Heiliger Krieg

[Lysander]

Das würde Ihrem Stil entsprechen. Grob, mit Publikum und nur Mumm, wenn es kein Risiko gibt. Sie toller Held des Imperiums! Dann überbrückte der größere Mann ein weiteres Mal den Weg zu Messer. In gleicher Manier stand er über den narbengesichtigen Mann, wie vor wenigen Minuten schon. Er sprach so, dass nur sein ehemaliger und vermutlich bald toter Untergebener ihn verstehen konnte: Ich muss Sie enttäuschen! "Pilgermörder" würde sich in ihrem Fall in meiner Akte fabelhaft machen! Und ich weiß auch schon, wie wir uns einig werden könnten. Anschließend setzte der junge Mann aus dem Hause Orsius mit aller Manierlichkeit seine Füße einen Schritt zurück, damit er nun mehr allgemein verständlich verkünden konnte, was seine gutmütigen Absichten waren: Gefreiter Messer, speziell Ihre bedeutenden Aufgaben sind mir hinlänglich bekannt und ich werde gemäß meiner guten Erziehung und aus Respekt vor ihrer niederen Herkunft und deshalb weniger sensiblen Umgangsformen Gnade vor Recht walten lassen. Ich werde mir Ihre Talente zu nutzen machen, sodass Sie bei der kommenden Mission auf jeden Fall führen dürfen. Freuen Sie sich darauf! Eine Stimme frei jeder Böswilligkeit und mit einer latenten Freundlichkeit im Atem begleitete diese Worte. Jeder der anwesenden konnte sich jedoch seinen Teil dazu denken. Messer würde noch einen vor den Bug bekommen. Lysander hatte sich nämlich geschworen, diesen Messer zu seinem Sterbebett zu begleiten. Dafür reichte schon, dass Messer ein Unterwesen darstellte. Hässlich war der Mann auch. Ganz sicher eine Zumutung für Lysanders Esthetikempfinden. Und damit sich der Aristokrat auch nicht gleich übergab, machte er soldatisch kehrt und ging ruhig ein paar Schritte. Die Sache schien erledigt. Doch Lysander wirbelte noch ein Mal herum. Die gezogene Waffe blitzte im trüben Licht des Tages auf und lechzte donnernd mit einer Feuerzunge nach allem, was ihr vor den Lauf kam. Explosive Kraft beförderte ein Projektil im Bruchteil des menschlichen Zeitempfindens hinaus auf ihren zerstörerischen Pfad von selbstgerechter Schaffenskraft. Das Projektil schlug ein, genau dort, wo es Materie zerschlagen sollte. Zur Hälfte war Messers Stiefelsohlenrand durchbrochen. Kaum ein Zentimeter weiter wäre es zum Personenschaden gekommen. Das Projektil steckte nun zu Messers Füßen im Schlamm. Spritzer von Schlamm und Wasser zogen über dessen Unterschenkel. Der Stiefel war hin. Ganz fein, beinahe chirurgisch angeritzt. Die Abdichtung gegen das Wetter und gegen Verunreinigung war dahin. Oh, da habe ich ja schon wieder daneben geschossen. Ich sollte aufhören, Schießübungen abzuhalten. Heute treffe ich nicht. Mit einem Achselzucken kehrte der Fahnenjunker der Gesellschaft den Rücken. Er begab sich zum Kommandozelt, um sich einen Überblick über die Lage zu verschaffen, sich seine Befehle abzuholen, sowie zu petzen...

Danach würde er sich zur Ruhe begeben. Es würde bald wieder losgehen.