07-25-2015, 11:09 AM
Er kam ungünstig auf, als er von der Ladefläche des Lastwagens auf den gefrorenen Boden sprang und knickte seitlich weg. Der Soldat neben ihm stützte ihn, mehr aus Reflex, denn aus Nächstenliebe. Kurt brummte so etwas wie einen Dank und zog sich die fadenscheinige Decke etwas enger um die Schultern.
Sie waren in irgendeinem Lager nahe der westlichen Front. Zelte der PVS, mit Dreck gefüllte, transportable Schanzen zwischen denen drohend die Rohre von Feldgeschützen hervorlugten. Geschäftigkeit und Langeweile als Nachbarn von Männer und Frauen, die aus dem Kampf kamen, in ihn gingen oder auf ihn warteten.
Nachdem alle vom LKW abgesessen hatten, wurden sie in eine grobe Reihe dirigiert und am Tisch eines Feldarztes vorgeführt, der unter einem braun- weiß gefleckten Tarnnetz aufgebaut wurden war. Der kleine Mann begutachtete jeden einzelnen in der Reihe, während ein Schreiber vorher abgefragten Sachverhalte notierte.
Kurt kratzte sich das stoppelige Kinn und blickte sich um, während er von einem Bein auf das andere trat um die Kälte aus seinen Knochen zu vertreiben.
Sein Blick fiel auf eine Gruppe PVSler, welche gerade zurückgekehrt schienen und ihre Chimäre ausluden. Wer hätte gedacht, dass diese Pappaufsteller aus Gohmor sich tatsächlich in Soldaten verwandeln konnten. Geschniegelt und Gestriegelt, wie sie in Horning angekommen waren, hatten sie kaum noch etwas mit denen hier gemein. Die Uniformierten wirkten grimmig und entschlossen, ihre Ausrüstung war gut gepflegt, zeigte aber die Spuren reger Benutzung. Einer der Männer sah ihm kurz in die Augen, hatte aber nicht einmal genügend Interesse für ihn übrig, um herablassend zu sein. Bin dir so egal, dass du mich nicht mal abstoßend findest, was mein Großer?
Der Nächste!
Kurt ließ seine Beobachtungen sein und trat an den Tisch.
Name?
Messer.
Alter?
Weiß nicht genau... bin durchs All geflogen.
Der Schreiber blickte kurz auf, ließ sein Interesse aber auch gleich wieder vergehen.
Ungefähr 34 oder 35 Standardjahre.
Wo haben sie sich gefangen nehmen lassen?
Gefangen nehmen lassen! Dieser arrogante kleiner Scheißer.
Anmarsch auf den hohen Weg, Rückzuggefecht der Nachhut.
Wieder sah der Schreiber auf.
Sie sind aber schon Angehöriger der Pilger und kein Mitglied er PVS oder?
Hab die PVS hinter mir gelassen. Entgegnetete Kurt und senkte die Stimme ein wenig.
Hat man es mit zu vielen Schmalhirnen zu tun.
Der Soldat erkannte die Spitze wohl und grinste kalt.
Vielleicht nicht die allerbeste Entscheidung.
Klugscheißer...
Zischte er und ging die zwei Schritte weiter, wo der Doktor gerade eine abgemagerte Frau abgefertigt hatte und nun ihn heran winkte.
Er bedeute Kurt die Decke wegzulegen. Darunter trug er lediglich ein Hose und Jacke aus grauem Filz.
Wo sind ihre Kleider? Ihre richtigen Kleider, meine ich.
Hat man mir abgenommen.
Folter?
Läuse!
Aha... man hat sie also gegen Ungeziefer behandelt. Wurden sie gut versorgt? Sie sehen abgemagert aus.
Hatte Fieber. Wundbrand und so.
Der Doktor sah sich die Verletzungen an und gab Anweisung, dass Kurt ins Sanitätszelt gehen und die Binden ersetzen lassen sollte. Dann wurde auch er entlassen.
