Heiliger Krieg

[Bishop]

Bishop blätterte eine Seite aus dem Guardian um, während er mit verkniffenen Augen aus einem der großen Fenster sah. In der Kantine herrschte stickige, warme Luft. Ein Aroma, das an abgestandenes Kartoffelwasser erinnerte, lag über dem Raum wie eine pelzige Decke.
''...planen mehre Gesellschaften die Einrichtung eigener Personenwagen, speziell für Mutanten...''
Er schnaubte amüsiert.
Gerade als sein Augenmerk auf eine Werbeanzeige für den sogenannten Kaffee der Synthetic Küche gelenkt wurde, kehrte Voss zurück, um ihm eine zweifellos noch schlimmere Plörre zu servieren. Dennoch wusste Bishop die Geste zu schätzen und nickte kaum merklich. Der Hauptmann machte soweit einen vernünftigen Eindruck; da hatte er schon unter ganz anderen Kalibern fliegen müssen.

Er trank das heiße Gebräu schwarz... oder eher grau-braun und vermied es so gut es eben ging, seine Geschmacksknospen länger als nötig damit in Berührung zu bringen. In Gohmor pflegte er seinen Kaffee mit reichlich Styger Milch zu zelebrieren, einer teuren, weil importierten Vorliebe, die jeden noch so schlechten Kaffee aufwerten konnte und zudem allerhand gesundheitsfördernde Eigenschaften besaß. Auch nur danach zu fragen war auf jeder Militärbasis und wohl erst recht auf diesem Luftschiff vergebene Liebesmühe.
Nach einem kurzen Briefing wurde der Junge nun doch neugierig. Andererseits sprach es für ihn, auch die andere Seite beleuchten zu wollen, nachdem er gewiss einen Blick in die weniger löblichen Einträge von Bishops Akte geworfen hatte. Nun wollte er also wissen, was den Leutnant in die Sonderstaffel verschlagen hatte.
''Da gab es vermutlich so Einiges'', begann dieser, ohne seinen verkniffenen Blick zu lockern. Selbst wenn Voss gar nichts über ihn wusste, sähe Bishop keinen Sinn darin, einen Hehl aus seiner Vergangenheit zu machen. Er hatte seine Ecken und Kanten, mit denen nicht jeder zurecht kam, doch gerade deshalb hielt er es stets für das Beste, damit offen umzugehen.
''Ich habe eine Flasche Rahzvod im Flieger. Wenn wir in Horning gelandet sind, werde ich mir einen Schluck genehmigen. Das habe ich immer so gemacht. Ich habe meine Maschine immer sauber runterbringen können, bis auf zwei Male, die ich vom Himmel geholt wurde. Aber ich bin immer noch am Leben. Halten Sie davon, was Sie wollen.'' Bishop kippte den letzten Rest seines mittlerweile lauwarmen Kaffees hinter und stellte den Becher lautlos auf den Tisch.
''Rührig jedenfalls hielt davon nichts. Ebenso wenig hielt er von meinem Alleingang in Sektor C-7. Offiziell hatten wir für diesen Sektor keine Befugnis. Vielleicht erinnern Sie sich noch: galt damals als völlig verseucht und absolute Verbotszone, vor allem für Zivilisten. Ich habe keine Ahnung, was sich die Schmalhirne dabei gedacht hatten, ihre kleine Karawane dort entlang zu führen, nur um ein paar heruntergekommene Siedlungen im Nachbarsektor zu erreichen, aber beinahe hätten sie den Preis dafür bezahlt. So ein mutierter Xeno-Abschaum fiel über sie her. Keine Banditen, dafür verhielten sie sich zu animalisch... Ich meine, es gab einen kurzen Artikel von irgendeinem unbedeutenden Schmierfink in einem kleinen Käseblatt, aber davon abgesehen hatte Rührig die Presse schweigen lassen. Ist auch scheißegal, jedenfalls sind wir hin – Marino, Thornton und ich. Haben den Viechern Blei zu fressen gegeben. Wir hatten keinen Befehl erhalten und ich bin sicher, der wäre auch ausgeblieben. Die Händler hätten verrecken können. Selbst Schuld. Hätte auch nie wer erfahren. Genau das war auch später Rührigs Meinung zu diesem Vorfall und ich verstehe sehr gut, warum es Richtlinien, Befehlsstrukturen und Vorschriften gibt, doch vielleicht haben sie während ihrer Zeit in der Luft auch schon gelernt, dass ein strategisches Oberkommando die Situation aus der Ferne nie so einschätzen können wird wie Sie als Pilot. Wir haben den Leuten ihren geldgierigen, kleinen Arsch gerettet und das ist verdammt noch mal, was der Heimatschutz tun sollte.''
Bishop linste in seinen leeren Becher und ließ die letzten Tropfen des schmuddeligen Getränks am Boden kreisen, bevor er hinzufügte:
''Die Rechnung dafür folgte auf dem Fuße. Die Strahlung musste uns regelrecht aus unserem Blut gespült werden, so versifft waren wir. Keine angenehme Behandlung. Ich hab noch nie so heftig und so viel gekotzt in meinem Leben. Naja - '' Er nickte in Richtung der großen Uhr, die in die linke Kantinenwand eingelassen war. ''Genug geplauscht.''

Bishop reckte seine Glieder, nachdem er sich erhoben hatte. Dann nahm er den Guardian auf, rollte ihn zusammen und wandte sich in Richtung Tür, als ihm einfiel, dass er noch eine Sache loswerden wollte.
''Was ihren 'professionellen Abstand' angeht, können Sie sich damit so viel Mühe geben wie sie wollen. Ist alles eine Suppe. Wir sind nun mal aufeinander angewiesen; läuft bei der Infanterie nicht anders als bei den Kettengesichtern, genauso wie die Zivis auf unsere Streitkräfte und wir auf sie angewiesen sind. Womit wollen sie fliegen ohne Treibstoff, ohne Metall für die Maschinen, ohne Arbeiter, die sie zusammensetzen – und wozu überhaupt? Aus Spaß an der Freude? Ich jedenfalls fliege für diese beschissene Stadt'' – er deutete mit der gerollten Zeitung in Richtung Nordosten, wo außerhalb ihrer Sichtweite Gohmor lag – ''und ihre beschissenen Bürger. Was anderes gibt es auf diesem beschissenen Planeten schließlich nicht, für das es sich zu kämpfen lohnt. Aber ich will Ihnen nicht erzählen, mit wem sie sich anzufreunden haben.'' Bishop merkte, wie er sich langsam in Rage redete. Eigentlich gehörte es sich für ihn nicht, seinem Hauptmann gegenüber einen solchen Ton anzuschlagen, doch er hatte sich noch nie beherrschen können oder wollen. Sein Schritt wurde zackiger und mit einem mehr ruppigen als freundlichen ''Da, Neues aus der Heimat.'' drückte er einem Techniker, der ihnen an der Türe Platz gemacht hatte, seine Zeitung in die Hand.