10-25-2008, 05:33 PM
Tristan brauchte nur einen Tag um die meisten der Mutanten zu überzeugen sich dem Kampf gegen die „Normalen“, er benutzte dieses Wort als Beleidigung, an zuschließen, Waffen besaß jeder hier draußen, meist nur selbstgebastelte Schusswaffen, aber manche auch erbeutete Waffen der PVS, der Wachmanschaften von Versorgungskaravanen und Minen aus der Umgebung. Aber es war noch lange nicht die Armee die der Dämon in ihm haben wollte, sie brauchten mehr Männer, mehr Waffen, bessere Waffen, sonst würde es ihnen nie gelingen Koron für eine Herrschaft der Mutanten vorzubereiten.
Rasangall, die Matriachin der Siedlung berichtete ihm vom Wüstenvolk, Separatisten die schon seit dem großen Bürgerkrieg vor 200 Jahren für ein unabhängiges Koron eintraten, wenn auch eigentlich eher mit friedlichen Mitteln. Doch für Tristan war es eine Möglichkeit um die er sich persönlich kümmern würde, während er kleinere Gruppen in alle bekannten Siedlungen der Mutanten schickte, zog er selbst aus um nach den Nomaden zu suchen.
Mit fünf weiteren Mutanten und einem alten Pickup verließ er seine neue Heimat, einziger Hinweis waren irgendwelche Opferstellen, von denen Rasangall gesprochen hatte.
Die ersten drei Altäre waren Fehlschläge, der Erste war augenscheinlich seit Jahren unberührt, die nächsten zwei zeigten zwar Spuren von Besuchern doch auch Diese waren schon älter und wären einem weniger erfahrenem Wüstenbewohner sicher entgangen, nur seine Begleiter hatten sie erkannt. Langsam schwelte sein Zorn, wieder entzündete sich die Flamme der Wut. Doch noch hatte er sich im Griff, zog mit den Seinen weiter zum vierten Punkt ihre Suche, fast zwei Tage waren sie nun schon unterwegs, sollten sie nicht bald Erfolg haben würden sie umkehren müssen, las sie die vierte Opferstelle erreichten.
Tristan sprang schon aus dem Wagen, als dieser noch fuhrt, den Fahrtwind für seinem Auftrieb missbrauchend schraubte der Mutant sich in die Höhe, seine mittlerweile recht kräftigen Flügel, warfen einen Schatten auf den steinernen Altar, vor dem Tristan landete. Seine Gefährten steigen aus dem Auto, verteilten sich und suchten nach Spuren, während Tristan sich kurz umschaute und nichts fand. Seine Geduld war am Ende, wilde Flüche schreiend schlug er mit der Sense auf den Altar ein, das hölzerne Konstrukt ächzte und knarzte, dann brach es nur um weiterhin die Schläge des Twists einzustecken. Plötzlich ertönte eine Stimme:
“Legt die Waffen nieder, ihr Schänder des Heiligtums müsst euch vor dem Rat verantworten.“
“Zeigt euch! Ich suche die Kinder der Wüste! Wer sich uns in den Weg stellt wird sterben!
brüllte Tristan, während er die Quelle Stimme suchte und hielt die Sense kampfbereit. Doch wer auch immer sie angerufen hatte, eine weiter Aufforderung gab es nicht. Laserschüsse blitzten auf und streckten zwei seiner Mitstreiter nieder, die übrigen erwiderten das Feuer, die Mündungsblitze verrieten den Standort des Feindes, oder sie versuchten in den Nahkampf zu gelangen. Tristan Sprang an die Wand und flog gerade zu auf den ersten Nomaden zu. Die Sense schwang blitzschnell herum, trennte einen Arm ab und schnitt tief in den Oberkörper eines Mannes. Fast ebenso schnell tötete er den Nächsten, kämpfte mit all dem Hass der vergangenen Jahre und der Blutgier des Dämons in ihm, doch die Zeit spielte gegen ihn, seine Begleitung fiel nach und nach dem Wüstenvolk zum Opfer, nur Tristan stand noch. Keiner schoss auf ihn, und jene die es mit Messern und Schwertern versuchten fielen seinem Tempo zum Opfer, doch lange hätte er es ohne hin nicht durchhalten können. Bevor jedoch seine Kraft versiegte, schleuderte man ihm Netze entgegen, und konnte er die ersten noch abwehren, verhederte er sich doch ein wenig in Ihnen, mit jedem Netz wurde er langsamer, Schläge von Stumpfen Waffen trafen ihn nun, wild trotzte er noch immer, vergebens, noch wenige Minuten Widerstand, dann war er so eingebunden und von Schmerz betäubt, das die Nomaden ihn Fortschleifen konnten.
