können sie sich dem gegenüber die Wilden vorstellen? Sie sind mehr Tiere als Menschen und sie alle auszurotten wäre der weitaus größere Dienst an der Gesellschaft, als ihnen weitere, gute Männer und Frauen als Opfer zuzuführen.
Nein, nein... schlagen sie sich das mit dem Dschungel aus dem Kopf. Sie sollten sich hier in Huncal um das Seelenheil dieser fehlgeleiteten Schafe kümmern. Als wäre dieser Satz ein verabredete Zeichen gewesen, um McKinseys Worten Nachdruck zu verleihen, drang von draußen das dumpfe Grollen von Artillerie zu ihnen herein. Irgendwo in den vorgezogenen Posten beschoss die PVS oder wer immer sich gerade die Verteidigung der Stadt auf die Fahnen geschrieben hatte, einen sehr nahen Feind.
Wer einer Gottheit außer ihm auf Erden huldigt, an dem soll die Vernichtungsweihe vollstreckt werden. So sagen seine Propheten. Murmelte der Prediger und schien sich sichtlich in seinen Worten bestätigt. Bauen sie sich hier eine kleine Gemeinde auf oder noch besser gehen sie nach Luht oder gleich nach Gohmor. Das ist man solch, er suchte nach einem passenden Begriff, unorthodoxen Ideen gegenüber aufgeschlossener als hier.
Bitte missverstehen sie mich nicht, ich habe nichts dagegen neue Facetten des Glaubens zu etablieren, solange sie nicht in eine abweichlerische Richtung mäandern. Aber die Leute hier sind einfach, ungebildet und haben eine ungesunde Neigung zur Gewalt. Man wird ihren Ansatz hier nicht verstehen.
Dieser Kult, dem sie angehören...
Die Söhne des Imperators sind Adressaten ihrer Verehrung oder wie kann ich das verstehen?