Heiliger Krieg

[Pestor]

Als der Muskelberg zu Boden ging und die die stumpfe Masse mit dem eigentlichen Gejubel anfing, zündete sich Pestor eine Selbstgedrehte an. Hat länger gedauert als erwartet, sprach er mit gespielter Überheblichkeit zur Zigarette in seiner Hand während er diese betrachtete ob sie auch wirklich richtig brannte.
Was? verwundert sah ihn der einäugige Typ an, welcher grad mit dem Seuchenjünger auf den Sieg anstieß. Dann begann der Zyklop zu lachen weil er es für einen Witz gehalten hatte.
Ick meen 's ernst, entgegnete er ihm. Wenn dieses Schauspiel noch länger angedauert hätte, sprach er in übertriebenem hochgotisch weiter, hätte ich bei dieser Barbarei noch mein Zutun geben müssen.
Der Alte lachte weiter wobei man sah das er keinen einzigen graden, geschweige denn einen einzigen gesunden Zahn mehr im Maul hatte.
Sie stießen noch einmal die gekühlten, halbvollen Bierflaschen zusammen. Immer noch mit einem Lachen in der Stimme sagte der Alter, der jetzt wieder sein dentales Fiasko hinter einem graumelierten Vollbart versteckte und seinen freien Arm über Pestors Schulter warf um das, dem Alkohol geschuldeten, Schwanken auszugleichen während er auf seinem Holzbein los humpelte.
Komm man, wir hol'n uns uns're wohlverdiente Kohle ab. Beide lachten und stießen ein weiters mal miteinander an.
Ich sach 's dir, dat Beste wär zum Schuss gekomm' aba der Fleischber war keene wirkliche Herausforderung, er nahm einen großen Schluck vom gekühlten Bier.
Die Braut war nich unser erster Mann, sondern ich wäre der angekündigte Vierte gewesen aber, er betonte das letzte Wort und zog es in die Länge während er mit einer ausschweifenden Bewegung der linken Hand Bier über die Menge verschüttete. Es war einfach nich nötig gewesen.

Imma her mit die Kohl'n.
Der Buchmacher packte die Geldbündel in eine unauffällige Plastiktüte mit dem Signet irgendeines Discounters aus der Umgebung. Auch Pestor hatte sein Privatvermögen verdreifacht, allerdings hatte er nicht vor dies irgendjemandem unter die Nase zu reiben.

Der Seuchenjünger stand mit seinem Saufkumpanen und zwei Weiteren, welche den alten Bärtigen kannten, an einem kleinen, runden Stehtisch. Einer trug unauffällige, zu dieser Gegend passende Straßenkleidung, der Andere einen ölverschmierten Blaumann. Der Junge im Overall, er war vielleicht Anfang zwanzig, hatte seinen linken Arm auf den Tisch gelegt und seine Stirn im Ellenbogen vergraben, währen er mit der anderen Faust auf den Tisch schlug. Scheiße! Hätten diese verdammt'n Wichser da unten, nich einfach draufgeh'n könn'?! Offensichtlich hatte er auf die Falschen gewettet.
Die Wichser da unten, tauchten grad, teilweise umjubelt und Kogan an der Spitze, schlurfend und humpelnd aus der Menge auf, nur der Fürst gab sich keine Blöße und wirkte, von ein paar Schrammen hier und da - unbeeindruckt.
Pestor grinste, denn die Worte des Blaumanns hätten durchaus an des Fürsten Ohren dringen können.