Heiliger Krieg

[Die Stimme]

Der Soldat, ein Gefreiter oder irgendwas in der Richtung, kroch auf allen Vieren vor ihm davon.
Eigentlich auf allen Dreien, denn ein Bein war kaum mehr als ein blutiger Stumpf. Er stammelte unverständliche Worte vor sich hin, von Schock und Schmerz verzerrte.
Trotz des Chaos um ihn herum, trotz der Schreie, Explosionen und krachenden Schüsse, nahm sich Yorick die Zeit den Mann zu beobachten. Erstaunlich was der Körper zu leisten im Stande war, auch wenn der Verstand schon lange ausgesetzt hatte. Der Verwundete schleppte sich voran. Er krallte die Hände in den Schlamm, zog sich Meter für Meter auf die eigenen Linien zu. Nun ja, Linien war das falsche Wort für den spärlichen Rest an Möchtegernbesatzern, die sich irgendwo im Nebel voraus um einen Panzer und einen LKW kauern. Er hatte die erbärmliche Stellung gesehen, kurz bevor die weiße Wand wieder verhüllend davor getrieben war.
Mit zwei langen Schritten war er bei dem Verletzten und stieß seinen Dreizack abwärts. Es gab ein Geräusch, wie wenn man eine Dose gezuckerte Milch aufsticht. Die drei Klingen perforierten den Harnisch des Mann, ein Zittern lief durch den Schaft der Waffe. Noch einmal bäumte sich der PVSler auf und lag dann still.
Yorick Forberg befreite seine Waffe aus dem Toten und blickte sich um. Seine Männer brandeten voran, gönnten den Gohmorern keine Atempause, erfüllt von rechtschaffenem Zorn. Forberg hatte schon vorher Männer getötet, wenn auch keine Soldaten. Er hielt sich nicht für einen grausamen Menschen, lediglich für einen der wusste wann jemand ein Sohn, Ehemann, Vater oder Bruder war und wann nur ein Gegner. Die Soldaten hatten ihr Recht auf Leben verwirkt, als ihre Stiefel den Strand Hornings berührt hatten und das Recht auf Gnade, als sie Reichenfang niederbrannten.
Aus dem Nebel kamen auch Kämpfer der Miliz zurück. Verletzt oder verwundete Kameraden stützend. Die meisten kannte er mit Namen. Harald, der mit ihm bei Salzfels gekämpft hatte, am Arm verletzt. Der alte Torge, schweigsam und tapfer, die Hand auf eine Wunde am Bauch gepresst. Wer von seinen Leuten mit dem Gesicht im Dreck lag, wollte er im Augenblick nicht wissen.
Dann sah er Lasse, seinen nichtnutzigen Schwager. Er schwenkte einen Lumpen über dem Kopf und kam grinsend auf ihn zu gerannt.
Yorick! Brüllte er gegen den Lärm an. Schau was ich habe. Die Flagge dieser terra verfluchten... Seine Schulter, samt dem dazugehörigen Arm explodierte in einer roten Wolke aus Fleischbrocken und Knochensplitter.
Lasse starrte auf die Stelle, wo eben noch die Fahne und der rechte Teil seines Körpers gewesen war. Dann brach er in die Knie wie ein frommer Beter. Sein Blick war auf Yorick gerichtet, noch immer in Ausdruck allumfassender Verwirrung. Dann kippte er nach vorn über und war so tot wie der aufgespießte Gefreite zu Yoricks Füßen.
Die hässlich, gedrungene Silhouette eines Sentinels schälte sich aus dem Nebel. Die Maschine lief über das Feld wie ein bösartiger Vogel, stockte nur in ihrem Lauf um weitere Salven abzugeben, weitere Männer zu fällen.
Die Kämpfer wichen zurück, feuerten wirkungslose Schüsse aus ihren Gewehren. Deckung gab es nicht, Entkommen gab es nicht.
Gewehrgranaten! Brüllte Forberg und einige der Umstehenden kamen seiner Aufforderung nach. Sie gingen in die Hocke und zogen die Geschosse aus ihrem Koppelzeug. Die Jungen mit zitternden, die Alten mit ruhigen Händen.
