Heiliger Krieg

[Naradas]

Mit blutverschmierten Händen und einer zumindest teilweise zermalmten Leiche zu seinen Füßen, fühlte er sich alles andere als gut. Er konnte das Schäumen und Blubbern des blinden Wahnsinns beinahe auf der Haut spüren, mit dem die tobende Bestie auf das abschlachten seiner „Freundin“ reagierte. Was auch immer der Koloss und die Katzenfrau aneinander gefunden hatten, es wandte sich schlagartig gegen Naradas, so als wollte ihm das Schicksal selbst einen Dämpfer für seinen Blutdurst verpassen. Unfassbar, während zähe Fäden Speichel das ungeschlachtete, Gesicht wie ein Wald von Fahnen umwehten, rauschte das Ungetüm aus sie, das sollte heißen ihn zu und nur Jahrelange Reflexe konnten verhindern, dass ein tiefer Schwinger ihn aus den Schuhen, der Arena und vor allem auf direktem Weg ins nächste Leben schleuderte. Eine Druckwelle, Schutt und ein irres Wimmern, Naradas schlitterte ungebremst über die blutigen Fliesen und blieb irgendwo am Rand der Grube liegen. Irgendwie fühlte er sich müde, war sich sicher das er an irgend einem der vorangegangenen Tagen mit dem falschen Fuß aufgestanden sein musste, vielleicht sogar an allen. Durch einen Schleier von Staub, Blut und Erschöpfung beobachtete er Caleb, welcher wohl in einem Moment Trotz seine Wurfdolche einsammelte, wirklich gefährlich werden würden die kleinen Waffen dem Ogryn wohl nicht. Leider. Die Biester besaßen eine Haut wie Rindsleder, Zoll dicke Knochen, kaum Nerven und ein Gehirn wie eine Walnuss, Naradas kannte ein paar sichere Methoden mit einer solchen Ansammlung von Komponenten fertig zu werden. Panzerbrechende Raketen, schwere Laserkanonen und Kinderrasseln. So in etwa, die Rasseln waren mehr ein Scherz für sich selbst, aber die Raketen und Kanonen waren ernst, purer Ernst.

Scheiße.

Die überlangen Arme trommelten wie Prügel auf den Boden, machten es ratsam, sich nicht länger tot zu stellen, auch wenn das Aufstehen handfeste Schmerzen bereitete. Götter, das Monster war wahrscheinlich blind vor Wut, allem Anschein nach waren die knorrigen Handrücken unter der Wucht der Schläge aufgeplatzt, entweder das, oder die wässrigen Blasen welche den Körper des Ogryns bedeckten, Pestor hätte seine Freude daran. Die unfassbare Gewalt mit der das Fleisch zerrissen war, konnte man sich schier nicht vorstellen, die Mistviecher konnten in glühende Kohlen und Klingen greifen, ganz ohne auch nur mehr als Kratzer davon zu tragen und jetzt so etwas. In der einen, hielt der Fleischberg die tote Frau, mit der anderen griff er einmal nach dem einen, dann nach dem anderen aus ihrer kleinen, mitgenommenen Gruppe. Dabei wackelte der aufgeplatzte Schädel wild herum und machte den Brocken nur noch wilder. Wenn das eine Form der Reanimation war, dann würde ihr zukünftiger Mörder damit nicht weit kommen. Ob man ihn wohl überreden könnte sich selbst den Schädel einzuschlagen?