Rasangall, die Matriachin der Siedlung berichtete ihm vom Wüstenvolk, Separatisten die schon seit dem großen Bürgerkrieg vor 200 Jahren für ein unabhängiges Koron eintraten, wenn auch eigentlich eher mit friedlichen Mitteln. Doch für Tristan war es eine Möglichkeit um die er sich persönlich kümmern würde, während er kleinere Gruppen in alle bekannten Siedlungen der Mutanten schickte, zog er selbst aus um nach den Nomaden zu suchen.
Mit fünf weiteren Mutanten und einem alten Pickup verließ er seine neue Heimat, einziger Hinweis waren irgendwelche Opferstellen, von denen Rasangall gesprochen hatte.
Die ersten drei Altäre waren Fehlschläge, der Erste war augenscheinlich seit Jahren unberührt, die nächsten zwei zeigten zwar Spuren von Besuchern doch auch Diese waren schon älter und wären einem weniger erfahrenem Wüstenbewohner sicher entgangen, nur seine Begleiter hatten sie erkannt. Langsam schwelte sein Zorn, wieder entzündete sich die Flamme der Wut. Doch noch hatte er sich im Griff, zog mit den Seinen weiter zum vierten Punkt ihre Suche, fast zwei Tage waren sie nun schon unterwegs, sollten sie nicht bald Erfolg haben würden sie umkehren müssen, las sie die vierte Opferstelle erreichten.
Tristan sprang schon aus dem Wagen, als dieser noch fuhrt, den Fahrtwind für seinem Auftrieb missbrauchend schraubte der Mutant sich in die Höhe, seine mittlerweile recht kräftigen Flügel, warfen einen Schatten auf den steinernen Altar, vor dem Tristan landete. Seine Gefährten steigen aus dem Auto, verteilten sich und suchten nach Spuren, während Tristan sich kurz umschaute und nichts fand. Seine Geduld war am Ende, wilde Flüche schreiend schlug er mit der Sense auf den Altar ein, das hölzerne Konstrukt ächzte und knarzte, dann brach es nur um weiterhin die Schläge des Twists einzustecken. Plötzlich ertönte eine Stimme:
“Legt die Waffen nieder, ihr Schänder des Heiligtums müsst euch vor dem Rat verantworten.“
“Zeigt euch! Ich suche die Kinder der Wüste! Wer sich uns in den Weg stellt wird sterben!
brüllte Tristan, während er die Quelle Stimme suchte und hielt die Sense kampfbereit. Doch wer auch immer sie angerufen hatte, eine weiter Aufforderung gab es nicht. Laserschüsse blitzten auf und streckten zwei seiner Mitstreiter nieder, die übrigen erwiderten das Feuer, die Mündungsblitze verrieten den Standort des Feindes, oder sie versuchten in den Nahkampf zu gelangen. Tristan Sprang an die Wand und flog gerade zu auf den ersten Nomaden zu. Die Sense schwang blitzschnell herum, trennte einen Arm ab und schnitt tief in den Oberkörper eines Mannes. Fast ebenso schnell tötete er den Nächsten, kämpfte mit all dem Hass der vergangenen Jahre und der Blutgier des Dämons in ihm, doch die Zeit spielte gegen ihn, seine Begleitung fiel nach und nach dem Wüstenvolk zum Opfer, nur Tristan stand noch. Keiner schoss auf ihn, und jene die es mit Messern und Schwertern versuchten fielen seinem Tempo zum Opfer, doch lange hätte er es ohne hin nicht durchhalten können. Bevor jedoch seine Kraft versiegte, schleuderte man ihm Netze entgegen, und konnte er die ersten noch abwehren, verhederte er sich doch ein wenig in Ihnen, mit jedem Netz wurde er langsamer, Schläge von Stumpfen Waffen trafen ihn nun, wild trotzte er noch immer, vergebens, noch wenige Minuten Widerstand, dann war er so eingebunden und von Schmerz betäubt, das die Nomaden ihn Fortschleifen konnten.