03-03-2016, 10:11 PM
Dass er hinter feindlichen Linien abgestürzt war, wusste er selber; dazu brauchte er den Klugscheißer da draußen nicht.
"Bishop", rief er durch die Öffnung der zerstörten Kanzel nach draußen. "Leutnant der Sonderstaffel 001, Flügeltrio Proteus!"
Er traute den Typen keinen Meter über den Weg. Sicher, wenn sie ihn tatsächlich hatten töten wollen, wäre schon längst eine Granate geflogen oder eine durchschlagende Waffe gefeuert worden, um ihn samt Cockpit zu zerfetzen. Von Zefas hätte er auch nichts anderes erwartet, doch was wenn sie Kopfgeldjäger waren? Humbug! So genau hätte niemand diesen Hinterhalt planen können, um zu wissen, wo er abstürzen würde und ihm sogleich aufzulauern. Das waren irgendwelche anderen Mistkerle. Eine Einheit von zehn Mann war die maximale, wenn auch recht gängige Größe für Aufklärungstrupps. Was ihn stutzig machte, war die saloppe Ausdrucksweise, mit der sich zu erkennen gegeben wurde. Kein Feldwebel hätte so zu einem ihm unbekannten Piloten der Luftwaffe gesprochen. Vermutlich handelte es sich hier um Deserteure, wenn nicht gar Hochstapler. Andererseits hatte Bishop keine Vorstellung davon, wie man derartige Vorschriften in dem bunt zusammengewürfelten Kreuzzugsheer handhabte. Vielleicht sprach der Mann tatsächlich die Wahrheit.
Viel half diese Einsicht nicht, denn in jedem Fall würden sie alle nicht ewig hier ausharren können. Früher oder später würden sie auf Mutanten oder Zefas treffen, also raffte sich der Leutnant langsam auf.
"Ich werde jetzt rauskommen, aber meine Waffe bleibt schön, wo sie ist: In meiner Hand, mit dem Lauf auf den Erstbesten gerichtet, der meint, seine Blödheit unter Beweis stellen zu müssen. Wenn ihr wirklich zu den Pilgern gehört, haben wir voneinander schließlich nichts zu befürchten, also sparen wir uns die albernen Einschüchterungsversuche."
Ganz sicher war sich Bishop seiner Aussage nicht. Konnte man den Erzählungen über Bruder Rico, 'den Tollkühnen', und seinen Leuten Glauben schenken, war mit denen trotz alledem nicht gut Kirschen essen.
Langsam, die Umgebung genaustens taxierend und unter leichtem Schwindelgefühl, stand er aus der Hocke auf. Die Halbautomatik im Anschlag wartete er auf eine Reaktion, darauf, dass sich jemand zeigte, konnte aber jetzt schon mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass die Größe der Gruppe eine glatte Lüge war. Er schniefte und schmeckte Blut.
"Für zehn Mann seid ihr ziemlich dünn besetzt, was?"
"Bishop", rief er durch die Öffnung der zerstörten Kanzel nach draußen. "Leutnant der Sonderstaffel 001, Flügeltrio Proteus!"
Er traute den Typen keinen Meter über den Weg. Sicher, wenn sie ihn tatsächlich hatten töten wollen, wäre schon längst eine Granate geflogen oder eine durchschlagende Waffe gefeuert worden, um ihn samt Cockpit zu zerfetzen. Von Zefas hätte er auch nichts anderes erwartet, doch was wenn sie Kopfgeldjäger waren? Humbug! So genau hätte niemand diesen Hinterhalt planen können, um zu wissen, wo er abstürzen würde und ihm sogleich aufzulauern. Das waren irgendwelche anderen Mistkerle. Eine Einheit von zehn Mann war die maximale, wenn auch recht gängige Größe für Aufklärungstrupps. Was ihn stutzig machte, war die saloppe Ausdrucksweise, mit der sich zu erkennen gegeben wurde. Kein Feldwebel hätte so zu einem ihm unbekannten Piloten der Luftwaffe gesprochen. Vermutlich handelte es sich hier um Deserteure, wenn nicht gar Hochstapler. Andererseits hatte Bishop keine Vorstellung davon, wie man derartige Vorschriften in dem bunt zusammengewürfelten Kreuzzugsheer handhabte. Vielleicht sprach der Mann tatsächlich die Wahrheit.
Viel half diese Einsicht nicht, denn in jedem Fall würden sie alle nicht ewig hier ausharren können. Früher oder später würden sie auf Mutanten oder Zefas treffen, also raffte sich der Leutnant langsam auf.
"Ich werde jetzt rauskommen, aber meine Waffe bleibt schön, wo sie ist: In meiner Hand, mit dem Lauf auf den Erstbesten gerichtet, der meint, seine Blödheit unter Beweis stellen zu müssen. Wenn ihr wirklich zu den Pilgern gehört, haben wir voneinander schließlich nichts zu befürchten, also sparen wir uns die albernen Einschüchterungsversuche."
Ganz sicher war sich Bishop seiner Aussage nicht. Konnte man den Erzählungen über Bruder Rico, 'den Tollkühnen', und seinen Leuten Glauben schenken, war mit denen trotz alledem nicht gut Kirschen essen.
Langsam, die Umgebung genaustens taxierend und unter leichtem Schwindelgefühl, stand er aus der Hocke auf. Die Halbautomatik im Anschlag wartete er auf eine Reaktion, darauf, dass sich jemand zeigte, konnte aber jetzt schon mit ziemlicher Sicherheit sagen, dass die Größe der Gruppe eine glatte Lüge war. Er schniefte und schmeckte Blut.
"Für zehn Mann seid ihr ziemlich dünn besetzt, was?"