Die Verbände ersetzen, gut und schön und was dann? Er hatte nichts mehr.
Naja fast nichts.
Er wühlte seine schmutzigen und klammen Fingern unter den Verband an seinem Kopf, genauer gesagt am Hinterkopf. Kurz tastete er herum und als der Schreck schon seinen Magen zusammen krampfte fand er was er suchte. Er brachte die Hand wieder nach vorn, rieb kurz über den geborgenen Schatz und schob die beiden Goldzähne dann wieder da hin wo sie hingehörten.
Tja, da war er also. So am Arsch wie noch nie. So beschissen war es nicht als er es mit den Orks zu tun hatte, nicht als er verheiratet und nicht als er hier der PVS beigetreten war. Kurt strich mit der Zunge über die frisch wieder eingesetzten Zähne und überlegte wie genau es jetzt weitergehen sollte. Beschönigen ließ es sich nicht, er stand vor einen dampfenden Haufen Squikscheiße. Kein Geld, keine Waffen, ganz zu schweigen von irgendwelchen Verbündeten oder Freunden. Fedor, der einzige Mensch auf dieser Welt, der einem Freund am nächsten kam, saß noch in Gefangenschaft irgendwo jenseits der Finne. Der Gefangenenaustausch passierte immer in Gruppen von zehn Personen, wobei die PVSler Vorrang hatten und die Pilger danach dran kamen. Es sei denn man besaß reiche Gönner oder Familienangehörige, dann konnte die Sache beschleunigt werden. Ihn hatte man nur mit in die Gruppe gesteckt, weil er schwach und krank aussah und man vermeiden wollte, dass er auf der der falschen Seite der Front starb. Auf dem Schlachtfeld getötet zu werden war in Ordnung für beide Seiten. Doch Leichen hinter Lagerzäunen, dass war eine Niederlage der Propaganda. Fedor würde man erst sehr viel später austauschen, wenn überhaupt. Sie hatten sich etwas überlegt, wie sie in Gohmor wieder miteinander Kontrakt aufnehmen konnten. Doch im Augenblick war Gohmor so weit weg für Kurt wie Terra.
Grübelnd schritt Kurt in Richtung Sanitätszelt.
Sie waren in irgendeinem Lager nahe der westlichen Front. Zelte der PVS, mit Dreck gefüllte, transportable Schanzen zwischen denen drohend die Rohre von Feldgeschützen hervorlugten. Geschäftigkeit und Langeweile als Nachbarn von Männer und Frauen, die aus dem Kampf kamen, in ihn gingen oder auf ihn warteten.
Nachdem alle vom LKW abgesessen hatten, wurden sie in eine grobe Reihe dirigiert und am Tisch eines Feldarztes vorgeführt, der unter einem braun- weiß gefleckten Tarnnetz aufgebaut wurden war. Der kleine Mann begutachtete jeden einzelnen in der Reihe, während ein Schreiber vorher abgefragten Sachverhalte notierte.
Kurt kratzte sich das stoppelige Kinn und blickte sich um, während er von einem Bein auf das andere trat um die Kälte aus seinen Knochen zu vertreiben.
Sein Blick fiel auf eine Gruppe PVSler, welche gerade zurückgekehrt schienen und ihre Chimäre ausluden. Wer hätte gedacht, dass diese Pappaufsteller aus Gohmor sich tatsächlich in Soldaten verwandeln konnten. Geschniegelt und Gestriegelt, wie sie in Horning angekommen waren, hatten sie kaum noch etwas mit denen hier gemein. Die Uniformierten wirkten grimmig und entschlossen, ihre Ausrüstung war gut gepflegt, zeigte aber die Spuren reger Benutzung. Einer der Männer sah ihm kurz in die Augen, hatte aber nicht einmal genügend Interesse für ihn übrig, um herablassend zu sein. Bin dir so egal, dass du mich nicht mal abstoßend findest, was mein Großer?
Der Nächste!
Kurt ließ seine Beobachtungen sein und trat an den Tisch.