Feuer! Feuer! Macht das Schwein fertig! Er gestikulierte mit seinem blutigen Dreizack in die Richtung des Läufers. Vier oder fünf Granaten flogen mit trockenen -Plopp- in die angezeigte Richtung. Diese Waffen waren jedoch alles andere als zielgenau und es grenzte bereits an ein Wunder, dass zwei von ihnen überhaupt trafen. Während der Rest den geschundenen Boden weiter umpflügte, explodierte eine auf der gepanzerten Pilotenkanzel, was nicht mehr Erfolg hatte als eine rußgeschwärzte Stelle zu hinterlassen. Die zweite traf ein Bein der Maschine und für einen Moment geriet sie ins Straucheln, wie von einer Riesenhand zur Seite gestoßen.
Der Schütze stieß einen triumphierenden Schrei aus. Ein verfrühter Siegestaumel, denn der Sentinel machte einen seitlichen Ausfallschritt und fing sich wieder. Seine Kanzel schwenkte herum und zersägte den Küstenbewohner regelrecht in zwei Teile.
Junge! Yorik wurde unsanft angestoßen.
Er drehte den Kopf und gewahrte Torge. Eine Hand noch immer über der blutenden Wunde, in der anderen etwas, das auf den ersten Blick wie ein Rucksack aussah.
Ein Rucksack mit einer Reißleine.
Bündelladung! Stieß Forberg hervor.
Nein, ein scheiß Picknickkorb, die Stimme des alten Kempen war angestrengt und stoßweise, die wenigen Zähne in seinem Gesicht rot verfärbt. Nimmst du sie jetzt oder muss ich es alleine machen?
Yorik packte die Ladung und rannte los.
Er dachte nicht nach. Kein Heldenmut oder Opferwille waren heroischer Antrieb für sein Tun, nur die Wut auf diesen Blechkasten, der sie reihenweise abschlachtete.
Ein Verwundeter streckte flehend die Hand nach ihm aus und Yorik sprang über den Sterbenden hinweg.
Der Sentinel war stehengeblieben, gab Feuerstöße auf die Männer zu seiner Linken ab.
Das Blut rauschte in seinen Ohren, sein kondensierter Atem drang in flachen Zügen aus Mund um Nase.
Der Dreizack! Er hatte das Ding immer noch in der Hand, jetzt so unnütz wie ein Spazierstock. In seiner Wut schleuderte er die Waffe nach dem Läufer und noch bevor sie klirrend von der genieteten Haut abprallte hatte er bereits die Reißleine an der Ladung gezogen.
Zusammen mit einem Zischen drang ein Rauchfähnchen aus dem Inneren des Packets.
Der Torso der Maschine schwenkte in seine Richtung, ratternd wurden neue Geschosse in den Lauf geladen. Yorik sprang im selben Augenblick, rutschte wenig elegant durch den Matsch und entkam so vielleicht dem Schuss, der ihn für einem Moment taub werden ließ und ihm eine Ohrfeige aus heißer Abluft verpasste.
Die letzten Meter krabbelte er auf allen Vieren, richtete sich langsamer auf als sein Wille es verlangte und war am Sentinel als dieser sich wieder anschickte loszulaufen, so ein möglichst schweres Ziel abzugeben. Wieder sprang er, die Hand ausgestreckt wie ein Grav-Ballspieler, der nach der Kugel griff. Seine Hand bekam Metall zu fassen, rutschte ab, schloss sich dann wieder um etwas.
Er wurde mitgerissen, als der Läufer vorwärts stürmte. Hart prallte sein Oberkörper gegen das Bein der Maschine, Schmerz durchzuckte ihn, doch er zwang sich die Finger nicht zu lösen.
Hastig realisierte er, dass er sich an dem Schlauch festklammerte, welcher der Ferse des Metallvogels entwuchs.
Noch ein Schritt, noch ein harter Schlag gegen seine Rippen.
Forberg stopfte die Ladung in das U des gebogenen Schlauchs und ließ sich fallen.
Der Läufer kam noch fünf Schritte weit, dann explodierte die Ladung und riss im das Bein sauber ab.
Genau wie er Lasses Seite weggerissen hatte.
Einen grotesken Schritt hüpfte das Monster noch auf einen Bein, während schwarze Hydraulik-, oder Kühlflüssigkeit nach allen Seiten spritzte.
Dann stürzte es zur Seite und der verbliebene Fuß wühlte die Erde ringsherum auf, bevor er endlich still lag.
Jubel, brandete über dem Kampflärm auf und kurze Zeit später wurde Yorick auf die Beine gezogen und musste Klopfer auf die Schulter ertragen.

Holt den Piloten daraus! knurrte er.