Name?
Messer.
Alter?
Weiß nicht genau... bin durchs All geflogen.
Der Schreiber blickte kurz auf, ließ sein Interesse aber auch gleich wieder vergehen.
Ungefähr 34 oder 35 Standardjahre.
Wo haben sie sich gefangen nehmen lassen?
Gefangen nehmen lassen! Dieser arrogante kleiner Scheißer.
Anmarsch auf den hohen Weg, Rückzuggefecht der Nachhut.
Wieder sah der Schreiber auf.
Sie sind aber schon Angehöriger der Pilger und kein Mitglied er PVS oder?
Hab die PVS hinter mir gelassen. Entgegnetete Kurt und senkte die Stimme ein wenig.
Hat man es mit zu vielen Schmalhirnen zu tun.
Der Soldat erkannte die Spitze wohl und grinste kalt.
Vielleicht nicht die allerbeste Entscheidung.
Klugscheißer...
Zischte er und ging die zwei Schritte weiter, wo der Doktor gerade eine abgemagerte Frau abgefertigt hatte und nun ihn heran winkte.
Er bedeute Kurt die Decke wegzulegen. Darunter trug er lediglich ein Hose und Jacke aus grauem Filz.
Wo sind ihre Kleider? Ihre richtigen Kleider, meine ich.
Hat man mir abgenommen.
Folter?
Läuse!
Aha... man hat sie also gegen Ungeziefer behandelt. Wurden sie gut versorgt? Sie sehen abgemagert aus.
Hatte Fieber. Wundbrand und so.
Der Doktor sah sich die Verletzungen an und gab Anweisung, dass Kurt ins Sanitätszelt gehen und die Binden ersetzen lassen sollte. Dann wurde auch er entlassen.
Die Verbände ersetzen, gut und schön und was dann? Er hatte nichts mehr.
Naja fast nichts.
Er wühlte seine schmutzigen und klammen Fingern unter den Verband an seinem Kopf, genauer gesagt am Hinterkopf. Kurz tastete er herum und als der Schreck schon seinen Magen zusammen krampfte fand er was er suchte. Er brachte die Hand wieder nach vorn, rieb kurz über den geborgenen Schatz und schob die beiden Goldzähne dann wieder da hin wo sie hingehörten.
Tja, da war er also. So am Arsch wie noch nie. So beschissen war es nicht als er es mit den Orks zu tun hatte, nicht als er verheiratet und nicht als er hier der PVS beigetreten war. Kurt strich mit der Zunge über die frisch wieder eingesetzten Zähne und überlegte wie genau es jetzt weitergehen sollte. Beschönigen ließ es sich nicht, er stand vor einen dampfenden Haufen Squikscheiße. Kein Geld, keine Waffen, ganz zu schweigen von irgendwelchen Verbündeten oder Freunden. Fedor, der einzige Mensch auf dieser Welt, der einem Freund am nächsten kam, saß noch in Gefangenschaft irgendwo jenseits der Finne. Der Gefangenenaustausch passierte immer in Gruppen von zehn Personen, wobei die PVSler Vorrang hatten und die Pilger danach dran kamen. Es sei denn man besaß reiche Gönner oder Familienangehörige, dann konnte die Sache beschleunigt werden. Ihn hatte man nur mit in die Gruppe gesteckt, weil er schwach und krank aussah und man vermeiden wollte, dass er auf der der falschen Seite der Front starb. Auf dem Schlachtfeld getötet zu werden war in Ordnung für beide Seiten. Doch Leichen hinter Lagerzäunen, dass war eine Niederlage der Propaganda. Fedor würde man erst sehr viel später austauschen, wenn überhaupt. Sie hatten sich etwas überlegt, wie sie in Gohmor wieder miteinander Kontrakt aufnehmen konnten. Doch im Augenblick war Gohmor so weit weg für Kurt wie Terra.
Grübelnd schritt Kurt in Richtung Sanitätszelt.